Николай Гуданец - Бомбардировщик для бедняков
Роберт делает театральную паузу. Пресытившийся тактильными удовольствиями кот спрыгивает у меня с коленей и направляется к своей миске в углу. Я качаю головой и скептически хмыкаю.
– Неужели вы думаете, что такое сейчас возможно?
– Вполне. Во-первых, Россия безусловно лидирует по всем шестидесяти позициям стратегических ресурсов. И во-вторых, это непотопляемый ракетоносец, который трогать никому не рекомендуется.
– Я имею в виду политическую обстановку…
– При сегодняшнем компрадорском правительстве Россия так не поступит, ясное дело, – невесело соглашается Грушкин. – Но политика предательства национальных интересов уже себя исчерпала. Рано или поздно в России придут к власти другие лидеры. Патриоты в лучшем смысле слова. Тогда и в Латвии, кстати, наведут порядок.
– Вы уверены? – внутренне настораживаюсь я. – Каким образом? Силой?
– Зачем же силой, Латвия зависит от России, так сказать, всеми потрохами. Тут все развалено, и промышленность, и сельское хозяйство, экономика держится лишь на двух китах: банковском деле и реэкспорте. А основная статья экспорта – что бы вы думали? Дизельное топливо. Это ж прямо арабский эмират какой-то, а не прибалтийская страна. Ну, и восемьдесят процентов банковского капитала здесь имеет российское происхождение. Только вот эта кормушка теперь, кажется, накрылась. Знаете, почему?
– Понятия не имею.
Грушкинскому трепу не видно конца, и никак не удается перевести разговор на единственно интересующую меня тему, покойного Пугачева.
– Если из России вывезено на Запад двести миллиардов долларов, то из Латвии десять, – начинает важным тоном Грушкин, вертя в пальцах проводок слухового аппарата.
– У вас устаревшие данные, – возражаю я.
– Неважно, три года назад соотношение было именно таким, – отмахивается Грушкин. – Сейчас я просто не могу регулярно отслеживать этот процесс, нет денег на газеты. Так вот, если сопоставить эти цифры, что получается?
– И что же?
– Население Латвии в семьдесят пять раз меньше российского. В пересчете на душу населения из России вывезено тысяча триста долларов, а из Латвии пять тысяч долларов. Это что, значит, Латвия зажиточнее России в три и восемь десятых раза? Дудки, просто здесь перевалочный пункт. Эдакий маленький финансовый краник, через который кремлевские дерьмократы качают на Запад уворованное. Очень удобно: вдребезги враждебная республика, где удобно прятать концы в воду.
Подавшись вперед, Грушкин грозит кому-то незримому пальцем.
– Только теперь эта малина кончилась, она потеряла свою актуальность. Страна давно разворована, и новых олигархов не трэба. А правительство обеспокоено тем, что российские сотни миллиардов инвестированы через банки в экономику Запада. Так что роскошная жизнь для здешних паразитов скоро закончится, уверяю вас.
– Да, у бизнесменов тут дела идут все хуже, – ухитряюсь вставить я. – Есть уже один характерный симптом. Художники жалуются, что спрос на картины упал, ну и цены соответственно…
Реплика попала в точку, и разговор начинает вращаться вокруг здешних живописцев. Со многими из них Грушкин дружит, он в молодости баловался акварельными пейзажами, сохранив до сих пор тягу к людям искусства. Он подробно перечисляет своих знакомцев, а я, в свою очередь, поминаю попутчика Юру, от которого узнал об убийстве Пугачева, и делюсь впечатлениями о сегодняшних похоронах.
– Ужасный случай, – кивает Роберт. – У него ведь жена с маленьким ребенком… Знаете, я был у него накануне убийства, да. Книжку отнес, он мне дает почитать что-нибудь из новенького, нынче книги дороги бессовестно, мне не по карману…
– По слухам, его убили террористы. Не пойму только, с какой стати.
– Ого, вот оно что! – удивляется Грушкин. – А мы весь вечер говорили про эту самую «Черную звезду», спорили…
– Даже так? Неужели?
Впрочем, Роберта понукать не нужно, его словоохотливость не ведает границ.
– Я у него застал компанию, – охотно рассказывает он. – Его очередная девушка, Лара, она в какой-то редакции работает, кажется. И еще какой-то парень, Гера, я его впервые видел. Илья говорил, что эти террористы молодцы, что он их понимает, ему так все тут омерзело, что сам готов взять автомат в руки. Шутил, дескать, его часто спрашивают, не родня ли ему Алла Борисовна, а он-де потомок Емельяна Пугачева. Лара ему возражала, мол, терроризомом ничего хорошего не добьешься. Я ее поддерживал, такие методы для меня неприемлемы, а Гера, тот молчал весь вечер, хмурый был и все налегал на мартини.
– Лару я сегодня видел на кладбище, рыженькая такая, – говорю я. – А Гера этот низенький, плечистый, на штангиста похож?
– Да, верно. Откуда вы его знаете?
– Он с ней сегодня был на похоронах.
Еще покалякав немного о том, о сем, я откланиваюсь. Грушкин просит заходить еще, благодарит за беседу, что естественно. Для одинокого человека благодарный слушатель драгоценен. Спохватившись, Роберт предлагает поужинать вместе, однако мне совесть не позволяет объедать его.
Осторожно спускаясь по кромешно темной лестнице, еще раз прокручиваю узловые пункты состоявшейся беседы, систематизирую и прихожу к выводу, что надо через агентурную сеть Чернышева прощупать на всякий случай девушку Лару и хмурого низенького Геру. Еще хорошенько изучить контакты Грушкина, который по своим взглядам вполне мог бы вписаться в ряды «Черной звезды», ибо любит Россию и ненавидит режим Каулиньша. К тому же лишен любимой работы и загнан в беспросветную нищету. Террор – бомбардировщик для бедняков. А Грушкин опытный геолог, он должен знать взрывное дело. Хотя впечатление он производит самое безобидное, но ведь в тихом омуте черти водятся.
День прошел не зря, разговор с Робертом дал пищу для новых, пока еще смутной версий.
Выхожу из подъезда, в узких кривых улочках Старой Риги тихо сгущаются фиолетовые сумерки. Под ложечкой сосет зверский голод, запоздало сожалею, что не заказал в кафе плотный обед. Надо же, как засиделся. И еще пришел с пустыми руками, дурак, надо было взять бутылку вина и закусок всяких. Ладно, не последний день живем.
Прикидываю, где тут ближайшая стоянка такси. Пожалуй, возле Оперы. На углу Пейтавас и Марсталю стоит парень в серой куртке и с непокрытой головой. Завидев меня, он вразвалочку шагает навстречу, лезет в карман, достает сигарету и жестом просит прикурить. Между нами еще шага три, на размышление у меня секунда-другая, а я понимаю, тут что-то не так. Кабы этот тип дожидался какого-нибудь мимохожего курильщика, то не стоял бы спиной к более оживленной улице, Марсталю. Еще миг, и меня охватывает взрывное ощущение тревоги: парень смотрит мне в лицо скользящим взглядом, избегая встретиться глазами. Резко оборачиваюсь и вижу, что на меня стремительным бесшумным шагом надвигается кряжистый дядя, уже замахнувшийся для удара. Ого! Его кулак, снаряженный никелированным кастетом, летит мне в лицо.
Отшатнувшись, рефлекторно делаю тейшо-уке, но блокировать нападение не успеваю, лишь смягчаю крепкую плюху по голове. Она все же получается скользящей, шипы обдирают кожу, едва не угодив в висок. Равновесие сохранить опять же не вышло, падаю на тротуар, шапка слетает. Мышцы все делают сами, смягчают падение, затем я разворачиваюсь в оборонительную позицию лежа, приподнявшись на локте.
Боковым зрением успеваю отметить, что бросивший сигарету парень выхватывает нож. Сухо щелкает пружина, выталкивающая из рукояти лезвие. Мужик с кастетом спешно бросается меня добивать, но не тут-то было. Делаю подкат, ставлю блок мороте-уке, и вдобавок успеваю пяткой нанести йоко-гери в его коленную чашечку. Нападающий с воплем падает, у него сломана нога.
Его напарник слегка опешил, а я вскакиваю и перехожу в контратаку. Отбиваю нож блоком уде-уке, затем делаю эмпи-учи по корпусу и заканчиваю бой, хлестко влепив тейшо-учи в кадык.
Раньше я довольствовался боевым самбо, но на нынешней службе прохожу обязательную подготовку по карате. Что ж, пригодилось.
Отпрыгиваю к стене, озираюсь, стоя в киба-дачи. Оба молодчика неподвижно лежат посреди улочки, вокруг никого. Разбираться с ними дальше не стоит, они переходят в компетенцию полицейских и хирургов. А я не горю желанием встречаться ни с теми, ни с другими. Надо поскорей уносить отсюда ноги, покуда не поднялся шум. Официальные оргвыводы в моем положении абсолютно ни к чему. Зажав носовым платком рану возле виска, подхватываю с земли шапку и быстро удаляюсь.
Возле Национальной оперы стоит целая вереница такси, хвоста за мной вроде нет. Сажусь на заднее сиденье новенького «Рено», коими укомплектован взамен «Волг» рижский таксопарк, и прошу шофера отвезти меня в Золитуде. На всякий случай называю адрес за три дома до того, где меня расквартировали. По пути то и дело оглядываюсь, но автомобильной слежки также не заметно.
Мандраж затихает далеко не сразу. Лишь очутившись в квартире и заперев за собой стальную дверь, окончательно успокаиваюсь.
