Данил Корецкий - Меч Немезиды
— Это ж, наверное, тот самый катерок… «Ставрида», ага? — Он несколько секунд выжидающе буравил Корня глазами. — Ермолаев катер, ущутил? Ермолай хотел там плавучее казино замутить, ко всем приставал… Ага?
— Ага, — с подчеркнутой артикуляцией отозвался Корень, не меняя позы.
— Типа того… Тоскует душа, — сказал Тапок. — Зовет, типа. Ага. И тоскует.
— Кого душа? — поинтересовался Корень.
— Ермолая, ясно, — сказал Тапок.
— А куда зовет?
Тапок подумал:
— Не знаю. Может, ему просто тоскливо там, под трубой… — Тапок задумчиво шмыгнул носом. — Вот он сигнал и подает: привет, брателлы, типа… Ага.
Корень как-то не проникся.
— Привет он тебе на том свете скажет, дурила, — буркнул он. — Нажрался в сопли, гонишь пургу.
— А чего гоню? Чего пургу? — искренне удивился Тапок. — Ты ж сам сирену слышал, нет? Это ж факт!.. Я ж фактами это, как его…
— Оперируешь, — улыбнувшись, вставил Миклуха.
— О-пе-рирую, — подтвердил Тапок.
— Ты у нас типа опер, — сказал Корень.
Фанатовские парни загоготали. Тапок медленно развернулся к ним, скорчив грозное лицо и выставив указательный палец. Но тут какая-то новая мысль овладела им, лицо Тапка снова вытянулось, брови поползли вверх.
— А может, он предупредить о чем нас хочет? — произнес он таким уморительно таинственным тоном, что впору было заподозрить, будто Тапок просто разыгрывает идиота. — О чем-то плохом, ага? Сигналит Ермолай с того света: опасно! беда! зырьте в оба, брателлы!.. Ага!
— Святой Ермолай, в натуре! — радостно поддержали его гипотезу фанатовские.
— А это уже не ваша печаль, — с той же отчетливой артикуляцией сказал им Корень. Бредни упившегося Тапка ему самому действовали на нервы, но и гости, люди совершенно тут посторонние, явно переступали рамки приличия.
— Да мы и не печалимся, — заметил кто-то из фанатовских. — Ржем, как видишь.
— Ржать в своем стойле будешь, — отозвался Миклуха. Подумав, добавил: — И срать тоже.
— Какие грозные виды, — заметил фанатовский, поднимаясь с места.
Миклуха поднялся тоже, на ходу затирая о скамейку недокуренный косяк.
— Остыли, идиоты, — поморщился Корень. — Сегодня именины у старшого, не портите ему праздник. И себе, кстати, тоже.
Фанатский подумал, подсчитал что-то в голове и натянуто рассмеялся:
— Истину глаголешь!
— Ага. Вот и топай тогда, выпей водки. Говорят, в ней тоже истина, — сказал Корень.
Шумно поднявшись со скамейки, фанатские потянулись к выходу. Через открытую дверь на террасу выплеснулся громкий и мутный, как частица потопа, звуковой вал.
И снова наступила тишина. Тапок стоял, спиной опасно прислонившись к перилам, и балансировал рукой с зажженной сигаретой.
— Верно, брателлы. Как-то холодно здесь вдруг стало… — пробормотал он. — И куда это мы только зы… зы… ф-ф-фф… Как это, Миклуха?
— Смотрите, кто-то пожаловал, — оборвал его Корень, показывая на тонущий в сумерках невысокий пригорок у въезда в «Рай». Дорогу, идущую по его вершине, прорезал свет автомобильных фар.
— Машина… Нет, две. А наши все на месте, никого не ждем вроде бы.
— Я Киркоса еще не видел, — сказал Яша Лаборант.
— Киркос в Самаре, его не будет, — сказал Миклуха.
— А кто тогда?
— А хрен его знает. Менты дорогу обсели, да и пацаны Волкодава все контролируют, на въезде он сам дежурит, его забота…
Корень тяжело поднялся, уперев руки в скамейку. Подошел к Тапку, отвел его подальше от перил, взял у него изо рта сигарету и бросил в его же недопитый бокал.
— Смотри, кувыркнешься, дурила. Прочухался хоть немного, а? Пошли, согреемся, может, сожрем чего.
— Ништяк, — Тапок мотнул одновременно головой и рукой. — Идите. Я щас. Щ-щас.
* * *Большой гостиной она называлась не зря. В центре зала волной застыла полукруглая сцена, где разместились не только участницы известной московской поп-группы — три сисястые девицы, прозванные в столичной тусовке «Поющими трусами», хотя на самом деле название у них было другое, — но и две тонны аппаратуры, и походная дым-машина, из которой полз, стекая вниз и раздаваясь по полу, густой тяжелый туман. Танцевальной группе, состоящей из бритых негров с обнаженными торсами, пришлось, правда, разместиться вокруг сцены. Но это не беда, потому что, во-первых, они негры, а во-вторых, потому что места в зале хватало с избытком.
В-третьих, всем было наплевать на то, что происходит на сцене и вокруг.
Подумаешь, группа. Подумаешь, негры.
Колыхались головы в пульсирующем свете и тоже как бы дружно и ритмично, удивительно слаженно пульсировали на «раз-два-раз-два». Десяток-другой голов. Кто такие? Так сразу и не скажешь. Белковые организмы, представители рода хомо сапиенс. Многие из присутствующих входят в элиту Тиходонска, если, конечно, верить местным журналам, ими же и оплачиваемым. Многие состоят на учете в милиции, а некоторые в ней работают, и в милиции, и в специальных службах, некоторые принадлежат к местному бизнесу.
Вот ровный пробор сосредоточенно спешащего куда-то Умного. Вот дергается в танце огромная плешивая голова директора тароремонтного предприятия Камальяна, рядом подпрыгивает богатая прическа его жены, а вот голова замначальника строительного управления тиходонской мэрии — эту ни с кем и ни с чем не спутаешь, геометрически правильный шар… Голова главного редактора «Тиходонских новостей» Заринова, пустые головенки богато одетых, ухоженных девушек без определенного рода занятий. Вот хитроумные головы торговых работников, а вот — явно милицейские чины: на их головах отпечатались круглые нимбы от фуражек. Вот владелица крупного пиарагентства — что за восхитительное каре, что за классические черты! И тут же — несколько угловатых черепов, едва прикрытых шерстью, — будто представители другого биологического вида, другой ветви эволюции… Маскарад какой-нибудь? Хеллоуинские маски? Нет, это всего лишь рядовые бойцы из группировки Фаната, люди непростой и героической судьбы — люди, люди, не сомневайтесь! Раз-два! Раз-два!.. А вот представители банды Шакала, а вот люди Киркоса… И между ними затесалась пара антропологически идеальных голов с модными прическами… Это телевизионщики с местного канала — кажется, редактор отдела новостей и кто-то из его помощников… Идет мирная беседа, взаимопроникновение, так сказать, культур… Прекрасно! Где еще можно видеть такую трогательную картину? В общем ритме — раз-два! Раз-два!
Только нет здесь головы именинника. Где он? Может, в соседнем зале, где, по некоторым слухам, дают бесплатный порошок и танцуют стриптиз и куда вроде как свалила большая часть мужской половины приглашенных? Посмотрим, посмотрим…
Точно. В смысле, что — да, на столах и в самом деле танцуют приятные девушки топлес, атмосфера праздника здесь гуще и слаще, и здесь так же в едином ритме пульсируют нимбы, светлые головы, модные прически и похожие на мятые плоды киви черепа… Хотя черепов все-таки больше.
А именинник? Козырь-то где? Неужели один из них? Ни в коем случае.
Вниз, вниз! Вниз по неприметной лестнице, где через ступеньку скучают охранники Волкодава, они не пропустят ни директора тароремонтного предприятия, ни великолепную пиарагентшу, никого постороннего, пусть вы даже пролетающая мимо по своим делам муха. А внизу, на просторной гранитной площадке — дубовая дверь бильярдной, великолепная резная «трехдюймовка», скрадывающая любые звуки и надежно хранящая тайны хозяина «Рая».
За дверью — вот он, именинник. Василий Павлович Буланов, Вася Козырь, его сиятельство герцог Тиходонский. Средних размеров черепная коробка — меньше, чем у тароремонтного директора, пропорциональный невысокий лоб — ниже, чем у главного редактора, светлые волосы, серые глаза, несколько запавшие, вполне заурядный нос, жесткая линия губ и опять-таки средних размеров подбородок с ямочкой — ничего особенного! Но как же? Как удалось этому обычному человеку собрать под одной крышей такую разношерстную публику, заставить их всех пульсировать в одном ритме, словно единый организм? Совершенно непонятно… Если только не предположить, что это действительно единый организм, часть современного социума и каждая его клеточка выполняет определенную задачу и обеспечивает бесперебойное функционирование целого.
Вот рядом с герцогом, в позе Аполлона стоит подоспевший Умный, который считает себя — надеется во всяком случае, что это так, — мозгом именинника. Тут же три богатыря, как из сказки, — это тоже охранники Волкодава, только не при параде, а в обычных тренировочных костюмах, у одного даже пятно свежей крови на рукаве, — кем эти себя считают? Правой и левой рукой? А может, и ногами? Увы, у именинника такое множество рук и ног, что сам он их сосчитать не может, и, вполне вероятно, оценивает здоровяков гораздо ниже, как… ну, кровяные тельца какие-нибудь.
