Авром Суцкевер - Избранные поэмы и стихотворения

Ювелир из Салоников

Промокший, к ювелиру из Салоников вхожу,Как под хупу, под полог лиловатыйИ в лупу меж его бровей, как в третий глаз, гляжу,И кланяюсь ему, как виноватый.

— Отец сокровищ, я уже с рассвета на ногах,Всех ювелиров обошел и знаю:Лишь у тебя сокровище найдется в тайникахДля той, чье имя я благословляю.

Шкатулку достает он, и в печали голубойЛежат сапфиры на его ладони иМерцают. — Не найдешь нигде гармонии такой,Пожалуй, даже и в самой гармонии.

Но если хочешь мой совет: для той, что любишь ты,Что сны твои ночные окрыляет,В нить капли этого дождя чистейшей чистотыСобрал бы я: дешевле не бывает.

Юность

Реальнее ножа и проще хлеба мой фантом,Из глины ты, моя фата-моргана.Не для того ли на берег я выплюнут китом,Чтоб слушать фортепьяно урагана?

Я слышу. Мне семнадцать. Стрелки башенных часов,В который раз, на том же самом круге,Показывают юность (время сдохнет без кругов):Дождь, двое, и она дрожит в испуге.

Дрожит над нами красный зонт, сгорая со стыда,Как будто он всего здесь неуместней,И пьян благоуханием я раз и навсегда —Дождя ли, тела, или Песни Песней?

О, девушка, чей зонт судьба над нами подняла,Ты с той поры мне сквозь дожди светила,Что ж ты меня лишь от воды тогда уберегла,Что ж от огня меня ты не укрыла?

Матросы

У берегов Италии лежащие на днеКоторый век матросики бедовые,По пляжу уцелевший шкандыбает и в волнеУлыбки ваши ищет он фартовые.

О, юноши, о, юности бессрочная краса,Над нами каждый мускул ваш смеется,Настанет срок, когда подняв тугие паруса,Мессия сквозь туманы к вам прорвется.

Мои матросы, пьяные от спирта до сих пор,Кораллы вас в кораллы превратили,Морских татуировок проступил на мне узор,Пока читал я письма из бутыли.

Глубь неба на волне — вот ваша пристань. Как же быть?Как мне до вас, я думаю, добраться?Как мне до этой пристани хоть на слезе доплыть?— По дождевому компасу держаться.

Метемпсихоз

Тут, за стеной, где от себя своей рукой привитБыл доктор Время, я укрыт надежно.Решеткой забрано окно, стекло его дрожит,Подзуживая нервы осторожно.

Арабской вязью на стекле струй дождевых трактатВсе пишется. Оконные решеткиЗабыть не могут: бушевал как пламя маскарад —Пираты, боги, демоны, красотки.

Я вглядываюсь в камень цитадели, чтобы в немНайти черты минувших поколений.Я с ликами терновника, в сиянье голубом,Беседую на языке знамений.

Я вслушиваюсь, жду, и вот опять (в который раз?) —Из гроба в колыбель, и так — века мне.Я тут родился. Умер тут. И навсегда увязВ твоем, о Яффо, сокровенном камне.

1967

ТЕРНОВНИК

Впившись в грудь гранитную, терновые кустыНочью в черном пламени горят и не сгорают,Счет моим шагам они ведут из темнотыИ меня на Гору вдоль тропинки провожают.

Те кусты-костры в страницы пинкосов давноВоткнуты синайскими паломниками были.Думал я: легенда, слух, предание темно…Но в Горe горят они — опасно трогать были!

Пьет жару терновник, словно птица пьет росу.Жар… жар… жар… Нисходит и зовет все выше, выше.Каждый куст свой малый кус от солнца на весуТянет и колючками блестит в гранитной нише.

Лишь в пещере Илии темно. С крутых высотРушатся над ней жары солярные каскады.Сердце кочевое, и в тебе полно темнот,Ты — терновник, но в тебе блуждают сны-номады.

Жар… жар… жар… Терновник, раскалясь до красноты,Паром стал, и буквами тотчас же обернулся,Врезанными искони в гранитные пласты;Синий задрожал песок, но так и не очнулся.

Алфавит колючий, где, в какие дни, векаЯ тебя узнал? Скажи, дорога далека ли?Может, вправду, ангел мой забыл мне дать щелчкаПрежде чем на землю навсегда меня сослали?

Может, буквоцветы с раскаленного листаЖадно припадают где-то там к первоистоку?Не создать пунсонщику подобного шрифта,Не сложить наборщику колючих литер в строку.

Знаю, знаю, спутник мой: «да будет свет!», скажи —Вспыхнет свет; «да будет тьма!» — блеснув последним бликом,День зарежут в тот же миг порфирные ножи;Скажешь «буря!», и она ответит львиным рыком.

Здесь могу я тишину сквозь слезы увидать(Зацветет она вот-вот во влаге той теплицы),Слушать слух ее, глядеть в глаза ее, вдыхатьВдохновение ее горящей небылицы.

Запах детства. Корень мой, мой стебель, мой побег.Тень орла свой черный нож все точит о каменья,Искры брызгают, точь-в-точь на вкус как первый снег.Только в детстве были мне такие откровенья.

Были в детстве, на Горе, три тыщи лет назад?Годы — капли в море, не считай: несметны сроки.В паутине солнца я оставил там свой взгляд,Грифель мой оставил там начертанные строки.

Нынче мог бы осушить всю чашу утра я,Чтобы крылья дать строке, теперь мне света мало.Нынче на колени встать должна душа моя,Чтоб новехонькой войти во влажное зерцало.

В реку синюю смотрю с Горы. Там, в глубине,Рыбы нет, лишь кости человечьи там клубятся.Синяя нездешнесть, острова, которых нет,Ищет их Вчера — никак ему не доискаться.

Вижу Род пустыни я с вершины. КороткаПамять у него, тем страх трудней забыть порою.Дюны, крылья синие, влекут его, покаРод пустыни наконец не вступит в спор Горою.

Волны океанские идут под ветром такШтурмовать скалистые уступы стража-кряжа.Но пока ведут они осаду, пеня шаг,Не дождутся милости пеняющего стража.

Род пустыни больше не тоскует ни о чем,Синяя нездешнесть — их любовь, и страх, и слава.Вижу я с вершины: над песчаным костякомВ форме львиной головы навек застыла лава.

Неужели эта честь лишь мне принадлежит?Может быть, кого-то этой честью обошли, эй?Может, деда моего, что на ветру дрожит?Может, улицу мою, что пляшет над Вилией?

Их устами говорю, устами их травы,Мертвые мой слух на эхо неба навострили.Мой терновник, раскали себя до синевы,Чтоб вживую из тебя они заговорили.

Словно хлеб, я разделю все почести моиПо куску на ненасытном пиршестве скелетном.Осветилась темнота в пещере ИлииКолесницей огненной в пространстве межпланетном.

Тень орла мне застит свет. В порфировой тениКорчится терновник. И осколками на скалыПадают виденья. Но со мной, со мной ониТам, где солнце катится в кипящие кораллы.

1971

ЗАКЛЮЧИТЕЛЬНЫЙ ЦИКЛ

Вот славно, что земля кругла: всегда идешь домой,А то бы для кого низал на нить при каждой встречеУлыбку или — солнце, что садится за скалой,Куда бы ожерелье то девал ты, человече!

Поспел вечерний хлеб: листы, чернила — просто пир!Перо и карандаш, как нож и вилка, — для застолья.Ты в четырех своих стенах — законченный Шекспир,Да только вместо слов в игре — уголья!

Две тыщи лет тому назад сказал неглупый грек,Теперь сказать ты вправе, греку вторя:Меняет небо — не себя в дороге человек,Пока идет за тридевять земель и за три моря.

За нищим долго я следил в Бомбее как-то раз:Лицо Тагора, или нет — Эйнштейна;Снег синий, праздный сеялся у нищего из глаз,И улица синела, тиховейна.

У бога безмятежности он вымолил закат,На рынке за гроши купил из отрубей лепешкиИ кормит возле храма (так лишь мысли есть хотят)Корову, что вот-вот протянет ножки.

Так что же на закате ты печалишься, поэт?Из добрых рук ты получил волшебные сребринки —И будь доволен ими, как бомбейский тот аскет,Купи лепешек для него, для солнца, для скотинки.

Сестричка милосердия из лейки воду льетНа саженец в саду. Ее кудряшкиАтласной лентой схвачены, а кожа — мёд и йод,В руке — образчик саженцу — два яблока, близняшки.

Образчик — в каждой капле на ветвях и на стволе,У каждой капли выхвачен корнями,Художник (он же критик) просыпается в землеИ видит он, что хорошо, сверяясь с чертежами.

Сестричка милосердия, а нет ли там на днеЕще любви? Я — черенок, и капли мне довольно.Образчиком творения твой ужас будет мне,И сердцу ходиков моих, больному, будет больно.

Я как-то мертвым обещал: «Не будет мне житья,Пока обрадовать до слез вас песней не смогу я».По венам белой темноты пустилась кровь мояК землевладельцам, что молчат, по голосу тоскуя.

В каком-то шоке болевом сигналю я в ответНа все их эманации.Распахан рот. Пила визжит, конца и края нетТой ампутации.

Откройся, тишина пустынь. Дай тайный знак. ПошлиСигнал оттуда, где забил источник Сотворенья.И я тотчас же заключу с владельцами землиЗавет смирения и песнопенья.

На полпути скатилась на меня — и надо мнойВоздвиглась пирамида черепов, скрепленных пеплом,Внутри нее — ни горя, ни забот, внутри — покой…Накрыла пустота меня как раз над самым пеклом.

Мое накрыла времечко, и заодно — меня.Земных воспоминаний лес полег под топорами.И кто-то бездны на краю, ледышками звеня,Играет лет моих ледащими тенями.

Но пусто не бывает это место: вот и та,В зеленоватом золоте, иная панорама.И воскресает пыли хор, и пыль поет с листа:— Там твоя мама…

Горька, приятель, месть, горька. Совсем не сладко мстить.Но горше, если месть пребудет словом.У слов есть Бог. Не ты, а Он учил слова ходить.Но отпустить их молит Он тебя, в раскладе новом.

Пусти их, дай свободу отСамих себя. Из рода в род пусть нагнетают лаву.А то ведь птичка синяя нам больше не споетС тех пор, как — бух из детских рук в расстрельную канаву.

Скажи о том известке дня, поведай эту вестьРебенку, что читает откровенья:Не сладко мстить, но в каждом слове естьБог мщенья.

Все детство мне коптил чердак вот этот чугунок,А нынче в сон мой снова затесался,И, точно гром, надтреснутый и ржавый голосокЕго раздался:

— Ты видишь? Нет ни чердака, ни вишни — только прах.Нет голубей, нет их помёта даже.Один остался чугунок — овеществленный страх,Сам эчеленца Асмодей, он тут как тут, на страже.

Огонь боксирует с собой и сам себя сожжет.Искусство — жертва моды, как парижские девицы.Но вечен страх, последняя основа и оплот,Всё, кроме страха, — небылицы.

Сосед мой (горб наживший в гетто) — философ:— Им верь, так «атом» сокрушит Шулхан-арух весь разом,Им верь, так обезьяна — это ключ к дверям Эйн-соф,Им верь, так можно сотворить из пыли разум.

Травинка тайн зеленых не откроет никогда,Ворона села на окно, а я дрожу от страха…Да хоть бы Голем наконец явился к нам сюда,Облаяла нас лунная собака!

Пусть осаждают время, что упрятало концы,Пусть вскидывают сабельки и празднуют победу,Но для начала сотворят, все эти мудрецы,Субботу в среду!..

Спаси меня от времени, от гадин и годин,Сцепи меня, как буковки горящего сидура,Слепи-соедини меня, чтоб мог я быть один,Наедине с Тобой, а Ты — и кость моя, и шкура.

Найди меня в канаве на границе «здесь» и «там»Решающим где лучше, а где хуже,Найди, когда за полслезы отмщение воздамИ нож охоложу в холодной луже.

Ты видишь: даже туча потучнела от костейИ лицами нахмуренными хмура.Сложи, соедини меня, чтоб мог я быть ничей,Наедине с Тобой, а Ты — и кость моя, и шкура.

Вот праздничек брильянтовый, вот радостный денек:Сегодня он, гляди, — звезда над бухтой и пучиной,Назавтра он, гляди-ка, — средь колосьев колосок,Но слово вновь рожденное всегда ему причиной.

И, может, этот праздничек, что светел, хоть и мал,Когда-нибудь отпразднует потомок.Творец так чиркал спичками в раю и освещалТо яблоки, то вишни средь потемок.

О слово райское, твой вкус я чувствовал в аду…Тому свидетель — ангел над вратами воздыханья.Меня он чиркнул пламенем, жить запретил в «саду»,И я живу в том праздничке всесветных слов Сиянья.

1961