Александр Варго - Пуповина

– Вроде того, – уклонился от прямого ответа Женя.

– Ты покажешь мне свои работы? Мне жутко интересно, – призналась я, и он с улыбкой кивнул. Я давно обратила внимание, что он весь преображался, когда речь заходила о его хобби. Как давно заброшенная картина, которую освежили новыми красками. Или затухающий уголек, который вспыхнул пламенем от дуновения ветерка. И пусть этим ветром (или красками) буду сегодня я. Ведь, по сути, все это время парень жил, как отшельник, наедине со своими учебниками и глиной с пластилином…

Мы сидели, оживленно болтая о всякой чепухе, и все было замечательно.

Пару раз мне позвонил отчим, но вызов постоянно срывался, а я не стала перезванивать. Пошел он на хрен.

– Теперь пирог, – объявил Женя. Он быстро организовал чай, а я, лениво развалившись на диване, пялилась на экран телевизора.

«Сегодня ты обожралась, корова» – подумала я и хихикнула. Да, после такого плотного ужина мне придется неделю в фитнесс-центре потеть. Или сесть на диету.

Снова затренькал мобильник, и я, увидев, что снова звонит отчим, рявкнула с неприкрытой яростью:

– ЧТО?! Что вам надо? Я в гостях!!

– …жай! – услышала я едва различимое сквозь помехи. Казалось, этот долбаный Андрей Алексеевич находился не в двадцати километрах от меня, а как минимум в Антарктиде.

– Что?!

– …скорее! Быстро домой!!! Олеся! Ты где?! – ревел он, и я, скривившись, отодвинула руку с телефоном – его мерзкий голос спицей впивался прямо в мозг.

– Я отпросилась у мамы. И я приеду тогда, когда сочту нужным, – отчеканила я, сбросив разговор. Подумав, я перевела входящий сигнал на бесшумный режим.

– Что-то случилось? – с беспокойством спросил Женя, но я покачала головой.

– Это происходит постоянно. Не бери в голову.

Сбежнев начал раскладывать куски пирога по блюдечкам.

Я молча отхлебывала ароматный чай. К тому времени закончилась реклама, которую сменил вечерний выпуск новостей.

– Олеся, я все хотел тебя спросить… – заговорил Женя. – Знаешь…

«…Как сообщили в пресс-службе прокуратуры города Москвы, сегодня утром был найден исчезнувший накануне автомобиль, в котором была обнаружена семья Власенко… Его извлекли из реки…»

Я поперхнулась. Вытерла рот, уставившись круглыми глазами в телевизор.

Женя с заторможенным видом проследил за моим взором. Его рот раскрылся, словно ковш экскаватора, только вместо земли или щебня там был кусок непрожеванного пирога.

«…Все трое были убиты и обезглавлены. Напоминаем, что Денис Власенко фигурировал в уголовном деле по факту убийства Хлебникова Антона в качестве подозреваемого… Но на днях Власенко выпустили из-под стражи, оставив под подпиской о невыезде… В настоящее время обвинение в убийстве Хлебникова никому не предъявлено…»

Я почувствовала, что все чудеса кулинарии, включая вишневый пирог, так и просятся из меня наружу. Словно тоже хотят послушать, что же там такого случилось с Денисом и членами его семьи…

Я встала из-за стола.

– А… где их головы? – неизвестно зачем брякнул Женя. Он дожевал пирог и облизал пальцы.

– Мне… мне надо идти, – пробормотала я, понимая, что еще немного – и меня вывернет наизнанку.

Карман в джинсах ожил от вибрирующего телефона, и я вытащила его. На этот раз звонила мама. Если она хочет предъявить мне претензии по поводу наших отношений с отчимом, то это напрасная трата времени, решила я.

– Да, мама, – каменным голосом проговорила я.

– Олеся… Олеся, доченька.

Услышав ее задыхающийся, преисполненный паники голос, я похолодела. Что там произошло?! Что-то с отчимом? Или, не дай бог, с мамой?!

– Олеся, папе плохо… Андрею… Приезжай скорее, дочка… У него пена изо рта…

Я выдохнула, чувствуя невероятное облегчение и вместе с тем укор совести.

«Главное – мать в порядке, а эта развалина пусть катится на свалку…»

– Олеся, что… что это за голова? Которую… тебе подарили? – запинаясь, спросила мама.

Я медленно перевела взгляд на Женю. Он сидел, развернувшись всем корпусом к телевизору, и с увлечением смотрел Задорнова.

«…американцы… бедная нация, им ни за что, понять нас…» – сочилось с экрана. Смех в зале.

– Это подарок. Из глины, – негромко ответила я, отойдя к окну. Непроизвольно отметила, что солнце уже скрылось за темнеющей полоской леса. – Мне Женя подарил. Что случилось? Ты можешь не кричать, а нормально объяснить?

– Олеся, Андрей сломал ее. Он…

Мать заплакала.

Я ощутила закипающую ярость. Урод.

– Пожалуйста, выслушай меня, – жалобно хныкала мать. – Он считает, что… я даже не знаю как сказать… он сказал, что волосы на этой голове принадлежат его дочке! Маргарите! Слышишь меня? Олеся!

– Слышу, – на автомате откликнулась я.

– Андрей сказал, что он чувствует запах! Запах волос своей дочери! Я не могла ничего с этим поделать! Он звонил тебе, но ты не брала трубку! Он разбил молотком эту штуку, а под глиной…

Я зачарованно смотрела на зарождающийся месяц. Серебристая улыбка на стремительно темнеющем небе. Мертвая улыбка.

– …под глиной обнаружилась голова! Не твоя! Это точная копия Маргариты! – закричала мама. – Олеся! Как он это сделал?!! Она маленькая, как… как яблоко! И это не глина, это кожа! Андрей говорит, что это настоящая кожа!! Только высушенная и набитая, как чучело!! О боже… Олеся?! Ты слышишь, дочка? У папы удар, сейчас приедет «Скорая»! Он хотел вызвать милицию, но ему стало плохо!!

Мне вдруг стало трудно дышать. В отражении окна, как в зеркале, я видела, как Женя продолжал уплетать пирог, тихонько хихикая над шутками известного сатирика.

– …приезжай, дочка. Мне страшно. Это… эта голова… она такая жуткая… и правда, похожа на Маргариту…

Снова плач.

– От нее начало вонять… Олеся? Ты где?

Я открыла рот, но тут же закрыла его. Слов не было. Были только мысли, нагромождающиеся друг на друга тяжеленными плитами. Сорвись одна вниз – и ты вместе с ней скатишься в ущелье безумия.

– Дочка… ты… у него? – шепотом произнесла мама.

В следующее мгновение телефон отключился.

Я не стала набирать ее номер.

Молча повернулась, не сводя глаз с Жени.

– Что там случилось у вас? – не отрываясь от экрана, поинтересовался он. – Все в порядке?

– Да, – хрипло отозвалась я.

«Наружу. Выйти наружу и позвонить в милицию»

– Ты хотела посмотреть мои работы, – сказал парень, обиженно оттопырив нижнюю губу.

(…Андрей говорит, что это настоящая кожа…)

(Только высушенная и набитая, как чучело…)

– Женя…

– Ты уходишь.

Это прозвучало не как вопрос, а скорее как констатация факта. Не очень приятного для хозяина дома. Который приложил столько усилий, чтобы встретить желанную гостью на высшем уровне.

– Вы все уходите, – тихо произнес он, выключив телевизор. Развернулся вместе со стулом ко мне. – Рано или поздно уходите.

– Я… мне нужно подышать свежим воздухом, – с принужденной улыбкой сказала я.

Маленькое движение в сторону двери.

– Открой окно, Олеся, – мягко предложил Сбежнев. – И подыши здесь.

Он поднялся, скрипнув стулом. – На улице прохладно. Ты простудишься.

– Мне надо…

– Я тут подумал, может, ты вообще сегодня останешься у меня ночевать? – спросил Женя, подмигивая мне. Он шагнул ко мне, и тут мои нервы не выдержали. Взвизгнув, я швырнула в него стулом и бросилась вниз по ступенькам. Задыхаясь от ужаса, кинулась к двери, про себя возблагодарив бога, что не стала разуваться, надев на туфли бахилы, которые мне предложил именинник…

В дверном проеме высилась сухопарая фигура. Щетинистое лицо было наполовину закрыто козырьком кепки.

Ухмыляясь, незнакомец размахнулся и нанес мне сильный удар в лоб. Внутри что-то вспыхнуло переливающимся калейдоскопом красок, и я потеряла сознание.

– Эй. Детка, просыпайся. К тебе прилетела фея. В ночной рубашке в горошек, – услыхала я чей-то голос.

Я разлепила глаза и с усилием подняла голову. Она казалась мне тяжеленной, будто была…

(из глины).

В глаза бил свет, словно я лежала на операционном столе. Я моргнула.

– Ну, вот и замечательно, – обрадовался сидящий передо мной мужчина. Он снял кепку, вытирая влажный от пота лоб.

– Я ведь предупреждал тебя, – сказал он и покачал головой, как если бы перед ним сидел несмышленый малыш. – А ты не послушалась.

Я попыталась встать, но руки мои, впрочем, как и ноги, не шевельнулись. Бледнея, я огляделась. Мое тело было привязано к стулу настолько плотно, что затрудняло дыхание и больно стягивало конечности. Животный, первобытный страх захлестнул рассудок, и я закричала.

Незнакомец ударил меня по щеке. Потом еще раз. Крик заглох, перейдя в плач.

– Прости, – произнес он, и, – невероятно! – в голосе мужчины зазвучали сочувствующие нотки. – Я стараюсь не поднимать руку на женщин. Но иногда приходится делать исключения.