Газета День Литературы - Газета День Литературы # 177 (2011 5)
И поминок из горьких вин.
Отнесите меня рано,
Когда в небе рассветный клин.
***
Какая луна чайная,
Как роза – даже красивей.
Как будто кто-то случайно
Её обронил в заливе.
Свет полоснул, как нож
По обнажённой дали.
Звёзды роняли дрожь,
Как серебро роняли.
Милая, это не сны...
Сядь, моя радость, ближе.
В лунном ковше волны
Парус качнулся рыжий.
Верь, дорогая, мне.
Верь, от любви немея,
Я при такой луне
Сердцем кривить не умею.
Так отчего ж слеза
В ресницах твоих гнездится?
Мне бы в твои глаза
Этой луной вкатиться.
Верно, она чайная –
Розы ночной красивей.
Как будто кто-то случайно
Её обронил в заливе...
МЕСЯЦ МАЙ
Что-то со мной случится,
Что-то случится со мной.
Что-то со мной случится,
Может быть, этой весной.
Может быть в мае месяце,
Светлом, как молоко.
В мае, когда невестятся
Яблони у окон.
В мае,
когда доверчиво
Травы так зелены,
Ясным
и тихим вечером
Луны когда бледны
Что-то со мной
случится,
Может,
непоправимое.
Что-то со мной
случится
Или с моей
любимою.
Или моя любимая
Скажет мне вдруг – прости.
Станет неумолимая
В своей непреклонности.
Прошелестит хорошая
Голосом майской рощи:
– Трудно быть женщиной брошенной
Бросившей, может быть, проще –
Руки прощальней радуги
Шею мне обовьют:
– Выцвели наши радости
Новых цветов не дают, –
Скажет мне так, упрямая,
И повелит – ступай!
Нежная, нужная самая
Мне в этот месяц май.
Это ль со мной случится,
Это ль случится со мной?..
Может, начну сторониться
Сам её вдруг, с другой.
С нежной, с неповторимой,
С той, что дороже нет,
Словно как с нелюбимой
Стану я сух и нем.
Словно как мне нагадано,
Было с цыганских рук.
Где же она, разгаданность
И объяснимость разлук?
Где же она, обещанность
Очаровавших глаз?
Нет постоянства в женщине,
Нет постоянства в нас.
То ли со мной случится,
То ли случится со мной?..
В окна мне май стучится,
Ветреный, молодой.
Станислав СОРОКИН ДОЛГАЯ ГРАНЬ
ЗОЛОТАЯ РОССЫПЬ
Россыпь созвездий
сверкает из космоса.
Звёздные гроздья
рождаются в колосе.
Звёздного голоса чудные звуки
Дарят нам вечной поэзии руки.
Сколько поэтов! И все они разные.
Слов сочетанье, мозаика слов.
Мысли в словах этих
спрятаны важные,
Но основное, конечно, Любовь.
Это – то вечное, что нам завещано.
В поисках много поэтами пройдено.
Это любовь, воплощённая в женщине,
Эта любовь многогранна, как Родина.
На поэтической палитре
Здесь россыпь золотая звёзд.
И Человек во весь свой рост
Стоит в божественной молитве.
***
Осторожной тенью неопытного вора
Ты рядом прошла и села.
Молчит обо всём жёлто-серый ворох
К весне полусгнившего сена.
Вчера же, не глядя, прошла стороной,
Но знаю, какие боли
Сдержать тебе надо было – струной
Ещё неокрепшей воли.
Я прямо взглянул на тебя и на всё:
На память как будто снимал.
Но если б кто сердца биенье засёк,
Он тут же сошёл бы с ума!
МЫСЛИ ВСЛУХ
Порой в России спорят:
кто есть русский?
Мол, ни лицу, ни паспорту не верь.
Возьмём Израиль.
Там не льют елей,
А чётко знают: кто у них не русский,
Тот, без сомнения, еврей.
Пусть будет и у нас из века в век:
Кто не еврей – тот русский человек.
К ВОПРОСУ О БЕССМЕРТИИ
Елисейских полей элизиум
Для толпы образец являл:
Здесь поэты брались за ум,
Дух французский на всех влиял.
Все мечтали бессмертными быть.
В мир загробный со славой уйти,
Но прилично при этом пожить:
Согрешить, пошуметь, покутить.
Что-то знаковое – обозначить,
Что-то – вдребезги расколотить.
Одним словом, переиначить
Устоявшейся жизни нить.
В сонм богов
для бессмертья примкнуть,
В их волшебный мир заглянуть.
Убедиться: а есть этот мир или нет?
Поразвеять былые сомненья.
Кто так сможет, когда не поэт?
У кого есть особое мненье?
Но вернёмся на грешную землю
Проживём нам назначенный срок.
Как и прежде поэзии внемлют
И Европа, и Русь, и Восток.
Как и прежде поэзии верят,
Даже если она многолика.
А года, что живём мы, измерят,
Может, в будущем меркой великой.
И поймём, что такое бессмертное –
Это память людская посмертная.
И бессмертия нету в природе –
Только вечная память в народе.
МОЯ НЕСБЫТОЧНАЯ МЕЧТА
Обижает меня безразличие,
Обижает и грубость меня,
С той поры, как былое величие
На покой пенсионный сменял.
Ветеран нынче вовсе не в моде,
Если нет золотого запаса,
Как мне хочется врезать по морде,
Кто за счёт стариков им запасся!
Но от хочется и до свершенья
Очень долгая грань пролегла:
Так мешает в груди моей жжение
И колючая в сердце игла.
Вот отбросить бы лет эдак сорок
И в свои двадцать пять –
тридцать пять,
Повытаскивать сонных из норок
И всем миром на Зимний опять!!!
ВЛАДИМИРУ ВЫСОЦКОМУ
Описаний твоих застолий
Нам не нужно – ты выше этого.
Ты достойнейший из достойных
Среди ныне живущих поэтов.
Слава богу, что ты не Бродский.
Тебя любят, поэт ты народный.
Ты российский – Владимир Высоцкий.
