Алексей Тарновицкий - Киллер с пропеллером на мотороллере
Я добрела до ближайшей скамьи, рухнула на нее и осмотрелась. Вокруг цвела и пахла местная неторопливая и, видимо, очень надежная, хорошо устроенная жизнь. Цвела буквально: буйством зелени и бутонов в витрине цветочного магазина — и цвела фигурально: краснощекими, пышущими здоровьем аборигенами и разноцветными фасадами их безупречно выкрашенных домов. А пахла… ох, о запахах лучше не говорить вовсе — во всяком случае, не на пустой голодный желудок. Эта чертова местная жисть-жистянка пахла чудесной сдобой из булочной слева, и копчеными колбасами из бакалеи справа, и заморскими специями из лавочки чуть подальше, и жареным мясом из гостеприимно распахнутой двери ресторана…
А прямо напротив, в огромном окне магазина электроники работали… сколько же их?.. — раз, два… — восемь!.. — работали сразу восемь цветных телевизоров, и каждый из них показывал ровно одно и то же: парадный строй солдат, усиленно тянущих вперед гусино-церемониальный сапог, карабины с примкнутым штык-ножом, которым, как известно, неудобно отрезать уши, бронетранспортер и орудийный лафет с чьим-то гробом.
«Здорово маршируют, фашисты проклятые, — подумала я. — Похороны у них, понимаете ли, у бесов. Домового ли хоронят, ведьму ль замуж выдают?»
Но тут на экране мелькнули смутно знакомые лица, и я поняла: никакие это не немцы и никакой это не домовой, не говоря уж о ведьме! Это хоронят невинно убиенного мною генсека! Трансляция из Москвы, с Красной площади!
И на меня одним ударом — бах! — обрушилась такая чернущая неподъемная тоска, что я едва не сплющилась под ее неимоверной тяжестью. Мне вдруг остро, непереносимо, до боли захотелось туда, к себе, в Россию — лучше бы уж сразу в Питер, на Крюков канал, но в крайнем случае можно даже и в эту чертову Москву, откуда транслируют. Она, хоть и чертова, но все же своя, знакомая, родная. И генсек этот тоже был свой, родной, хотя и домовой… да пусть даже будет домовой, пусть!.. — уж не мне нос воротить: сама-то ведьма ведьмой…
Там у меня мой город с ужасным климатом, дождями и наводнениями, зато почти без солнца — город, любимый не любовью даже, а тоской, что намного острее; там у меня мама, там у меня ближайшая подруга-секретарша по кличке Бима, презирающая кобелей и готовая отдать весь мир за пару сосисок; там у меня — вся жизнь, всё мое прошлое и настоящее, там у меня Сатек — всё мое будущее… А что у меня тут? А тут, в этой проклятой дыре с неведомым названием Бах-тарарах, нету ни грамма моего — ну просто ни единой граммулечки. Сквозь слезы я смотрела на аккуратные, добросовестно разукрашенные домики и в упор не понимала, как они могли так нравиться мне в Праге? Как могли нравиться мне эти люди вокруг? Что в этом такого сказочно-праздничного, кроме обертки с надписью на чужом языке?
Выть. Мне хотелось выть, но я не могла позволить себе даже этого. Одна-одинешенька, без гроша в кармане, без друзей и знакомых, с фальшивым паспортом на чужое имя, безъязыкая и беспомощная — я не могла позволить себе ничего, вообще ничего! Но главное: я не могла позволить себе вернуться домой — даже если бы такая возможность вдруг открылась прямо здесь и сейчас.
Полковник погиб, а значит, содержимое его сейфа выйдет наружу не сегодня, так завтра. Без сомнения, мерзкий Биляк заготовил соответствующую легенду, объясняющую смерть Новоявленского, а заодно и мою. Не знаю, что в этой легенде фигурирует: контрабанда, игорные долги, наркотики или разврат… а может, и все это вместе, чего скупиться!.. — но одно можно сказать с полной уверенностью: там будет достаточно грязи для того, чтобы гарантированно утопить нас обоих. И улики из сейфа лягут на этот грязевой омут с естественностью последнего комка. Не стоит обольщаться и насчет тюрьмы: такие дела у нас не доводят до суда — полковник предупреждал меня об этом еще в самом начале. Дома меня ждет только смерть, быстрая и неминуемая смерть — и ничего, кроме смерти…
Конечно, ни в коем случае нельзя было переться в эту проклятую Австрию! Полковник знал, что говорил. Если бы я только прислушалась тогда к голосу разума, все повернулось бы иначе. Я покончила бы с Биляком, мы спокойно вернулись бы в Питер, а потом Новоявленский выручил бы моего любимого каким-нибудь другим способом. Он ведь никогда не обманывал меня, этот мой седовласый партнер… Но нет! Нет! Мне понадобилась Луна с неба прямо сейчас — вынь да положь! Дура несчастная! Вообразила себя невесть кем, чуть ли не императрицей! Киллером с пропеллером на мотороллере! Да какая из меня императрица?.. В лучшем случае — «императорка», как называл меня Сатек… Ну вот, я уже думаю о нем в прошедшем времени…
А что касается киллера с пропеллером, то нужно взглянуть правде в глаза: я пока еще жива только благодаря нелепой случайности. По логике вещей, мой труп должен был лежать сейчас в подвале рядом с трупом Константина Викентьевича. Не зря ведь мой тезка-афганец сказал, что обычно после того чая, который налил мне Йозеф, не просыпаются. Меня спас мой дурацкий каприз — желание назваться пани Краусовой. Он-то и возбудил любопытство Биляка: мне оставили жизнь лишь для того, чтобы позднее допросить. По сути, фамилия Сатека сохранила мне жизнь… Вот только надолго ли?
Сколько времени мне удастся еще просидеть здесь, прежде чем меня найдут — час? Два? Вполне возможно, что преследователи уже смотрят на меня от столиков того вон кафе, из витрины той вон лавки, из-за того вон угла… Давайте, ребята, подходите — по одному или группой, мне все равно терять уже нечего. Все равно подыхать, так хоть позабавимся напоследок. Я огляделась внимательней, стараясь уловить признаки слежки, с которыми меня знакомили на базе. Нет, вроде ничего. «Ну да, понятно, ускоренный курс», — сказал бы сейчас полковник Ох, Константин Викентьевич, Константин Викентьевич… простите меня, дуру глупую…
Вообще-то всё правильно: инструктор говорил, что слежку намного легче обнаружить в движении. Если бы еще так не болела нога… Я поднялась со скамьи и, чуть-чуть пройдя, свернула в ближайший переулок, потом еще раз и еще… Это были зады пешеходного центра, изнанка красивых фасадов: узенькие проходы, некрашеные двери, мусорные баки… Покопаться, что ли, в поисках хлебной корки? Я уже совсем было собралась откинуть крышку бака, но тут одна из дверей распахнулась и передо мной оказалась темноволосая девушка в рабочем комбинезоне. Она смерила меня сочувственным взглядом и что-то спросила.
— Извините, не понимаю, — ответила я по-английски.
Девушка кивнула, вынула из кармашка сложенный вчетверо листок бумаги и протянула мне. Я послушно взяла листок, но развернуть не успела, потому что сзади кто-то накинул мне на голову мешок В ноздри ударил острый запах хлороформа, я подумала: «Вот и все, Саша, отпрыгалась… Это уже точно конец…» — и уплыла в неведомые дали.
Теряя сознание, я не рассчитывала — и, возможно, не очень-то и хотела обрести его снова. Поэтому первым моим чувством после того, как я пришла в себя, было удивление: как, еще жива?
Я сидела, связанная, на стуле, а рядом ходили и разговаривали какие-то люди, не видные мне из-за мешка на голове.
«Ничего-ничего, ребята, — мстительно подумала я. — Когда-нибудь вы снимете этот мешок, и я торжественно обещаю вам не пожалеть никого, кто попадется мне на глаза. Я жутко голодна, но все равно сначала перебью вас всех до одного и только потом поищу чего-нибудь съестного. Уж если конец, так пусть хоть будет на сытый желудок..»
При мысли о еде я проглотила слюну и, видимо, качнула головой, потому что ко мне сразу же подошел один из моих похитителей. Я услышала, как он придвинул стул и сел напротив, коснувшись своими коленями моих. Давай-давай, парень. Ты будешь у меня первым…
— Сейчас я сниму с вашей головы мешок, — негромко сказал он, — и очень прошу выслушать меня, прежде чем приступать к тому, что вы задумали. Договорились?
Мне оставалось только кивнуть. Откуда этот идиот мог знать, что я задумала? Славный сюрприз получится…
Похититель сдернул мешок, и я невольно зажмурилась от яркого света. Когда я снова открыла глаза, на меня смотрел мужчина лет сорока пяти с темными кудрявыми волосами без признаков седины. Лицо его сразу показалось мне смутно знакомым.
— Привет, Саша, — проговорил он, улыбаясь. — Давненько же мы с тобой не виделись. Ну да ничего, давай знакомиться заново. Меня зовут Марк Кушнир, и я твой отец.
Бывают удары настолько сильные, что их просто не чувствуешь — наверно, для этого в голове есть такие специальные предохранители, которые вовремя перегорают, спасая нас от внезапного безумия. Вот и у меня, видимо, что-то перегорело, поскольку я не почувствовала в тот момент ровным счетом ничего. Я разглядывала сидевшего передо мной мужчину и не знала, что думать. Единственное, в чем можно было не сомневаться, так это в том, что до конца еще очень и очень далеко. То, что происходило со мной, напоминало вовсе не конец, а, напротив, начало — начало какого-то нового и совершенно неожиданного этапа в моей сумасшедшей жизни. Пропеллер на мотороллере продолжал крутиться, хотя и неизвестно как, зачем и в какую сторону…
