Владимир Колычев - Команда: Генералы песчаных карьеров
Все было хорошо. С директором предприятия Тимур состоял в нормальных отношениях. Вчера пил водку с Кузьминым. И вот на тебе... Сегодня он лежит в подъезде своего дома с дырявым затылком. Какая-то падла грохнула его у дверей собственной квартиры.
Тимур счел нужным лично побывать на месте преступления. И зря. Там он нос к носу столкнулся с одним своим старым и очень неприятным знакомым. Это был тот самый красномордый капитан, который когда-то пускал электроток через его яйца. Мразин его фамилия. Ну точно, мразь...
– А-а, Беспашный! – усмехнулся мент.
Он узнал Тимура. И на его губах заиграла коварная улыбка.
– Чего надо, капитан? – Тимур презрительно поморщился.
Встреча с этим козлом не доставляла ему никакого удовольствия.
– Уже не капитан...
– Что, до старлея разжаловали? – ужалил его Тимур.
– Ну ты... – Мент аж побагровел от злости.
– Неужто майора дали?
– Не твое дело!.. Ты мне лучше скажи, что ты здесь делаешь?
– Да вот, шел мимо...
– Ну, ну...
Так этот мент ему и поверил... А Тимуру плевать, верит ему этот Мразин или нет.
Он вернулся в машину и отправился по своим делам. Жаль, конечно, что Кузьмина завалили. Но его уже не вернешь, а жизнь продолжается. И дел, как всегда, по горло...
Тимур вернулся в Белокаменск. В Москве хорошо, а дома лучше. И потом, сюда чечены ни в жизнь не сунутся. А с ними у него по-прежнему напряг. Он хоть и победил, но война-то продолжается...
А может, это «чехи» грохнули Кузьмина. У Тимура с ними давно сыр-бор из-за «Сыртэкса». До него чечены дотянуться не могут, а директор СП вот он, под рукой. Пиф-паф, и проблема решена. «Сыртэкс» они не вернут, а Кузьмину отомстили. И Тимура предупредили. Мол, следующий он...
На другой день Тимур собрал вокруг себя Валеру, Гену, Олега, закрылся с ними в кафе. Нужно было обсудить ситуацию.
– Да «чехи» это! – разделил его опасения Скопец. – Бляха! Давить их надо! Всех из Москвы повыбивать...
– Пока не получается... – развел руками Валера.
– Не нравится мне все это, – покачал головой Олег. – Предчувствие какое-то нехорошее...
– Если честно, у меня тоже, – понимающе посмотрел на него Тимур.
– Я не понял, а чего бояться? – самонадеянно спросил Гена. – Мы сейчас в силе. «Чехи» с нами и рядом не стоят... Если они, Тимур, завалить тебя хотят, то фига им под нос и болт навстречу. Просто тебе в Москву выезжать пока не надо...
– И то дело, – согласился Валера. – Если что нужно, так мы за тебя любое дело решим.
– Любое?! – задумчиво посмотрел на него Тимур. – Это хорошо, что любое... В общем, что бы со мной ни случилось, вы должны помнить, пацаны, что мы – одна бригада. Вместе мы – сила. А порознь... Да что там говорить, сами все должны понимать...
– Да мы понимаем, – кивнул Олег.
И Валера хотел задвинуть что-нибудь умное. Но ему помешали. Неожиданно для всех в кафе ворвались омоновцы. Тимур не стал сопротивляться и тут же оказался на полу кверху задом. Какой-то тяжеловес скрутил за спину руки, защелкнул на них наручники.
Рядом укладывали на пол Гену, Валеру и Олега.
Больше всех досталось охранникам на входе. Они оказали сопротивление, поэтому менты с удовольствием посчитали им ребра и прощупали прикладами почки.
Тимура и всех остальных загрузили в «воронок» и куда-то повезли.
– Это не белокаменские менты, – решил Валера.
Тимур молча кивнул. Он думал точно так же.
Война с «чехами» подняла его на большую высоту. И в то же время засветила. Или гэбисты или муровцы, кто-то из них взял его команду в разработку. И вот результат... Только, интересно, какими нитками менты будут шить ему статью? Ведь он лично никого не убивал и деньги ни у кого не вымогал... В принципе, его могут привлечь за создание банды. Но статья эта скользкая. И адвокат Герберт Юрьевич легко выдернет его из кутузки.
Вот если бы менты нашли при нем оружие. Но в штаб-квартире ствола при нем никогда не бывает. Для этого есть тайник. А до него ментам ни в жизнь не докопаться. Вот если бы менты взяли его по дороге домой, тогда бы ствол был. А так, извиняйте и отпускайте...
Дорога была долгая. Но вот «воронок» остановился. Оказывается, Тимура доставили в изолятор временного содержания на Петровке. Значит, им занялся Московский уголовный розыск. Без вопросов, контора достаточно серьезная. Но уж лучше МУР, чем КГБ...
Тимура поместили в отдельную камеру. Как в лучших домах. Всего один шконарь, персональный дальняк... Хотя что уж тут хорошего. Тюрьма – она и в Африке тюрьма.
Вечер и ночь прошли спокойно. Тимура никто не тревожил. Правда, ему не разрешили сделать положенный по закону один звонок. Складывалось впечатление, будто менты нарочно хотят изолировать его от внешнего мира. Знают, что тут же могут оказаться в окружении адвокатов. А они эту братию ох как не любят... Ничего, адвокаты все равно будут. И жалоба прокурору на незаконные действия сотрудников милиции тоже появится. Скоро Тимур будет на свободе...
Утром его тоже не трогали. Но после обеда вызвали на допрос. Тимур не мог скрыть удивления, когда оказался один на один с Мразиным. Мент был при погонах. Он и в самом деле майор. Но что он делает в МУРе?
Об этом Тимур его и спросил. Нужно было видеть, с каким изумлением смотрит на него Мразин.
– Я здесь служу, – пояснил он. – А ты этого не знал?
– Нет, откуда? – пожал плечами Тимур.
Майор внимательно смотрел на него. Как будто пытался выявить какой-то подвох.
– Я думал, вы у нас в Белокаменском РОВД служите...
– Ты это серьезно? – с еще большим удивлением в голосе протянул мент. – Ты думал, что я до сих пор в Белокаменске обретаюсь?
– Ну да...
– Ты меня что, за идиота держишь? – неожиданно рассвирепел Мразин. – Ты думаешь, я не знаю, что ты справки насчет меня наводил!
– Какие справки? Что вы городите?
– Ты отомстить мне хотел! – выпалил мент. – Только не говори, что это не так!
Теперь все встало на свои места... Чем выше поднимался Тимур, тем неуютней чувствовал себя на своем месте Мразин. Тимур сначала прикормил рядовых оперов, затем добрался до начальника РОВД. Фактически, он стал недосягаемым для местных ментов. И мог отомстить Мразину. А наказывать его было за что... Вот Мразин и слинял из Белокаменска. От греха подальше... Трус позорный.
– Да нужен ты мне был, начальник, – презрительно усмехнулся Тимур. – Менты для меня что столбы фонарные. А кто столбам мстит?.. Зря ты слинял из Белокаменска. Не тронул бы я тебя...
Мразин поверил ему. И нервно заерзал на стуле. Не такое уж это простое дело, ощущать себя кретином. На какое-то время его лицо превратилось в индикатор эмоций. Удивление, досада, самобичевание... Затем взгляд его остекленел, на губы легла злорадная улыбка.
– Ну и тронул бы ты меня, что с того? – хищно прошипел он. – Я бы тебя посадил!..
– Статьи такой нет, чтобы меня сажать, – пренебрежительно хмыкнул Тимур.
– Как это нет! – нервно хохотнул Мразин. – Статей полный вагон! Вымогательство, бандитизм, создание устойчивого вооруженного формирования...
Но грозный перечень статей нисколько не устрашил Тимура. Он демонстративно зевнул и вяло сказал:
– Ага, еще попытку государственного переворота пришей...
– Ну, зачем лезть в эти высокие сферы? Я тебе лучше убийство Кузьмина пришью...
– Ух ты! Лихо ты, начальник!.. Если ты видел меня у трупа Кузьмина, значит, я виноват, да?.. Насмешил ты меня, майор. Ох, насмешил... Ладно, не буду я на тебя злиться. И в Генеральную прокуратуру жаловаться на тебя не буду. Ты это, давай отпускай меня. Поиграли и будет...
– Да нет, Беспашный, это не игры. Все всерьез...
– Может, ты мне и обвинение предъявишь?
– Сейчас следователь явится. Будет тебе и обвинение, будет и все остальное... Все, Беспашный, кончилось твое время. Скоро в Сибирь по этапу пойдешь. За умышленное убийство...
– Слышь, начальник, ты говори, да не заговаривайся.
Мент ничего не ответил. Его щеки пузырила злорадная ухмылка. Как будто Тимуру уже вынесли приговор и выписывают билет в «столыпинский» вагон. Мысленно Мразин от него уже избавился. Козел...
В кабинет вошел невысокого роста мужичок. Прямая спина, гордая осанка, высоко вскинутый подбородок, орлиный нос. Это был следователь. Он представился – Бабурин Георгий Николаевич. Можно подумать, Тимуру не все равно, кто будет его допрашивать. Ему вообще здесь делать нечего. Гонит Мразин, нет за ним никакого убийства.
Бабурин с первой ноты затянул рутинную песню. Фамилия, имя, отчество, год рождения, род занятий, прочая лабуда. Тимур говорил, он тщательно записывал. Как по нервам авторучкой шкреб. Зануда...
Наконец он перешел к главному. Сообщил Тимуру, что его обвиняют в умышленном убийстве гражданина Кузьмина.
– Что вы можете сказать по существу предъявленного вам обвинения?
– Бред, – криво усмехнулся Тимур. – Натуральный бред.
