Звезды сделаны из нас - Ида Мартин
Тошнота не проходит, в желудке тяжелеет от выпитого, об Артёме не хочется даже думать. Его переглядывания с Миланой заметил бы даже слепой, а от галантных жестов и приторных разговоров за версту несло позерством. Интуиция кричала, что ему нельзя верить, но я так стремилась заткнуть оставленную Глебом дыру в душе, что, забив на осторожность, кинулась в объятия Клименко и со всего маха приземлилась в грязь.
Так мне и надо.
Ненавижу!
Слезы снова застилают глаза, я едва держусь, чтобы не разреветься в голос.
Мне некуда идти: нельзя появиться в школе, потому что от такого позора никогда уже не отмыться. Нельзя вернуться домой, потому что я не смогу спокойно смотреть на мать.
Я поднимаю голову и вижу звезды – первая ясная ночь рассыпала их по темно-синему бархату неба гроздьями и нитками искрящихся бус. Где-то в непознанных глубинах черного космоса есть и моя звезда – это она ведет меня вперед и вселяет надежду, и, даже когда я умру, она не погаснет. Сохранит мой опыт, мои эмоции, мои мысли. Я стану ею, научусь слышать и вовремя исполнять заветные желания таких же одиноких людей, оставшихся на земле…
В пустоте торгового зала хлопает рама, жутко подвывает застрявший в плену фанеры сквозняк.
Все свои тайны я доверила только Глебу. И искренне считала, что где-то там, наверху, в миллионах световых лет отсюда, рядом с моей ярко сияет и его звезда. Прочная лента между нами была почти осязаемой, удерживала от неверных шагов, вселяла надежду.
Почему он меня бросил? Что со мной, черт возьми, не так?!
Я бы спросила его об этом, глядя прямо в глаза, – так, чтобы он не сумел увильнуть от ответа. А если бы его Оленька встряла в наш разговор, я бы заткнула ей рот кляпом и закрыла в каком-нибудь темном чулане.
Вопреки обещанию, данному себе накануне, проверяю диалог и разочарованно всхлипываю: я все еще в чс, да и глупо было ожидать чего-то другого. В своем списке заблокированных аккаунтов нахожу профиль Оли Румянцевой и медленно, вдумчиво листаю ее ленту.
Час назад на странице Оли появился свежий пост о том, что завтра она и ребята, фамилии которых много раз упоминал Глеб, планируют в десять утра собраться у школьного стадиона и, доверившись прогнозам синоптиков, пообещавших бабье лето, поехать на дачу.
Наверняка Глеб тоже будет с ними – валять дурака, веселиться, пить и целоваться с Олей.
Жужжание входящего вызова пугает до судороги, пальцы не слушаются, голубоватая подсветка бьет по глазам. Звонит мама, но я хладнокровно отсчитываю пять прозвонов, отрубаю телефон и прячу его во внутренний карман куртки.
Душа оглохла. Или умерла. Не знаю.
Да. Пусть Оля красивая. Но в ней нет глубины, которая есть в людях, умеющих сопереживать и знающих, что такое преодоление. У нее нет звезды… Несмотря на полный крах иллюзий, я все равно подхожу Глебу больше. Вместе мы смогли сделать очень многое… и победить. Но не в дурацком противостоянии со сверстниками, а в намного более сложной борьбе, именуемой жизнью. Жаль, что он поступил именно так.
Нет.
ПОЧЕМУ он поступил именно так?!
Если я не задам ему свой главный вопрос, я просто не смогу выплыть.
Отсвет фар гладит исписанный граффити бетонный забор, тишину нарушает урчание двигателя. Прищурившись, я узнаю красную тачку Сёреги, и пазл в голове мгновенно складывается: как раз в пятницу, то есть сегодня, мой несостоявшийся родственник собирался ехать по делам в Москву.
Я успею добраться до столицы раньше десяти ноль-ноль и поговорю с Глебом. Если понадобится, буду драться, плакать и умолять, но он расскажет, в какой момент между нами все пошло наперекосяк.
Пострадавшая от моей руки тачка, вильнув задом, скрывается в гаражном товариществе, и я, перепрыгивая ступеньки, бегу вниз, на ходу придумывая ультиматумы для недотепы Серёги.
Металлические створки его «ракушки» распахнуты, наружу льется тусклый желтый свет. Когда-то Алина любила сюда захаживать и частенько задерживалась за полночь, а мне приходилось прерывать романтические вечеринки и настойчиво уводить ее домой.
– Ну, здорово! – грохаю кулаком по двери, Серёга, склонившийся над багажником, подпрыгивает, ударяется затылком о дверцу и, ругнувшись, оборачивается.
– А, малая, – хрипит он. – Привет! Ты чего тут забыла?
– Привет! – Цель поставлена, и я больше не трачу время на копание в собственных болячках: прячу руки в карманы и напираю на растерянного «зятька». – Ты, говорят, в Москву намылился?
– Ага. Надо пересечься с парой серьезных ребят.
– Я тут подумала над твоей просьбой, и… что-то в ней есть. Подкину Алине информацию к размышлению. Ну, что ты нормальный парень, а ошибиться может каждый. В конце концов, есть Боря, и ради него она точно прислушается к моим доводам. Ничего не гарантирую, но попытаюсь ее убедить.
Улыбаюсь, как Чеширский кот, Серёга улыбается тоже, и я беру его тепленьким:
– А взамен ты возьмешь меня с собой и отвезешь туда, куда скажу, понял?
Серые глаза, обрамленные белесыми ресницами, бегают, Серёга мнется, и я повышаю голос:
– Понял?
– Л-ладно. Но обратно выдвинемся только завтра вечером…
– Годится!
– Тогда садись, – пожимает плечами он.
Я ныряю на заднее сиденье, пристегиваюсь и наблюдаю, как бывший парень моей сестры запирает гараж.
Многочасовая поездка в его обществе будет непростой, но я прогоняю паранойю и растущую неловкость: сейчас мне как никогда важно сменить обстановку. Усаживаюсь поудобнее, снимаю косуху и накрываюсь ею. Серёга заводит мотор, плавно трогается с места, и протекторы мягко шуршат по гравию.
Спустя полчаса город остается позади, фары выхватывают из темноты кусты, отбойники и дорожные знаки у обочин. В салоне шелестит радио, светятся зеленые огоньки на приборной панели. От волнения сводит все тело, но я упираюсь затылком в подголовник и закрываю глаза.
* * *
– Малая, подъем. Семь утра… – В сон про высокие тополя и яркое солнце вклинивается странный, чужой осипший голос, и я просыпаюсь. В пыльном окне возникают склады, бетонные стены, изрисованные заборы с колючей проволокой и отцепленные вагоны, вереницей замершие вдоль автомобильной трассы. За ними вырастают залитые слепящим красным солнцем ряды многоэтажек, деревья и трубы ТЭЦ.
– Уже? – потягиваюсь и забрасываю в рот подушечку мятной жвачки.
– Это мы еще три часа в пробке на подъезде проторчали. Большегруз столкнулся с легковушкой, и весь трафик встал. Гляди – вот она: столица!
По спине бежит холодок, от волнения и недосыпа
