Вячеслав Коротин - Попаданец со шпагой
Ох, простите, Иван Сергеевич. Упёр я ваш текст внаглую. Но не вы первый в этом веке из мной ограбленных...
Вспомнишь родные, нежные речи, Взгляды так жадно, так часто ловимые... Первые встречи, последние встречи, Милого голоса звуки любимые...
Обычно, когда пою, уподобляюсь токующему глухарю - слышу только себя и ни на что вокруг не обращаю внимания. Ну почти ни на что, конечно, посмотреть на реакцию слушающих хочется. Вот и сейчас мельком взглянул на Настю и очередной раз поразился: как хороша!
И в очередной раз возникло недоумение почему эта девушка обладает такой... Да нет, не красотой. Я уже говорил, что ничего особенного в её лице не было. Не дурнушка, но отнюдь и не красавица. И тем не менее... Какая-то непонятная притягательность...
И тут кажется, понял: её лицо очень красиво "живёт". Именно ЖИВЁТ. Когда она говорит, смеётся, улыбается. Даже сейчас лицо практически неподвижно, всё во внимании к моим руладам, только веки и ресницы подрагивают... Но что-то неуловимое показывает эмоции, которые бурлят в этой очаровательной головке.
Всё-таки, хоть ты тресни - женскую красоту и очарование не определяет только анатомия. Уж я-то в школе насмотрелся на девиц девяносто-шестьдесят-девяносто, которые категорически не умели владеть своим телом, столь щедро выделенным им матушкой-природой - идёт такая вся из себя модель, но мужской глаз совершенно не цепляет.
И наоборот - вроде совершенно ничего особенного, но двигается с такой потрясающей грацией и женственностью, что голова, совершенно против воли разворачивается вслед как зеркало радиолокатора.
И с лицом то же. Зачастую и личико милое и глаза антилопьи (в хорошем смысле), но столько в этих глазах пустоты...
И наоборот: ну вообще никакая девчонка, а вот что-то есть в этих неярких глазах обрамлённых недлинными ресницами такое, что зачастую сожалел: "Где мои семнадцать лет...".
Вспомнишь разлуку с улыбкою странною, Многое вспомнишь родное, далёкое. Слушая говор колёс непрестанный, Глядя задумчиво в небо широкое...
Медленно замолкала последняя тронутая струна. В молчании. Только когда утих последний звук, "выщипанный" мною из инструмента, Анастасия лёгким восхищением (как мне очень хотелось считать) произнесла:
- Чудесно! Никогда раньше не слышала. Очень непривычно и очень красиво.
- Не заставляйте меня краснеть, Анастасия Сергеевна, - начал я показательно скромничать. - Красивый романс, но ведь не мой же...
- А чей? Кто автор?
- Нууу! Откуда же я знаю? Услышал в дороге, понравилось, запомнил. Моей заслуги никакой.
- Что вы! Вы же так замечательно спели!
- Песню не делает её исполнитель. Он лишь инструмент в руках её автора. Вы не согласны?
- Пожалуй, да. Но ведь и инструменты бывают разные... А у вас ещё есть такие необычные песни?
- Надо вспомнить. Но, с вашего позволения, не сегодня. Я ведь вообще заглянул сюда, беспокоясь за вашу руку. Уж никак не собирался "давать концерт". Прошу простить за вторжение.
- Вадим Фёдорович, вы же сами понимаете, что ваши извинения излишни. Огромное вам спасибо за романс, за ваш визит. И... Спокойной ночи.
Я, понятное дело, откланялся и вернулся к своему бокалу портвейна на террасе.
Нет! Всё же какая замечательная девушка! Ёлки-палки - ведь влюблюсь!
- А ну усохни, Донжуан псковский! - цыкнул на меня мой... не понял из-за какого плеча, то ли хранитель, то ли искуситель. - Знай своё место и не раскатывай губёнки. Ишь, размечтался!
То есть взяли меня в оборот до самого отхода в царство Морфея: полное смятение в мыслях, мечты, мечты, мечты, и, соответственно, дёрганье за крыло назад на грешную землю. В приземлённую донельзя реальность. С тем и заснул.
Создание первого 'чуда'
А с утра было событие. Для данной местности, как я понимаю, очень даже значительное.
Да можно и без "я понимаю": весь народ, стоящий на ногах высыпал к дороге, проходившей мимо усадьбы. Шёл драгунский полк. Не знаю, куда и откуда, но проходил мимо.
Наскоро проглотив завтрак, я присоединился к толпе зевак. Посмотреть было на что. Всё-таки самая красивая и элегантная военная форма носилась в русской армии именно во времена Александра Благословенного.
И пусть именно у драгун она была наименее броской, но, тем не менее, впечатление производила. Да и не только обмундирование - стройные и подтянутые усачи на элегантных (а по мне - так других и не бывает) лошадях... Это было что-то! Зрелище!
Каски, зелёные приталенные мундиры, алые воротники - красота!
Кавалеристы, проезжая мимо толпы, в основном состоящей из детей и женщин, приветливо улыбались в усы и помахивали руками в перчатках - для них, по всей вероятности, проезд мимо населённого пункта тоже был событием, слегка развлекавшим в длинном и вряд ли весёлом пути.
Интересно: станут ли теперь, в свете появления меня, эти усачи кирасирами? Как стали в реальной истории. Ведь именно псковским драгунам были отданы белые трофейные кирасы, снятые с мёртвых и пленных французских кирасир, переколотых и пленённых партизанами Давыдова и Сеславина. Ну или я слегка ошибаюсь... Но в реале именно этому полку достались те самые кирасы белого металла.
Зацепился за память этот факт, как и приборный цвет полка. И не только этого - те самые наборы открыток я пересматривал и перечитывал десятки раз. Помню не всё, но многое: типа приборный цвет Каргопольского драгунского - огневой, кирасирского Военного Ордена - чёрный, у гусар так вообще помню все цвета доломанов и ментиков, приборный цвет и приборный металл.
Красивая была, чёрт побери, форма. Всё само запоминалось, без всякого напряжения.
Вот с пехотой у меня похуже - гвардию от остальных отличу, ну или гренадёра от простого пехотинца, а вот с простыми пехотными или егерями - фигу. Не помню ни разу.
Кстати пора бы мне научиться верхом передвигаться, раз уж я так накрепко попал в это время. Наверное не слишком сложная наука. За неделю можно будет научиться в седло запрыгивать и с него при спокойном шаге или мерной рыси не падать. Вроде бы и не дурак я, и спортсмен какой-никакой - должно получиться. А то в дальнейшем местные совершенно не поймут-с... Если , кроме незнания французского, ещё и от лошадей шарахаться буду, то меня точно местное дворянство не примет, да ещё и жандармерия, если она уже имеется, "на карандаш" возьмёт...
А вот и она! Мимо проплывала та самая походная кузница. Двухколёсная и, в основном, состоящая из здоровенных мехов. Зелёная, разумеется.
Понятно, что штука в походе нужная: лошади-подковы-кузня. Но мой рояль в кустах, в виде полевой кухни, покруче будет. А уж раз кузнечные мехи на колёса поставили, то и печку с котлом как-нибудь пристроим.
В общем, на ближайшее время две основных задачи: научиться передвигаться верхом и убедить Сергея Васильевича на предмет полевых кухонь. Первая, мне кажется, будет наиболее сложной.
Ого! Лёгок на помине!
Сначала, обогнав колонну драгун, во двор влетел Егорка на своём вороном жеребце, а через несколько минут, показалась и коляска моего гостеприимного хозяина.
Благо, что для его приветствия народу хватало: сначала на шее у отца повисла Настя, потом подполковника поприветствовал сын... В общем, дошла очередь и до меня.
Соков пожал мне руку и пригласил к себе минут через десять.
То есть разговор со мной был приоритетом даже после столь долгой и вряд ли весёлой дороги.
- Ну что же, Вадим Фёдорович, вот ваши бумаги, - мой хозяин протянул конверт, - Надеюсь, что всё было не зря. Здесь свидетельство о вашем происхождении и дарственная на Тихона.
Оба-на! Становлюсь крепостником! Этого мне ещё не хватало!
- Сергей Васильевич! Не знаю даже как вас благодарить...
- Не надо благодарить словами. Слово вы уже дали. Просто сдержите его.
- Но как вам удалось... Ведь я же представляю... Вернее даже и не представляю...
- Вот и не надо. Не пытайтесь представить, - Соков совершенно неожиданно мне улыбнулся, - у меня тоже свои маленькие секреты.
- Ну а у меня от вас секретов нет. Почти уверен, что оцените моё предложение, как улучшить быт русского солдата.
- Любопытно.
- Вы ведь наверняка отшагали в переходах со своим полком не одну сотню вёрст, так ведь?
