Андрей Константинов - Решальщики. Перезагрузка
— Вот видишь! Ничего мы и не долго! — весело сказала Ирина. — Как ты любишь говорить: мухами!
— Здрасте, дядь Лёня.
— Привет, Машута, — рассеянно ответствовал Купцов, лихорадочно сочиняя если не достойную, то хотя бы удобоваримую отмазку.
— Ну что, по коням?
Леонид замялся.
— Девчонки… э-э-э-э… тут такое дело… Короче… мне сейчас позвонили… Надо срочно тут… э-э… В общем, я не смогу вас сейчас отвезти…
— Нет, вы только полюбуйтесь на него! — моментально вспыхнув, оскорбилась Ирина. — Мы ведь с тобой еще когда договаривались!.. Ты обещал! Сказал: как штык!
— Я… э-э-э-э… Я… — Купцов придал физиономии убедительное выражение виноватой беспомощности и поспешно достал бумажник. — Я выдам вам на такси. Вот. — Он протянул сестре купюру.
— Откупиться хочешь? Жалкой тысячей?
— Ну не такая уж она и жалкая.
Ирина сурово посмотрела на брата:
— Наш с Машкой моральный ущерб стоит две. — Купцовский бумажник безропотно подчинился и исторгнул бонус. — И все равно! Учти, совсем не факт, что после этого мы тебя простили. Пойдем, Машута. Подальше от этого бесчестного человека!
Купцова-младшая гордо вскинула подбородок и заторопилась со двора. Демонстрируя полное свое презрение к брату по крови.
— До свидания, дядь Леня, — растерянно пискнула Маша и бросилась догонять подругу.
— До свидания, — пробормотал Леонид и оглянулся: владелец «Москвича» продолжал ковыряться в моторе.
Художника рядом с ним уже не было…
* * *Сгрузив на грязный, уже и не помышляющий даже о влажной уборке каменный пол лестничной площадки два пузатых фирменных пакета, Петрухин, внутренне собравшись, надавил кнопку звонка. Далеко не сразу, но все-таки защелкали замки, и входная дверь с неприятным скрипом приоткрылась. На пороге нарисовалась Люба — маленькая и серенькая, как мышка. И глаза у нее были мышиные — тревожные. Причем под левым густо наливался синяк.
— Здравствуй, Люба! — преувеличенно бодро произнес Дмитрий.
— Здоровее видали, — огрызнулась жена Костыля. — Чего надо?
— Костя дома?
— Костя спит.
— Жаль. Ты… Ты не могла бы ему передать, чтобы он обязательно на днях мне позвонил… Я тут переговорил со своим боссом — у него выходы на клинику Федорова. И я подумал, что…
Люба уставилась на него полным ненависти взглядом:
— Да у нас у самих есть… выходы!.. А ты в курсе, Дима, сколько там стоит одно только обследование? Не говоря уже об операции? И… сколько их вообще потребуется?
Последняя фраза была произнесена фактически на истерике. Из глаз женщины брызнули слезы.
— Люба… — с болью, запинаясь, начал Петрухин. — Не надо. Не надо плакать. Я… я уверен, что… Мы… Да если всем миром… Я вот сейчас подраскручусь немного и поговорю с боссом в части ссуды… Ты только не плачь… Слышишь? Мы… Ты… Ты должна быть мужественной…
— Козел! — изменившись в лице, швырнула она презрительное.
— Как?! — опешил Дмитрий.
А Люба продолжала сверлить его страшными глазами, размазывая потекшую косметику. Отчего синяк все явственней проступал из-под слоя грима.
— Ты козел, Дима! Зачем ты пришел? Мужеству меня поучить? Объяснить, что жизнь не кончилась? Ах ты, какой умный! Ты бы лучше свой умишко включал, когда с пистолетом выделывался… Ты, Дима, мужика моего в инвалида превратил… Жизнь, видите ли, не кончилась! Для Кости — кончилась. И для меня кончилась… Видишь синяк?! Это он ударил, когда я за водкой бежать отказалась. Ты понял? У него теперь день с водки начинается и водкой заканчивается. А ему пить нельзя. Вообще ни капли! Но он не может уже… меня бьет… Я сына к матери отвезла, чтобы он этого кошмара не видел. А ты: жизнь не кончилась. Ты совсем дурак, Дима?
Пошатываясь, в прихожую из комнаты вывалился Костыль. Требовалось немалое воображение, дабы в этом до времени сгорбленном, состарившемся мужике, с рассеченным шрамом лицом закоренелого пропойцы, опознать некогда молодого, крепкого, красивого парня Костю Лущенко.
— Что за шум, а драки нет? — громыхнул Костыль. Слеповато щурясь, он с заметным усилием «подкрутил фокус» здорового глаза и в следующую секунду расплылся в уродливо-пьяной гримасе. — Ба! Какие люди! Борисыч нас проведать пришел! Заходи, дорогой! Щас мы с тобой! Любк, отстегни пару сотенок! Гостя надо принять!
— Я тебе щас отстегну! Я тебе щас таких сотен отстегну! — взвилась супружница, набрасываясь на мужа и с силой вталкивая его обратно в комнату. — А ну пошел! Иди, кому говорю! — Люба отчаянно оборотилась на Петрухина: — И ты, Дима, тоже уходи! От греха подальше! Ты же видишь, в каком он состоянии!..
Дмитрий молча сгрузил пакеты на порог и, не произнеся ни слова, торопливо пошел вниз по лестнице.
Громким выстрелом бабахнула за его спиной входная дверь. Возвещая о бесславном окончании визита к товарищу по оружию…
* * *Сложив руки на руль, Петрухин сидел в припаркованном рядом с подъездом Кости Лущенко «фердинанде». Исповедь Любы, финалом которой стала «цыганочка с выходом» в исполнении Костыля, буквально раздавила Дмитрия. Мучившие его на протяжении двух месяцев кошмары, которые в последние недели, будучи вытесненными работой, слегка отступили, нахлынули-придавили с прежней силой…
Петрухину снова было худо. Тошно. Снова стояло перед глазами залитое кровью лицо Кости… Снова валил мокрый снег и скалился манекен в витрине «Солдата удачи»… Пошоркаем?..
Дмитрию вдруг отчетливо вспомнилось, как однажды (кажется, это было в самом начале апреля?) он проснулся посреди ночи. Напротив окна комнаты стоял уличный фонарь, поэтому в «однушке» Петрухина никогда не бывало абсолютно темно. В ту ночь фонарь почему-то не горел, а Дмитрию с каких-то щей захотелось посмотреть, который час. Он нажал выключатель настольной лампы. Лампочка вспыхнула и, почти неслышно стрельнув перегоревшей вольфрамовой нитью, погасла… Комната опять погрузилась в темень. В темноте выделялся более светлым квадрат окна, тускло отблескивало зеркало на противоположной стене… Все остальные предметы, знакомые до мельчайших подробностей, выглядели сейчас просто темными пятнами. «Вот так видит мир Костыль, — подумал тогда Петрухин. — Я могу сейчас встать, сделать несколько шагов до стены и включить люстру. А у Костыля такой люстры нет. И, скорее всего, никогда не будет…»
…Заверещал Тарантино, возвращая Дмитрия из кошмарных воспоминаний в не менее кошмарную реальность. Он не сразу отыскал местонахождение мобильника, сдавленным голосом отозвался:
— Слушаю тебя внимательно.
— Димон! Ты там как, закончил с гадалкой?
— Нет. Еще только выдвигаюсь.
— Тогда — стоп-машина! План меняется.
— Не понял?
— Задвигай на эту мадам Ленорман и срочно подтягивайся на Стачек, к адресу Старовойтова. Он пока еще здесь, но скоро должен сдристнуть.
— А что стряслось?
— У нашего художника есть не только пистолет МЦ-1, но и черный дождевик с капюшоном, — эмоционально затараторил Купцов. — В общем, сейчас самый подходящий момент пообщаться — он ведь нас совсем не ждет.
— Черт! — сказал Петрухин. — Вот черт! А я ведь уже почти поверил, что он ни при чем… Хорошо. Понял. Еду…
Дмитрий сбросил звонок, следом стряхнул с себя нахлынувшее минутами ранее оцепенение и решительно запустил мотор…
* * *За те сорок минут, что Петрухин добирался до проспекта Стачек, они с Купцовым созванивались еще трижды. Два раза — по существу вопроса: как конкретно брать за жабры художника? На чем колоть? Реально ли ожидать от него активного сопротивления? Может ли он быть вооружен?
Третий раз скучающий на «выпаске объекта» Купцов позвонил, чтобы поделиться посетившими его мыслями на тему «Творец и Время». Про «порывы души, витающей там, где личности приземленной делать нечего», и прочее псевдоэстетское словесное дерьмо.
Петрухин внимательно выслушал напарника и, пребывая сейчас далеко не в самом лучшем расположении духа, резюмировал услышанное лаконично и зло:
— Верно. Козлы они все и пидарасы… Впрочем, и я… не многим лучше…
ГЛАВАЯ ТРЕТЬЯ
Ровно в двенадцать часов пополудни из подъезда вышел товарищ Старовойтов — с рюкзаком на плече и с этюдником под мышкой. Замедлив шаг, он остановился, выставив вперед лопату бороды, и критически посмотрел на выглядывающее из-за туч куценькое робкое солнце. Наблюдая за «объектом» из салона «фердинанда», Петрухин подумал, что в данном конкретном случае сходство с интернет-копией имеется полное, невзирая на прошедшие пять лет и тот отпечаток, который годы и водка несомненно должны были наложить на творческое чело творческого человека.
— Ну что? Берем Пикассу? — напрягся Купцов.
По улице плелся скучненький пылевой смерчик. Прищуренными глазами художник Старовойтов продолжал смотреть на маленькое солнце, похожее на пятак милостыньки.
