Мирча Сынтимбряну - Большие каникулы

Эмиль сердито стирает последнее предложение и вздыхает:

— Ну, ничего, в следующем году, в зимние каникулы, я расквитаюсь за все! Конечно, зимой никто не ходит на пляж. Ну и что? Разве это все-таки не каникулы? Правда, небольшая разница здесь есть: каникулы, да не летние!

Он, словно веером, машет открыткой. Это от Нэики. Нэика в лагере. Бродит по горам. Собирает малину. Ест черешню. Горная черешня горькая.

— Пожалуйста, вот уже два дня я говорю одними простыми предложениями! — размышляет мальчик, глядя на открытку. — Ну, ничего, лето скоро пройдет, — утешает себя Эмиль. — А зимой я тоже буду есть горькую черешню. Варенье из горькой черешни, малиновый джем… две-три банки зараз. В лесу нет ни варенья, ни джема… Ух, какая жара! Зимой хоть не так жарко. Жаль, что до зимы так далеко! Ну, ничего… Пройдет и это… И наступит зима…

Звонит телефон. Это его сосед Траян.

— Что я делаю? А что мне делать? Строю планы на зимние каникулы. Знаешь, что я задумал? — выкладывает Эмиль.

— Ты слушаешь? Как только начнутся каникулы — мы проведем их вместе, ладно? — возьмем лыжи, будем лепить снежных баб, сидеть у камина, петь колядки… «Зимушка, глубокий снег…». Пойдешь, Траян?

— Что это пришло тебе в голову? — удивляется собеседник на другом конце провода.

— А что, у тебя есть другие предложения?

— Я думал, пойдем на пляж, в лес за грибами…

— Не могу! Не говори мне об этом, не напоминай… Знаю, об этом мы мечтали нынче зимой…

Он вешает трубку и замирает в кресле, закрыв глаза. Как ему не помнить? Ведь он с самого декабря мечтал об этом. «Пройдет зима, второй триместр, потом весна и третий триместр, и наступит лето, летние каникулы… Мы будем ходить в лес, на рыбалку, поедем в деревню… Будем плавать, кататься на велосипедах, собирать растения для гербария, есть фрукты…» Об этом он только и мечтал.

Мальчик вздыхает. Потом встает и удрученный идет к столу.

«Простые предложения состоят только из подлежащего и сказуемого. Приведите пять примеров…» Зачем 5? Я приведу 50, 500! — снова воодушевляется Эмиль и начинает писать: «Лето приходит. Наступает осень. Я сдаю переэкзаменовку. Проходит осень. Кончается второй триместр. Наступает зима. Зимние каникулы. Идет снег. Я катаюсь на лыжах. Делаю снежную бабу. Сижу у печки. Вот подходят колядки. Эй, эй, брату гики-ребятушки, погодите, не гоните!»…

— Но это уже не простые предложения! Совсем не простые. Ох, как жарко! Наступает зима. Идет снег. Холодно! Как хорошо в зимние каникулы! Ух, как хорошо!

МЕНЯ ЗВАЛИ ФАНТОМАС

ВТОРОЙ ЭТАЖ. ВЫСОТА ЧЕТЫРЕ МЕТРА! Ну и что же? Он прыгнет! В конце-концов, 4 м. — 400 см… Набираешь воздуху в грудь и идешь на приземление, стараясь, чтобы удар пришелся равномерно на все части тела… Судьба его все же щадит, ведь он мог бы находиться этажом выше, не правда ли? Идея! Что, если попробовать сбежать по ту сторону дома? Но как? Есть три возможности:

1. По пожарной лестнице.

2. Через дымоход.

3. По водосточной трубе.

Но больше нельзя терять ни секунды. Слышатся шаги. Дверь открывается и… появляется ужасный ЧЕЛОВЕК В БЕЛОМ ХАЛАТЕ, вооруженный… бр-р-р!

P-раз! Первый прыжок — на подоконник. Второй — на крышу! Третий — на большое ореховое дерево по ту сторону забора! Сохранить равновесие… Ж-ж-ж! Он падает? Да! Но — прямо на лошадь, уже взнузданную.

Забор… Гоп! Стена… Г-о-оп! Вперед! Пошел-пошел! Седло съехало? Ну и что? Он будет держаться за гриву… То есть, за хвост… Автобус? Прекрасно. Т-пру-у-у! Он летит на полном скаку прямо в люк на крыше автобуса… Иностранные туристы!

— О! Etes-vous Jean Marais?

— You are Kirk Douglas?

— Фантомас! Стоп! Всем выходить! Ни слова! Шофер… на аэропорт! Неужели самолет уже в воздухе? Нет, бежит по взлетной дорожке. Прекрасно! Наперерез! Вж-ж-ж! Готово, ухватился! Теперь осталось только, чтобы он подобрал шасси. Но что это? Почему он летит над морем? Это международный рейс! Ничего, он прыгнет. Прыжок под воду — последний шанс. В волнах кувыркается дельфин. Он хватает его за плавник… Черт!! Дельфин погружается! Это подводная лодка! Снова прыжок! Плюх! А теперь — плыть! Марш, акула, марш! Не хочешь? Дело твое! Распори ей брюхо, Жени´ка! Вспомни: у тебя в ученическом билете есть бритва… Убралась, негодяйка. Но что это за звуки? СОС! СОС! Ага, тонет пароход! Граждане, не теряйте присутствия духа! Положитесь на меня… Сначала дети, потом женщины… Вставайте цепочкой, я буду вытягивать всех по очереди одной рукой. А другой держать пароход, чтобы не утонул! Так… помаленьку, помаленьку… Еще двенадцать часов, и мы будем в порту… Приехали! Ура!! Свежий выпуск газет… Маленький герой… Аплодисменты, цветы, журналисты, фоторепортеры, операторы и вдруг — ЧЕЛОВЕК В БЕЛОМ ХАЛАТЕ, вооруженных!.. бр-р-р!

— Вы — кто? — потерянно шепчет Жени´ка.

— Врач.

— По… почему?

— Может быть, вы поцарапались… Я все приготовил. Это пустяки, комариный укус — противостолбнячный укол…

— Нет! Не хочу! Нет, пустите! Зачем я так мчался — на коне, на самолете, на подводной лодке… Зачем я сражался с акулами? Зачем?

— В самом деле, зачем?

— Затем! Чтобы избавиться от укола в школе… Нет, прошу вас, я не хочу-у-у-… А-а-а… ах! И это все?

— Все.

— Как меня зовут? Жени´ка. А звали меня Фантомас.

ПОСТСКРИПТУМ

НЭЛУЦУ СИДИТ ЗА СТОЛИКОМ, ВОЗЛЕ ОКНА, и смотрит на лежащий перед ним лист белой бумаги. Он должен написать письмо дедушке. Сначала он долго шаркает голыми ногами по прохладному полу, потом начинает старательно водить пером — в уголках листа появляются маргаритки, мальчик раскрашивает каждый лепесток в другой цвет. Оса с продолговатым брюшком садится на бумагу, проводит усиками по лепесткам, густо раскрашенным разноцветными чернилами, и, обманутая в своих ожиданиях, улетает.

Мальчик любуется своим произведением, потом, несколько раз проведя пером по волосам, принимается писать, стараясь как можно тщательнее выписывать буквы:

«Дорогой дедушка, я благополучно окончил учебный год. Теперь у нас каникулы. Настоящим сообщаю тебе, что я решил приехать к вам в гости. Мы будем сидеть под вашим орехом, угощаться сливовым вареньем, ходить на рыбалку, за стерлядью и раками (и уверяю тебя, что я больше не буду их бояться), будем играть в морской бой на веранде, увитой виноградной лозой (увидишь, как я научился!), гулять в лесу и собирать чернику. Передай бабушке, что я очень по ней соскучился и что самое позднее в воскресенье, двадцать седьмого июня, я буду у вас.

Сейчас ненадолго прерываю письмо, потому что во двор как раз зашел Нику, мой друг, который вернулся с моря…»

ПОСТСКРИПТУМ. «Дорогой дедушка, извини меня, что в этом месяце я к вам не приеду. Нику рассказал мне, как хорошо на море, показал кучу ракушек и морских коньков и, кроме того, посмотрел бы ты, как он загорел! Я напишу тебе еще несколько строчек, но сейчас меня как раз крикнула мама, потому что Пуйка, моя двоюродная сестра, зовет меня к телефону»…

ПОСТ-ПОСТСКРИПТУМ. — «Я не еду на море, дорогой дедушка! Пуйка говорит, что там ужасная жара. Все равно лучше у вас, в горах. Так что непременно ждите меня в воскресенье…»

ПОСТ-ПОСТ-ПОСТСКРИПТУМ. «Как раз закапал дождь. Даже полил, как из ведра. Так же, наверное, льет и у вас. Бр-р-р!.. Лучше уж на море. Так что не ждите меня. Скорее бы этот дождь перестал, чтоб отнести письмо на почту! Целую, твой Нэлуцу»

ПОСТ-ПОСТ-ПОСТ-ПОСТСКРИПТУМ. «Дождь прошел, наступил вечер и взошла луна. Небо чистое, воздух свежий и откуда-то доносится запах роз. Как у вас, дедушка, когда мы сидим на веранде… Ждите меня! Приеду наверняка. Я очень соскучился. Ох, снова пошел дождь. Как у вас в прошлом году. За стол садились в грозу, суп если при солнце, второе — при граде, а десерт — при ясной погоде. Не приеду я, дедушка, не обижайся. То есть, нет — приеду! Мне казалось, что это дождь, а это был душ в ванной. До воскресенья!» ПОСТ-ПОСТ-ПОСТ-ПОСТ-ПОСТСКРИПТУМ. «Опять собрались тучи, луны не видать. Наверняка пойдет дождь.

Не ждите меня. То есть подождите, я напишу вам завтра или лучше дам телеграмму».

На следующий день утром Нэлу отправляет первую телеграмму: «Не ждите меня!»

После обеда — молнию: «Ждите!»

И наконец, в тот же день вечером: «Не ждите!»

Молния — заказная и сверхсрочная!!!

ВСТРЕЧА НОВОГО ГОДА

ВСЕ НАЧАЛОСЬ С ТОГО, что на этот раз я решил не прозевать его ни за что на свете. Не знаю, как определить это состояние, но не может быть, чтобы вам оно было незнакомо. Попробую объяснить! Когда вы думаете, скажем, о каникулах, это что-то очень определенное, как конечная остановка какого-нибудь путешествия. Я, например, в любой день года — даже 15 сентября![3] — могу представить себе, что у меня каникулы. Это — как будто бы я соскучился по хорошему приятелю, который куда-то уехал. Разве не понятно? Или: с тех пор, как я был на море, прошло уже шесть-семь месяцев, но я и сейчас помню грустный привкус последнего купания, могу описать вам последние шаги по желтому песку и — даже если на дворе идет снег — мне совсем не трудно представить себе, что будет еще через шесть-семь месяцев, в первую минуту, когда, бросив чемоданчик возле лагерной мачты, я наперерез морскому ветру брошусь к берегу… Вот, я и сейчас чувствую, как под моими подошвами скрипят ракушки… Можно привести и другие примеры, но я думаю, этого довольно. Что я хочу сказать? Что во всех положениях, связанных с тем, что будет, что случится, мое воображение работает очень точно? — так, как если бы я читал письмо, которое сам себе написал. Во всех, кроме одного — встречи Нового года. Эти два слова мне очень дороги и вместе с тем как-то чужды; близки, но слишком торжественны; желанны, но устрашающи. Они звучат гулко, словно под сводами мрачной галереи. А где-то там, в глубине, на самой последней ступеньке, находится ОН, Новый год…