Виктор Пронин - Будет немножко больно (Женщина по средам)
— Хороша была машина, — сказал он почти весело, обращаясь к своему помощнику. — Краше не было в селе.
— Хороша, — согласился мужичок. — А хотите, товарищ полковник... Или как там у вас нынче принято... Может, надо говорить — господин полковник?
— Да ладно тебе... Рановато вы все взялись товарищей списывать. Рановато.
— Во! — обрадовался мужик. — Наш человек. А то среди этих господ уже не знаешь куда повернуться, какое слово произнесть, какую рожу кому скорчить...
— Так что ты хотел сказать?
— А! — вспомнил мужик. — Хотел показать самое интересное, что есть на этой машине.
— Покажи.
— А вот, — он подошел к приборной доске, покрытой черной копотью и показал на один из приборов, с протертым стеклом. — Смотрите! Видите?
— Ничего особенного не вижу, — признался Пашутин, глядя на добровольного своего помощника с растерянной улыбкой.
— Это спидометр!
— Ну и что?
— Километраж! Ста километров машина не прошла. Совсем новая машина была.
— Да, действительно, — согласился полковник. — Это ты здорово подметил.
— Подозреваю, что он ее и застраховать не успел.
— Обычно страхуют при покупке.
— Не знаю, не знаю, — похоже, мысль о том, что машина не застрахована, больше нравилась собеседнику, и он не хотел так вот легко от нее отказываться.
Бросив на машину прощальный взгляд, полковник направился к своему подъезду. И походка его в этот момент была не намного увереннее, чем у старика, когда несколько часов назад тот уходил от этой же взорванной машины. Пашутин тяжело поднялся на свой этаж, позвонил в дверь, хотя обычно сам открывал.
— А, это ты, — произнес Вадим без обычной своей бравады. Он был явно подавлен. — Что это ты возле машины торчал? — спросил он у отца.
— Любовался.
— Нечем там любоваться.
— А где Борис?
— В больнице.
— Что с ним? — спросил Пашутин с холодным любопытством, будто заранее знал ответ.
— Обгорел... Уже в сознании.
— Сильно обгорел?
— Достаточно, — Вадим решил не замечать иронического тона отца. — Жизненно-важные места уцелели, но красоты в нем поубавилось.
— А что, она была в нем, эта красота?
— Ухо будет вдвое меньше, волосы выгорели слева и на затылке. Вместе с кожей выгорели. И правая рука... Врач сказал, что некоторые функции сохранятся.
— В носу сможет поковыряться?
— Не понял? — звенящим от злости голосом спросил Вадим. — Тебе приятно об этом говорить?
— Да, — полковник сел в низкое кресло, откинулся на спинку, запрокинул голову. — Значит, говоришь, еще одна калека?
Вадим промолчал. Он чувствовал, что отцу есть что сказать, что он что-то скрывает от него...
— Хочешь открою секрет? — спросил полковник, не открывая глаз.
— Ну?
— Ты — следующий.
— Не понял? — повторил Вадим, но побледнел.
— Все ты понял... И я все понял, — полковник тяжело перевел дух, оттолкнулся от спинки кресла и посмотрел на сына. Потом протянув руку, взял с полки кассету, вчитался в название, снова положил ее на место. — Порнухой тешишься? Ну-ну... Так что, дорогой, скоро в вашем кругу появится еще один недобиток... Но! — полковник предостерегающе поднял палец. — Это произойдет только в том случае, если тебе крепко повезет.
— А если не повезет?
— Похороним, — полковник в упор посмотрел на сына. — Со всеми подобающими почестями. Друзей твоих на похоронах не будет, не смогут. По причине физических недостатков.
— Думаешь, это не случайно? — спросил Вадим после долгого молчания. Полковник видел его терзания — хотелось Вадиму произнести по привычке что-то дерзкое, непокорное, насмешливое. Но пересилил себя.
— Пулевое отверстие в заднем крыле. Как раз напротив бензобака.
— Точно? — воскликнул Вадим почти в ужасе.
— Пойди сам посмотри.
— Но тогда получается, что и Игорь...
— Ты читал заключение экспертизы? Но, как я вижу, ни фига не понял по причине умственной неполноценности... Там ясно сказано — в ране обнаружены осколки разрывной пули.
— Это что же получается, — глаза Вадима расширились и остановились на одной точке. — Это что же получается...
— Отстреливает вас кто-то... касатиков.
— Но этот стрелок... Он в нашем дворе!
— Конечно, — спокойно кивнул Пашутин.
— Кто?
— Подумай... После долгих просмотров порнухи, мысли, как мне кажется, приобретают несколько другое направление... Но ты уж поднатужься как-нибудь... Вспомни, кого вы обидели, поиздевались над кем... У кого могут быть основания начать такой вот крутой отстрел... Думай, дорогой, думай, — и поднявшись с тяжелым вздохом, полковник пошел умываться. Уже из ванной он услышал, как его сын, прокравшись к входной двери, задвинул щеколду второго замка.
В комнату полковник вернулся уже в домашних шлепанцах и в штанах на резинке. Вадим сидел уже не напротив окна, а у стены, таким образом установив кресло, чтобы из окна его вообще не было видно.
— Молодец, — похвалил полковник. — Правильно сообразил... Теперь в тебя трудно будет попасть... Если он, конечно, решит стрелять в окно... Но в окно он стрелять не будет, он, я вижу, проявляет разнообразие... Одному ногу отстрелил, второму в бензобак бабахнул... Интересно, что он для тебя приготовил?
Сидящий у стены Вадим оказался в тени, полковник не видел его горящего взгляда, не почувствовал его настроения. А Вадим был в явной панике.
— Какой сегодня день? — спросил он.
— Сегодня? — удивился вопросу полковник. — Среда, по-моему.
— Вот именно.
— Что именно? Говори яснее! — повысил голос Пашутин. — Не понимаю я твоих намеков! Темноват! Простоват! Глуповат! Говори, я слушаю!
— С Игорем тоже случилось в среду.
— И что же из этого следует?
— И сегодня среда... И с этой шалавой... Мы в среду немного пошалили...
— Так, — полковник помолчал, глядя в окно, освещенное красным закатным солнцем. — Шалава она или нет, но двое из вас свое уже получили. Хорошо так получили, от всей души. А ты вот пока еще ходишь по земле... Как я понимаю, на закуску тебя оставили, на десерт, как выражаются ученые люди.
— Ты думаешь...
— Да! — резко сказал полковник. — Думаю. И тебе советую. Хотя бы иногда этим заниматься. Часто не сможешь, устаешь быстро, а вот иногда можно без большого вреда для здоровья.
— Что же делать? — жалобно спросил Вадим.
— Откуда мне знать... Ты уже большой, умный, сообразительный. Можешь даже бабу потоптать... Если в компании да после бутылки... Бежать тебе надо. Без оглядки. И никому, понял? Никому, даже мне не говори, куда сбежал. В тайгу, в леса, на Сахалин к рыбакам... И там провести остаток жизни.
— Так уж и остаток, — проворчал Вадим.
— Да! Именно! Почти всю свою жизнь ты уже использовал... Осталось всего несколько дней... До ближайшей среды. Письма напиши близким людям, хотя сомневаюсь, что у тебя есть такие, позвони, попрощайся... Пора, дорогой.
— Спасибо, папа.
— Вот видишь, как хорошо получается... Дождался я, наконец, папой меня назвал... Если так и дальше пойдет, глядишь, к среде и мать свою мамой назовешь.
— А как я ее сейчас называю?
— Старухой ты ее называешь... Мамашкой... Кормилицей... Как угодно готов назвать, только не мамой. Совестно тебе, гордость не позволяет, величие! Понял? Величие у тебя выросло в одном месте.
— В каком, интересно?
— В штанах! — полковник подошел к окну и задернул штору. — Сегодня все-таки еще среда, — пояснил он, обернувшись к сыну. — Хотя наш друг, как я понял, делает в среду только один выстрел. Ничто ему не мешало всех вас перестрелять неделю назад. Но он этого не сделал. Не кровожадный, значит. Дал тебе возможность задуматься о жизни... А может быть, покаяться... Как ты считаешь?
— Послушай, ты же все-таки полковник милиции... Неужели ничего нельзя сделать?
— Готов выслушать предложения.
— Ну... — Вадим помялся. — Если действительно были выстрелы, если они были на самом деле... Можно ведь определить откуда стреляли, из чего... Вы же всех убеждаете, что следы всегда остаются, что их нужно только заметить...
— Дураков убеждаем, — полковник махнул рукой. — Следы остаются лишь когда их оставляют. А во всех остальных случаях остаются только жертвы, — он кивнул в сторону окна. — Да еще больничные клиенты. Безногие, безрукие... Интересно, а чего тебя лишат через неделю...
— Головы.
— Вряд ли... Головы у тебя никогда не было. Если я правильно понял этого человека, убивать он вас не хочет... Гуманность проявляет. Живите, дескать, как сможете... Тебе он скорее всего яйца оторвет.
— Как?!
— Отстрелит. Хорошим таким выстрелом... Помнишь, что у Игоря от коленки осталось? Каша. Вот и твои яйца он превратит в кашу. И еще моли Бога, чтоб не промахнулся, чтоб не задел более важные органы... Хотя у тебя более важных и нет вовсе. Ты весь — придаток к собственным яйцам, — полковнику, казалось, доставляет удовольствие потоптаться по самолюбию сына.
