Александра Маринина - Обратная сила. Том 3. 1983–1997
К нему быстрыми шагами двигался, вернее, катился упругий колобок.
– Одну минутку, я включу освещение. Когда никого нет, я электричество выключаю в целях экономии.
Вспыхнули светильники, и Орлов встретился с сияющей широкой улыбкой. Невысокий полный, но очень подвижный мужчина лет пятидесяти сверкал блестящей лысиной, стеклами очков и белоснежными зубами. Костюм-тройка сидел на нем безупречно, сорочка и галстук подобраны в тон. Как-то это не вязалось с привычным, давно сложившимся образом музейного работника, да еще в такой далекой от центра провинции.
– Евгений Степанович? – неуверенно спросил Орлов.
– Он самый. Чем могу быть полезен? Желаете заказать экскурсию? Или у вас частные вопросы?
– Скорее, частные. Вы могли бы уделить мне время?
– Да сколько угодно! – радостно заулыбался Муромов. – В шестнадцать часов мне надо быть в школе, я веду там кружок любителей истории родного края, а до шестнадцати я совершенно свободен, как Винни-Пух до пятницы. На сегодня не запланировано ни одной экскурсии. Прошу ко мне в кабинет, я отвечу на все ваши вопросы, если смогу.
«Сюр какой-то, – думал Орлов, идя следом за директором музея на второй этаж. – Для музейного работника он слишком хорошо одет. Но в то же время ведет кружок по истории, значит, это его специальность. Здание явно новое или недавно отремонтированное, деньги вложены немалые. Откуда? Неужели поселковая администрация расщедрилась? Маловероятно. Сейчас с бюджетными деньгами всюду плохо. Кто-то инвестировал? Но кто? И зачем? Зачем кому-то открывать в этом захолустье краеведческий музей? Бред какой-то…»
Кабинет у Муромова был тесным, заваленным папками, бумагами и книгами. На столе стоял компьютер, не такой, как у самого Орлова – из бывших в употреб-лении, а новый, последнего поколения, очень дорогой. «Ну и музей! – мысленно ахнул Александр Иванович. – Темная история».
– Внимательнейшим образом вас слушаю, – заявил Муромов, усевшись за свой стол и предложив посетителю занять один из двух свободных стульев, стоящих вдоль стены. Остальные стулья были заняты папками и какими-то картами и схемами.
– Меня интересует место захоронения Ольги Александровны Орловой, медсестры из Москвы, она умерла здесь в тысяча девятьсот двадцать четвертом году от дифтерии, – начал Александр Иванович заготовленную заранее фразу. – Мне сказали, что старое кладбище снесли, но, возможно, где-то остались планы с указанием могил…
Он не сразу обратил внимание на то, как стало меняться лицо Муромова: на нем поочередно проступали изумление, восторг, потом недоверие и будто бы сомнение.
– Позвольте-позвольте, – быстро заговорил директор музея. – Вы приезжий?
– Да, из Москвы.
– У мемориала еще не были?
– Нет, я только вчера приехал и вот сегодня прямо с утра – к вам. А в чем дело?
– Если бы вы посетили наш мемориал, вы бы увидели на нем имя и портрет Ольги Александровны Орловой. Мемориал стоит точно в том месте, где когда-то находилась ее могила.
– Как?! Не может быть!
– Может. Таково было условие заказчика.
– Погодите, погодите. – Орлов потряс головой, словно отгоняя наваждение. – Я ничего не понимаю. Какое условие? Какого заказчика?
Муромов смотрел на него глазами безумца. Наверное, именно таким мог бы быть взгляд человека, нашедшего сокровище после долгих лет бесплодных поисков. «Нет, он действительно историк, – мелькнуло в голове у Александра Ивановича. – Я знаю этот взгляд. Я видел его столько раз у Люсеньки… Но непонятно, что это за заказчик с его условием. И вообще: откуда деньги на все это?»
– Давайте-ка познакомимся как следует, – проговорил Муромов дрожащим от возбуждения голосом. – Мое имя вам известно, должность тоже, а вот сами вы не представились и причину своего интереса никак не пояснили.
– Орлов, Александр Иванович, пенсионер, адвокат, москвич.
Брови директора поднялись над тонкой оправой очков.
– Орлов? Александр Иванович? То есть вы…
– Да, – кивнул Орлов, – я ее сын.
– Мне рассказывали, что на могилу Ольги Александровны до войны каждый год приезжали ее муж и сын. А после войны их здесь ни разу больше не видели.
– Да знаете… как-то после войны все было сложно. Нужно было страну восстанавливать, профессию получать, свою жизнь как-то обустраивать… А потом стало известно, что кладбище сровняли с землей и разбили сквер. Могилы больше нет. Потому и не приезжал.
«Сколько еще я буду врать? – тоскливо думал Александр Иванович. – Видимо, до гробовой доски. Нет мне спасения…»
– Понимаю, понимаю, – покивал Евгений Степанович. – А сейчас почему все-таки приехали? Узнали, что мемориал открыли?
Он сам подсказал ответ, и Орлов не замедлил воспользоваться невольной помощью директора музея.
– Знаете что, Александр Иванович? – Муромов поднялся из-за стола и потянулся за висящей в углу на вешалке курткой. – А пойдемте-ка мы с вами в одно тихое местечко, выпьем кофейку и поговорим. А потом я провожу вас к нашему мемориалу.
– Может, лучше наоборот? Сначала к мемориалу, потом кофе?
– Нет уж, – твердо возразил директор. – Сперва мы с вами поговорим. Я должен многое вам объяснить, прежде чем вы придете на место, где была похоронена Ольга Александровна.
Они вышли из здания музея, снова прошли мимо школы и мимо дома, в котором снял комнату Орлов, свернули в переулок и оказались в сумрачном полуподвальном помещении, где стояло всего три столика, но зато не было ни одного посетителя, и в воздухе витал запах вполне приличного кофе.
– Итак, Александр Иванович, вернемся в тысяча девятьсот восемьдесят девятый год, – торжественно начал Муромов.
«Он точно историк», – снова подумал Орлов.
* * *Евгений Степанович Муромов родился в Смоленске сразу после войны. Семья была большой, все трудились, как могли, а на интерес Жени к истории смотрели косо: нечего над книжками рассиживаться, надо идти вкалывать и зарабатывать, чтобы прокормить младших. Он очень хотел поступить в институт, но вместо этого пошел в техникум, потом в армию, а потом на завод: зарплата рабочего была несоизмеримо выше студенческой стипендии. Спустя несколько лет он все-таки поступил в институт и получил высшее образование, правда, заочно: необходимости зарабатывать никто не отменил. Был Евгений активным и энергичным, его стали продвигать сначала по комсомольской, потом по профсоюзной линии. Профессионально заниматься историей он так и не нашел возможности, хотя любви к предмету не утратил. Женился, родились дети.
Прошли годы, началась перестройка, разрешили частнопредпринимательскую деятельность, Евгений Степанович воспользовался старыми знакомствами и пристроился к сфере общепита: кооперативные кафе позволяли неплохо заработать. Когда стали создаваться совместные предприятия, начали появляться и неведомые ранее заморские продукты, за которыми экспедитора Муромова отправляли в Москву. В одной из таких поездок все и началось…
Машина, под завязку загруженная коробками с яркими пакетиками и бутылками с золотистыми этикетками, прочно застряла в пробке на улице Горького: впереди случилась большая авария с несколькими автомобилями, все полосы проезда оказались перекрыты. Евгений Степанович выскочил из машины, добежал до места аварии, оценил перспективу и сказал водителю:
– Час как минимум.
– И чего будем делать? – лениво поинтересовался водитель, которого вполне устраивала возможность подремать: машины стояли наглухо, никто не двигался даже на сантиметр.
– Хочешь – поспи, – предложил Муромов. – А я на улице постою.
Они застряли прямо напротив большого книжного магазина, и Евгений Степанович увлеченно рассматривал выставленные в витрине книги, не забывая, однако, поглядывать на проезжую часть, чтобы успеть разбудить водителя, если транспортный поток вдруг оживет. Когда рядом раздался незнакомый мужской голос, Муромов даже не сразу сообразил, что слышит русскую речь – грамматически безупречно правильные фразы произносились с сильным акцентом и с чужеземной интонацией.
– Извините, я не говорю по-английски, – пробормотал он, не оборачиваясь.
– А разве я говорю с вами не по-русски? – удивленно возразил голос.
Только теперь Муромов повернул голову, чтобы увидеть собеседника. Перед ним стоял мужчина, возраст которого Евгений Степанович затруднился бы определить. Вроде ровесник… Но волосы густые, как у молодого человека. Сам-то Муромов начал лысеть уже в тридцать. Кожа гладкая, но вокруг глаз множество морщинок. Да и одет как-то несерьезно: джинсы, футболка, сумка на длинном ремне.
– Простите, я не расслышал, что вы сказали, – смущенно проговорил экспедитор.
– Так увлеклись? Какая же книга вас так заинтересовала?
Теперь Муромов гораздо лучше различал слова, произносимые с сильно смягченными согласными. Он ткнул пальцем в лежащий за стеклом богато иллюстрированный том.
