Владислав Крапивин - Алые перья стрел
С тетрадкой он пошел на кухню, где мама возилась с посудой. Присел у стола, подпер подбородок. Мама не оборачивалась.
— А хочешь, я тебе другие стихи покажу. Я их тоже сегодня сочинил, только раньше, днем…
— Конечно, хочу. Прочитай.
Алешка открыл нужную страницу, посопел и начал:
Мне снилось, что ждет меня самолет,Ночной самолет без огней.В кабине нервничает пилот,Погасший окурок сердито жуетИ хмурится все сильней.И я тороплюсь, я бегу к самолету.Скорее — в тревогу ночного полета.Пилот говорит: «Я чертовски спешу.Садитесь скорей, полетим.Наденьте, пожалуйста, ваш парашют,Опасности будут в пути».Какие?Узнать я уже не успел,Проснулся.За окнами утренний город шумел,И сон не вернулся…Вот, всё…
— По-моему, очень хорошие стихи. Ты молодец…
— Это у меня придумалось, когда Стасик Яковлев рассказал, как его катали на спортивном самолете… Он уезжает во Владивосток, насовсем…
— По-моему, тебе тоже хочется в какое-нибудь путешествие, — поняла мама.
— Жалко, что папа не взял меня в экспедицию…
— Что поделаешь, раз детям туда нельзя… Зато я могу предложить тебе другое путешествие.
— Правда?! Куда?!
— Не в тайгу, конечно, но тоже в интересное место. Меня посылают в командировку в Петербург, на неделю. Могу взять с собой…
— Ура!.. Ой, а когда?
— Не представляешь, как скоро! Поезд сегодня в одиннадцать вечера.
— У-у…
— А что такое?
— Понимаешь, мама… Ну, в общем такое дело… есть одна девочка. Она позвала меня на день рождения. Через три дня. И я обещал…
— Понимаю… — вздохнула мама. — Видимо, ты очень твердо пообещал.
— Ну…
— Видимо, это та девочка, для которой очень лирические стихи…
— Мам, ну не смейся…
— Разве я смеюсь? Я… даже не настаиваю. Ты уже не маленький, можешь решать сам. Придется опять просить тетю Дашу присмотреть за тобой.
— Чего присматривать-то? Сама говоришь, не маленький…
— Да, но суп варить до сих пор не научился.
— Научился. Только лень…
— Вот именно… И следить за собой толком еще не умеешь. Когда пойдешь на день рождения, постарайся выглядеть поприличнее.
— Это как?
— Сходи в парикмахерскую, подстриги свои космы. Вымой шею. Оденься как полагается.
— А… как полагается? Школьный пиджак и штаны истрепаны, джинсы сама видишь какие…
— Надень матросский костюм.
— М-м…
— А что?
— Ну… я в нем выгляжу моложе своих лет.
Мама засмеялась, растрепала его «космы» и пошла укладывать чемодан…
Алешка проводил маму до подъехавшего такси и вернулся. Тихо было в квартире. Грустновато. Алешка покосился на себя в зеркало, показал язык.
— Вот и живи теперь один. Сам виноват… Да еще старайся «выглядеть приличнее»…
В самом деле, как быть-то?
Он распахнул платяной шкаф, выкинул из него на пол несколько пестрых футболок, мятые тренировочные штаны. Все не то… Вынес к свету висевший на плечиках белый костюмчик с синим воротником. Хмыкнул, прикинул на себя. Взлохматил (как недавно мама) голову, подумал. Скинул джинсы и рубашку, натянул матроску и короткие штаны с голубым пояском. Всё было впору, не так уж он вырос с прошлого года. Алешка крутнулся перед зеркалом.
— Может, и правда сгодится? Ей ведь нравится все морское… — Даже показалось что он бежит навстречу теплому ветру по берегу моря, а Маша стоит, смеется и ждет… — А что я ей подарю?
Наступило время чесать лохматый затылок изо всех сил.
Из-под дивана Алешка вытянул картонный ящик со своим имуществом. Плеер подарить? Он не работает, сколько ни тряси… Фонарик? Зачем ей такой пустяк? Заводного робота? Да ну, детство такое…
Вставая, Алешка зацепился за плед на диване пришитым к рукаву медным якорьком.
Потрогал его.
— Чуть не оторвал… Какой ты… маленький, а будто настоящий. Как на том кораблике… На кораблике?
Он опять оказался перед зеркалом, сел на стул. Показалось, что у того, отраженного, Алешки в руках появилась модель клипера. Аза спиной… возникла Маша. Задумчивая такая…
— Не грусти! Смотри, что я тебе подарю!.. — Алешка в зеркале протянул Маше кораблик. Она недоверчиво взяла. Щекой коснулась легонького паруса. Заулыбалась…
Алешка с ногами забрался на диван. В открытом окне чернели телевизионные антенны, похожие на мачты клиперов. Тень на стене напоминала очертания парусов.
— Зачем он ей, этой бабке… этой Софье Александровне? — вполголоса беседовал с собой Алешка. — Он же не шляпа, он клипер-фрегат… И он даже не ее, его сделал старый мастер…
Алешка дотянулся до гитары. Играл он так себе, но все же подобрал несколько аккордов, а к ним — строчки:
Жил-был старый мастер-корабельщик…Строил удивительные вещи…
Нет, не так… Вот…
Жил-был старый корабельный мастер…Молчаливый, трубкою дымящий…И однажды сделал он кораблик —Маленький, но будто настоящий…
Аккорды и строчки постепенно набрали уверенность:
Был корабль отделан весь, как чудо, —От бизани до бушпритной сетки…Но однажды старый мастер умер,И корабль остался у соседки.
Алешка положил ладонь на струны, посидел, подумал. Потом сказал в пространство:
— Да, это будет «Баллада о клипере»… — И снова зазвучала гитара.
Среди шляпок, старых и затасканных,Пыльных перьев и гнилого фетраКак он жил там — парусная сказка,Чайный клипер, сын морей и ветра?..
— В самом деле, как он жил там?.. Как живет?
Алешка незаметно заснул в обнимку с гитарой.
…А за окнами в это время собралась гроза. Загремело, засверкало, в окно ударили холодные брызги. Алешка вскочил, подбежал к окну. Да, гроза была нешуточная, пошел вдоль улицы гулкий ливень, брызги пуще прежнего посыпались на Алешку. Но он не стал закрывать створки. Вернулся на диван, натянул на ноги плед, опять взял гитару.
Разгуляйтесь, влажные зюйд-весты.Загудите грозовые воды…Пусть сорвут потоки клипер с места,Унесут кораблик на свободу…
Грозовой гул сделался ровнее, и Алешка под него стал засыпать снова…
Приснилось неспокойное море. Маша на берегу, и он, Алешка. А от берега под всеми парусами уходил фрегат.
— Мы опоздали на него, — горько сказала Маша.
— Подожди… Надо что-то придумать… Вот!
Неподалеку, на прибрежном песке, возился с моторной лодкой Стасик Яковлев. Алешка за руку подтащил к нему Машу.
— Стасик! Мы не успели на клипер! Давай догоним на твоей лодке!
— Я бы рад. Но мотор забарахлил, вынужденная посадка. Это все из-за цилиндра, будь он проклят!.. — Перед Стасиком лежала на песке шляпа — черный цилиндр трубочиста. Стасик с досадой пнул его. Ветер подхватил цилиндр, покатил по песку…
— Цилиндр… — прошептал Алешка, просыпаясь.
За окнами было сверкающее после дождя утро.
В дверь заглянула соседка тетя Даша.
— Алешенька… Ох и спишь ты! И даже не разделся… Ночью гроза была, страх такой, а у тебя окно нараспашку… Вставай, я завтрак приготовила.
— Спасибо, тетя Даша! Я сейчас! Я… только сбегаю к одному мальчику! Очень важно!…
В помятом костюме с хлопающим синим воротником Алешка мчался по улице. Перепрыгивал через обрушенные грозою с тополей сучья. Разбрызгивал кроссовками лужи. И наконец остановился под балконом второго этажа.
— Стасик! Яковлев! Ста-сик!
Стасик появился на балконе.
— Привет, чего шумишь?.. Ух какой ты… дитя капитана Гранта…
— Как хорошо, что ты еще не уехал! — обрадовался Алешка.
Я боялся…
— Мы только через неделю…
— Послушай, у меня к тебе дело. Помнишь, ты говорил про шляпу? Про цилиндр… Он тебе очень нужен?
— А что?
— Ну… ладно, я скажу честно. Мне он нужен до зарезу. У одной старушки есть модель парусника. Старушке она не нужна, зато нужны всякие шляпы, для коллекции. Я бы ей цилиндр, а она мне модель… Мне этот кораблик… ну, вот так необходим! — Алешка ладонью провел по горлу. — Давай я твой цилиндр у тебя сменяю на что-нибудь?
