Михаил Март - Жизнь, застигнутая врасплох (Сломанные побеги-2)

— Спонсором может быть Бурцева.

— Вы читаете мои мысли, Настя. Вероятно, она видела кассету и решила мне отомстить за подругу. Но такие люди не делают холостых выстрелов. Они во всем ищут выгоду. Убивать меня бессмысленно. Сенсации не произойдет. Я сошел с главной дорожки на запасную. Не та фигура. А вот обвинение меня в убийстве после выхода очередной книги в свет может иметь эффект разорвавшейся бомбы. Тогда все убийства повесят на меня. Сообщница мертва. В ответе за все грехи я один.

— Резонно. Но я не судья и не комиссар французской полиции. Я могу оставить у себя кассету?

— И паспорт тоже. Мне ничего при себе иметь нельзя. Любая вещь тут же может превратиться в улику.

— Искать владелицу паспорта уже не имеет смысла?

— Надо искать тех, кто хочет со мной покончить.

— Здесь все намного понятнее. Вы готовы оплатить поездку моего человека в Париж?

— Без вопросов. Только что ему там делать?

— Погулять по Монмартру, например. Может быть, месье Пестриков продолжает рисовать туристов и никогда о вас не слышал. А мы начнем устраивать на него облавы. Ведь это лишь версия.

— Очень убедительная.

— Мое дело сомневаться. Даже в подлинности этой кассеты. Вы человек совсем другого склада. Вам нравится идея, и вы строите на ее основе сюжет, а потом так увлекаетесь, что сами начинаете верить в свои фантазии. Это хорошо для писателя. Оттого ваши книги убедительны и читатель верит вам. В жизни все куда прозаичнее и скучнее. И не считайте подполковника Марецкого простачком. Он проверяет любую мелочь по нескольку раз. Вы удивлены, что он вас не арестовал возле дома Галины Приваловой? А я не удивляюсь. И сейчас вы пришли ко мне в тех же ботинках, следы которых оставлены на всех возможных местах преступления. Значит, и в доме Вадима Лодзинского вы оставили те же следы. Представим себе, что вы решили его убить. Для начала надо сделать так, чтобы вас не видели свидетели. Трудно, но возможно. Нельзя оставлять следов. Кому, как не вам, это известно? Мы же читаем ваши книги. В третьих, войдя к жертве, надо запереть дверь. И глупо оставлять отпечатки пальцев на орудии убийства. В данном случае на шприце. Настоящий убийца ни одной из подобных ошибок не совершит. А вы сделали все наоборот. Только потому, что не были готовы к событиям. Вас застали врасплох.

На груди Насти зазвонил висящий на цепочке мобильный телефон. Она ответила, долго слушала, потом сказала:

— Тебя ждет командировка, Жека… Нет, не на Урал. В Париж… Нет, не шучу. Дня на три, не больше.

Повернувшись к Слепцову, Настя сказала:

— Вашей машины возле дома нет. Езжайте домой, Павел Михалыч. У вас не очень хороший вид. Да и костюмчик выглядит неважно.

— Догадываюсь.

Однако домой Слепцов не поехал. Его понесло в знакомый бар. Одиночество могло свести его с ума. Надо застать Полину, пока ее не перехватили другие клиенты.

На этот раз в бар заходить не пришлось, он встретил Полину с мужчиной на выходе.

— Эй, детка, я за тобой.

Девушка остановилась и с удивлением глянула на него.

— Тебя пропустили через мясорубку?

— Что-то в этом роде. Ты мне нужна.

— Меня уже арендовали на ночь.

Слепцов обратился к мужчине.

— Возьми себе другую девчонку.

— Мне эта нравится.

Писатель резко схватил клиента за ворот плаща. Глаза его налились кровью. Он тихо произнес хриплым голосом:

— Я тебя очень прошу.

Худощавый очкарик съежился.

Павел вынул из кармана две бумажки по сто долларов и сунул их испуганному клиенту.

— Купи себе самую красивую.

После чего оттолкнул очкарика так, что тот едва удержался на ногах.

— Поехали. Только такси будем искать на другой улице и надо запастись коньяком.

Он взял Полину под руку и повел ее по улице в сторону центра.

— Обалдеть можно! Мужики не поделили шлюху третьего сорта! Видать, плохи твои дела, Паша?

— Лучше не бывает.

— Что за вид? Всегда элегантный, с хорошими манерами. Наши девки тебя кличут «Лордом». И вдруг… Кто тебя повезет за город в таком виде? Что с твоим лицом? Подрался? Ты и на это способен? Вот уж не думала. Кто разбудил в тебе зверя, Паша?

— Кстати о лордах. Английская пословица гласит: «Не будите спящую собаку». Сегодня я побеседовал с привидением, потом посидел в «обезьяннике» в ментовке, затем познакомился с трупом, сдал норматив мастера спорта по бегу с препятствиями. В очередной раз у меня угнали машину. А на закуску сходил в кино, где мне показали оскароносную ленту, как я убиваю свою жену.

— Веселенький денек.

— Максимальная нагрузка, которую я мог бы себе позволить при своей тихой размеренной жизни, — взять грабли и убирать опавшие листья с дачного участка.

— Кто же тебе мешал этим заниматься?

— Каким-то непонятным образом одна стерва сумела меня разыскать. Для банды ее проныр такая работа семечки. Думаю, что она меня и подставила под обстрел, а сама отбыла кататься на яхте в теплые воды Атлантики. В итоге мне приходится отмахиваться от пчелиного роя без мухобойки.

— Образно изъясняешься. Все лучше, чем занудное нытье.

Машину они нашли на Таганской площади. По дороге молчали. Слепцов пытался проанализировать прошедший день, а Полина ему не мешала. С годами чувства в ней притупились, страсти улеглись, и она давно уже никому и ничему не удивлялась. К Павлу она испытывала жалость. Большой неустроенный ребенок. Талантливый, добрый, капризный эгоист. Мог бы иметь все на свете и ни о чем не думать. Не хочет. Ищет на свою задницу приключений, хорохорится, требует особого к себе внимания. А жизни не знает и в людях не разбирается, считая себя при этом «инженером человеческих душ». Все они, мало-мальски способные ребята, страдают манией величия. Они любят жизнь, когда та отвечает им взаимностью. И ненавидят весь свет, если их постигает неудача. Одна морока с такими мужчинами. И как их жены терпят. Фарфоровые статуэточки. Ходи и сдувай с них пыль, а пользы никакой.

Прежде чем зайти на участок, Слепцов дождался, пока не уедет машина.

— Чего-то боишься? — спросила Полина.

— Боюсь глупостей.

— Поздно вспомнил.

— Возможно. На них весь мой фундамент построен.

— Жизненный опыт. Привык поглядывать на все свысока и посмеиваться. Удобная позиция. Теперь кто-то решил поменяться с тобой местами.

— Готов с тобой согласиться. Вопрос в том, что я не вижу кандидата на роль оппонента, решившего это сделать.

Они прошли через сад к дому. Возле порога его ожидал новый сверток.

— Так. Сериал продолжается.

— Что это?

— Могу с уверенностью сказать, что в газету завернута книга.

— Посмотрим, — усмехнулась Полина.

Он поднял сверток, и они вошли в дом.

Яркий свет люстры девушке не понравился, и они зажгли керосиновую лампу.

В первую очередь Павел принялся за коньяк. По дороге на дачу, еще в машине, он выпил полбутылки прямо из горлышка. Полина промолчала. Мужик сбрасывал стресс. Дома он продолжил.

— Я, пожалуй, тоже выпью. Замерзла. Раньше ты вел себя деликатнее. Предлагал даме, потом пил сам.

— Извини.

Упаковка с пластиковыми стаканчиками стала вдвое короче после ее последнего визита. Полина сама достала себе стакан и налила коньяк. Она выпила залпом, как заправская алкоголичка, и плеснула себе еще.

— Ну, что там?

— С названиями у них проблема. Книга называется: «Ангельский голос». Вчера я получил такую же. Она называлась «Ангельские глазки». Им понадобился год, чтобы состряпать две истории.

— На обложке твое имя.

— Конечно мое. Поставь они имя Карла Маркса, никто читать не станет. Павел Слепцов — брэнд. Белиберда написана в его жанре, и стилистика соблюдена. Попробуй теперь отбрыкаться.

Он открыл последнюю страницу и начал читать вслух: «…Медсестра так и не пришла. Инсулинозависимые люди не могут обходиться без жизненно важного лекарства. Последний год жизни моя жена очень страдала. И мне пришлось многому научиться. Там, где мы жили, даже магазинов не было, не говоря уже о медицинских учреждениях.

Вадим Ильич указал мне на коробку с ампулами. Сверху лежали одноразовые шприцы.

С задачей я справился легко. Вот только результат меня напугал. Старик вскрикнул, схватился руками за горло и тут же умер.

Я глянул на ампулу. Никаких надписей, только рисунок. Череп и две кости. На коробке с ампулами синим по белому написано: «Инсулин». Я достал из нее последнюю ампулу.

Помочь человеку, о котором я написал книгу, уже невозможно. Как могло случиться, что я стал причиной его смерти? Смерть преследует меня по пятам. О ком бы мне ни приходилось писать, все мои герои становились жертвами. Это проклятье. Других объяснений у меня нет. Плохой или хороший, но я литератор. Жить по-другому не умею и не хочу. Не вижу смысла в прозябании. Выход из сложившегося положения напрашивается сам собой. А не последовать ли мне за своими героями? Все мы не ангелы, встретимся в аду.