Любовь Тильман - Последние всплески

Рушит всё вокруг вода.

Все астрологи твердят:

Перемены нам грозят.

Ну а в чём же беды тут?!

Погрозят, да и уйдут.

Будет всё, как раньше было,

И горело, и топило…

Но одни всегда в дыму,

А другие – на плаву.

И не важно какой век,

Ведь всё тот же человек.

Душе, как телу, отдых нужен,

Она страдает и болеет,

Когда наш мозг тоской простужен,

Душа с ним в унисон немеет.

От суеты, от безразличия,

От безысходной муки дней,

Являя новые обличия,

Душа всё крепче и слабей.

Она боится и смиряется,

В ней больше жалости к другим,

И прошлым дням лишь улыбается,

Прозрев, что жизнь призрачный дым.

Там, под горой, где тёрн колюч,

Живой водой играет ключ,

И земляничка, под листком,

Висит над самым родничком.

Где? – Там, где папа был со мной,

И мама нас звала домой.

Где? – Далеко. Поверьте, мне.

Уже в совсем другой стране,

В столетье прошлом… Время тает…

Быт тихо память заметает…

Я – зверь и человек, в одном лице,

На грани снов и яви, в межграничье.

Когда и чьё проявится обличье?!

И кем из них я окажусь в конце?!

Я, как все звери, голод ощущаю,

Пытаюсь обрести себе приют.

И, не убив, я всё же убиваю,

Съедая мясо, что мне продают.

Да, я, по человечески, страдаю,

Когда теряю близких и родных.

Но может звери тоже, я не знаю,

Страдают так, когда теряют их.

Люблю?! Но может это сила страсти,

Что заставляет позабыть еду,

Когда на зверя зверь, в безумной власти,

Летит, рога наставив на ходу,

И сталкиваясь, всею мощью тела,

Вопрос решает: «Быть или не быть».

Я бы понять: кто из них кто, хотела,

Но всё едино – и не разделить.

Счастье – это понимание,

В каждый миг, и в каждый час,

На желание – желание,

И смешливость милых глаз.

Счастье – это озарение,

Добротой текущих дней,

Память в каждое мгновение,

В тайниках Души твоей.

Счастье – это ожидание

Новых праздников и дат,

Лаской каждое касание,

Светлой нежности парад.

Счастье – это ощущение

Верной крепости руки,

Безграничное доверие,

Всем докукам вопреки.

Привет, браток! Как у тебя дела?

Ты говоришь, что седина легла.

Для грусти в этом право нет причины,

Она ведь – украшение мужчины!

Слегка блестит серебряным лучом,

И манит непонятным волшебством

Лет прожитых, их опытом, их силой,

Прекрасною мечтой, неугасимой!

И, словно дней отыгранных посол,

Вот новый День Рожденья подошёл,

Он грамоты грядущего вверяет,

Добра, любви и счастья обещает,

Ждёт аккредитования твоего.

И ты прими, как Консула, его,

И обещания за чистую монету…

Мы церемонию всегда поддержим эту,

И пожелаем, чтобы всё сбылось!

Чтобы легко и радостно жилось!

Чтоб близкие и сам здоровы были!

Чтобы любил! И чтоб тебя любили!

Чтобы комфортно в доме! И в Душе!

И вдохновение всегда на вираже!

Каждый день уменьшает день.

С каждой ночью длиннее ночь.

И длиннее дневная тень.

И всю темень проспать не в мочь.

И уже по утрам не рассвет.

И в полдня наступает закат.

В ослепляющий кабинет

Не войдёт ни один адвокат.

Всё замкнётся само собой,

Как колёса гигантских часов.

И наивность не верит в сбой.

И надежда в потоках слов…

Только разум готов принять

Непонятное, в смеси с понятным,

И весь мир на прощанье обнять,

Примирив себя с неотвратным.

Уколола Танюша пальчик,

Заливается, вся в слезах…

Разлетается лет одуванчик,

В ярких жёлто-оранжевых днях.

Ты не плач, моя девочка, тише,

Ну оставил, ну будет дитя…

Шелестят, словно звёзды над крышей,

Годы жизни, стремглав летя.

Баба Таня, ты что загрустила?

Снова внук не прислал письма?..

Пролетела жизнь, откружила,

Заметает следы зима.

Видно женская доля такая,

Быть заложницей вашей игры.

И в мужские миры, вступая,

Мы скрываем себя до поры.

Чтобы равными нас принимали,

В интернета мире крутом,

И собратьями называли,

Восхищаясь нашим трудом.

А когда, как с крутого ухаба,

Нам раскрыться подкатит момент,

Удивлённое ваше «Баба!»

Мы воспримем, как комплимент!

Спасибо, Милый! Прав ты, как всегда!

Послушаюсь я доброго совета:

Сказать Зиме "прощай", в апреле. – Да!

Ты, Зимушка, прощай! Привет и здравствуй Лето!

Какою была сказочной Зима!

Красива! Тёплым Солнышком согрета!

Снежинок, санных горок кутерьма…

Ушла… Кто упрекнёт её за это?!

Весна кончается, уж на пороге май.

Рвут соки почки, в рост пустились травы…

Лёд на реке сошёл… с ним зимние забавы…

До времени Зимы, Зиме скажу "прощай"!

Беды не призывай,

Заявится сама,

И болью через край,

Сведёт тебя с ума.

И будет всё равно,

Что было, и что нет,

Недавнее – давно,

Как сквозь завалы лет.

И всё, что принимал,

Как важное в судьбе,

И всё что обещал,

Не одолеть тебе.

Теперь уже совсем

Другой приоритет,

И даже прежних тем,

Уже, в помине, нет

«По Образу… Подобью…» – говорите?!

– А что ж вы, в таком случае, творите?!

Предупреждал – «не сотвори кумира!»,

Но вы глухи ко всем Законам Мира.

В вас – ничего, лишь дутая гордыня!

Вы мните, что весь мир вокруг – пустыня.

Себя считаете важней всего на свете,

Но не желаете быть за него в ответе,

За тот, за крошечный, в котором вы живёте,

В котором вы едите, спите, пьёте…

И гадите, на головы, как птицы.

Вы разучились искренне молиться.

Златой кумир у вас перед очами,

Ему вы поклоняетесь ночами,

И верите: он вам благоволит.

Но Ха́ос сквозь зрачки его глядит.

Ты помнишь этих дней сияние?

Конечно помнишь. Я же знаю.

Напрасно чётки дней листаю.

О как нас милует незнание.

Как листья трепетной осины,

На жизненном ветру танцуя,

Что ждём мы? Рыбку золотую?

Глядя в него как в вод глубины.

Листаем кольца Зодиака,

Кидаем карты, жжём листочки…

И видим всё… до самой Точки…

Но распознать не можем Знака.

___

А часто не желаем знать.

Видениям не доверяя,

И болью жизни проверяя,

Которую не пересдать.

Осень бросила листок

На осенний плед,

Полетел он на восток,

Птичьим стаям вслед,

Дуновенью ветерков

Попадя во власть,

Зацепился за перо

Побоясь упасть.

И держался, сколько мог

В бури мглу, и в зной,

С птичьей стаей на восток

Прилетел зимой.

Шаловливый ветерок,

Был всему виной,

Закружился в нём листок,

Словно сам не свой.

Глупый, несуразный лист,

Как ты потерялся?!

Улетели стаи птиц,

Ты один остался…

Нет назад тебе пути.

Без корней не прорасти…

Мусор бродит в голове,

Словно ветер по траве.

Прорастают в нём стихи,

Отголосками стихий.

Что когда? И что откуда?

Прорывается запруда

В жизнь иную, в мир другой,

В то, что не было со мной.

Там любовь, измены, быт…

Кто за этим всем стоит?

Кто нашёптывает строчки,

Странных мыслей оболочки,

Днём, иль будит в ночи час,

Чтобы записать рассказ,

О делах мне незнакомых…

Или строчек стихотворных,

Иль какую-нибудь фразу,

Что сама придумать сразу,

Никогда я не могу…

Может, трещинка в мозгу?! ))))

Нелепо в чём-то упрекать

Друзей, родных, отца ли, мать,

Мы все когда-нибудь уйдём…

Смешно гадать: что там, потом.

Ведь для детей, тех, что растут,

Все наши «там», реально тут.

Для них не рушится вселенная,

И жизнь течёт обыкновенная,

То приземлённо, то крылато…

Как и для нас самих когда-то…

И боль – что в прошлые века,

Так непомерно далека,

Что можно строить лишь догадки,

Писать сценарии про схватки,

И в комедийных сериалах

Шутить: гляди мол, как бывало.

Чувств моих радуга,

Надо ли? Надолго ль?

Будут ли тучи?

Тёпленький лучик?

Призрачным облачком?

Солнечным дождиком?

Тени сомнения птицей мелькают.