Елена Логунова - Джип из тыквы
А теперь я не слушатель, я героиня этой страшноватой сказки.
«Да, ты в ней, и от тебя зависит, какой у нее будет конец», – необычно серьезно, без насмешки и иронии, подсказывает мой внутренний голос.
– В больницу? – спрашивает Грачик, которому не терпится сбыть меня с рук.
– Нет. Домой, – говорю я, не уточняя адрес.
А этого и не требуется.
Грачик без вопросов берет нужный курс и не нуждается в штурмане. Это хорошо, потому что я не в состоянии неотрывно следить за дорогой: я узнаю места, которые мы проезжаем, и это выбивает меня из настоящего в прошлое.
В последние годы мама часто повторяла, что у меня нет совести.
Когда я трезва, я с ней не спорю.
Совесть – лишь одна из моих утрат, я ведь много чего лишилась: красоты, здоровья, уважения и самоуважения, надежд и смысла жизни.
Другое дело – смысл смерти.
Я твердо знаю, почему и зачем должна умереть. Главное – не размыть это знание спиртным.
Я поклялась себе, что сегодня не выпью ни капли, и чтобы не поддаться искушению, выбрасываю свой единственный «полтинник» – сдачу, оставшуюся после покупки билета на пригородный автобус, – в мусорку у входа в супермаркет при мотеле «Тихая гавань». Взамен вытаскиваю из урны еще дымящий бычок и делаю вид, будто курю. На самом деле – высматриваю подходящую тачку.
Уже стемнело, поток машин на шоссе поредел, и то и дело автомобили сворачивают с трассы, чтобы пристать к «Тихой гавани». Путешественники разминают ноги, пользуются «удобствами», курят, делают покупки, ужинают в кафе, некоторые остаются ночевать в мотеле. Кто-то задерживается до утра, а кто-то после недолгой передышки продолжает путь, и я не сомневаюсь, что дождусь торопыгу, который даже не станет глушить мотор.
Он появляется минут через сорок. К этому моменту я уже не стою у порога с окурком, а сижу на узкой травяной полоске газона, почти неразличимая в тени березы. Моя белая майка сливается с ее стволом.
Торопыга выскакивает из белой «Приоры» и бросается в домик с литерой «М», недвусмысленно приседая и придерживая двумя руками живот.
Отлично! Некоторое время этот парень будет слишком занят, чтобы обращать внимание на происходящее за стенами сортира.
Мама правильно говорит – я бессовестная. Я угоняю чужую машину, прекрасно зная, что законный владелец транспортного средства не получит его обратно в целости и сохранности.
Надеюсь, этот парень слаб животом, а не головой, и ему хватило ума застраховаться от угона.
Я забираюсь в чужое авто – водительское сиденье еще теплое, машинка подрагивает, готовая бежать с места в карьер, и я не вижу смысла препятствовать ее порыву.
Меня никто не останавливает, не окликает и не преследует.
Я жму на газ и болидом лечу по трассе.
Торопыга оставил в машине свой мобильник. Я замечаю его, когда он просыпается и звонит. Это происходит минут через двадцать после моего бурного старта, за это время я отдаляюсь от мотеля километров на сорок, вплотную приближаюсь к горам и – главное – успеваю миновать последний до границы района пост ГИБДД, так что задержать меня уже не получится.
Я сбрасываю скорость, чтобы не попасть в аварию раньше времени (это было бы смешно), и раздеваюсь, стягивая с себя шорты, майку и парик одной рукой. Потом нажимаю на кнопку стеклоподъемника, перегибаюсь вправо и выбрасываю обувь, тряпье и скальп в окошко с пассажирской стороны. Было бы удобнее воспользоваться для этого окном слева, но тогда мои вещички не усвистят на обочину, а разлетятся по встречной полосе и привлекут внимание.
Я не хочу, чтобы осталось хоть что-то, по чему впоследствии можно будет установить мою личность. Пусть мама и Санька думают, что я просто ушла. Бросила их, бессовестная. Это ведь легче, наверное, чем знать, что я погибла?
Мне становится жалко и их, и себя, и я сама не замечаю, как начинаю подвывать, точно верный пес по дорогому усопшему. Немного рано, а впрочем, кто еще меня оплачет?
– Да что такое? Ты снова ревешь?! – Грачик мной недоволен. – Не реви!
– Не реву.
– Я говорю – не реви!
– Я не реву.
– А кто ревет?
Когда до меня доходит, что мы очень близко к тексту воспроизводим диалог Карлсона и Малыша, я начинаю хихикать так же неудержимо, как прежде всхлипывала.
– Я говорил, надо в больницу, – Грачик ворчит, но направление движения не меняет.
Я верчу головой, узнавая родные места.
Наконец машина останавливается у старой пятиэтажки, окна которой светятся желтым, оранжевым, розовым. В детстве я очень любила рисовать этот вид и воспроизвела его в добром десятке рисунков.
Я разводила на влажном альбомном листе акварельную радугу. Дожидалась, пока бумага просохнет, и черной тушью рисовала поверх заката прямоугольник с окошками, которые потом закрашивала фломастерами. Получалось очень похоже на мой родной дом – во всяком случае, по настроению было похоже.
В детстве у меня всегда было самое радужное настроение. Это потом я постепенно превратилась в озлобленного монстра.
– Приехали, – подсказывает Грачик, с намеком клацнув защелкой ремня безопасности.
Я выбираюсь из машины и смотрю на дом, милый дом. На фоне заката он угольно-черный, а квадратики окон уютно светятся розовым, оранжевым и желтым.
– Я пошла, – шепчу я слишком тихо, чтобы Грачик мог меня услышать, и захожу в подъезд.
Ноги сами несут меня на третий этаж к простой деревянной двери, которая, как обычно, не заперта.
Моя мамочка – поразительно наивная добрячка, она даже к старости не обзавелась привычкой закрывать входную дверь на ключ!
Я захожу в квартиру, никого не потревожив. Из прихожей мне видно кухню, старый квадратный стол и допотопный табурет, накрытый, как я знаю, вязяной тряпочкой маминого производства. Рукодельницей мамуля моя никогда не была, и потому немногочисленные удачные опыты ее работы со спицами и крючком хранятся в доме десятилетиями.
Старая женщина сидит на табурете спиной ко мне и чистит картошку. Я слышу легкий хруст, с которым нож срезает кожуру с клубней, и периодическое «бум» падения очищенных картофелин в кастрюлю. Острые локти старушки движутся медленно, короткими рывками, ее плечи опущены, спина согнута.
Я смаргиваю слезы и смотрю на нее по-другому.
Глухая тоска, привычная усталость, безропотное смирение – они как остывшие угли и пепел, под которыми слабенько тлеет живой огонек. Я тянусь к нему, осторожно касаюсь горячего узелка и светлой ниточкой соединяю его с собственным сердцем. Частыми ударами оно гонит по светлой жилке тепло, силу, жизнь.
Я стою без движения. Наблюдаю. Вижу, как распрямляются плечи женщины, как поднимается и поворачивается ее голова.
– Ляпа, – шепчет она.
Крупный полураздетый клубень шумно падает мимо стола и с громким «бур-р-рум» катится по полу.
– Привет, мам, – говорю я.
– Ба! Что у тебя там случилось? – из-за закрытой двери в комнату доносится встревоженный юношеский голос.
Ломкий, еще не мужской, но уже и не детский.
Я поворачиваюсь к двери и жду.
Санька подрос. В самом деле, он уже почти с меня ростом! Черты лица затвердели, и взгляд стал не детский.
– Ты… вернулась? – не спеша переступить порог, спрашивает мой сын недоверчиво и безрадостно.
– Я изменилась, Саня, – говорю я. – Теперь все будет по-другому.
– Владимир Саныч говорил, а мы не верили! – неловкая мамуля всплескивает руками, и еще одна картофелина делает «бум – бур-р-рум». – Ляпочка, ты вернулась! Живая! Красивая!
Она обнимает меня, и Санька неуверенно улыбается и переступает ногами.
– Давай к нам, – говорю ему я и принимаю в объятия костлявого жеребенка. – Вот так. Теперь все будет хорошо. Мы снова вместе.
– А Владимир Саныч с тобой? – озабоченно вскидывается мамуля.
– Саныч? Куда ж он денется.
Санька – он, оказывается, сильный! – хватает и кружит меня по тесной кухне, так что в итоге мы чуть не вываливаемся в окно.
– Тише ты, медведь! – хохочу я и из-за плеча своего большого маленького мальчика выглядываю во двор.
Грачик стоит у машины с улыбкой на физиономии и телефонной трубкой у уха. Свободной рукой он исполняет нечто среднее между шикарным армейским приветствием и экспрессивным детсадовским жестом «Фонарики, фонарики». Я киваю и кричу:
– Скажи ему, я буду завтра!
На самом деле теперь я буду всегда.
Я больше не оставлю любимых. Я не забуду тех, кому дорога, кто добр ко мне, чьи свет и тепло не позволили мне исчезнуть и потеряться.
У страшной сказки про Машеньку и бетонных медведей все-таки получился хороший конец.
– Ляпочка! Риточка! – наглаживая меня по плечам, приговаривает мама.
Ах, да, я же не Мария, я Маргарита…
«Мара, – встрепенувшись, предлагает универсальное имя мой внутренний голос. – Шикарно звучит, между прочим, вполне подходяще для практикующего эмпата!»
