Метка Жнеца - Сумасшедший Писака
— Пытаешься разжечь во мне любопытство? — Усмехнулся Кейн, заканчивая застегивать рубашку и заправляя ее в брюки.
— Ну, получается же. — Довольно осклабилась девушка. — Короче. Эту Милли, решил подвезти Жан Клод Шале. Знаешь кто это?
— Директор по кибербезопасности в нашем районе, от мэрии города. — Отозвался Майк, севший на стул и занятый натягиванием носков. Один из них оказался с дыркой, а потому полетел в сторону лежащего в углу вороха грязной одежды.
— Ага. Короче, после встречи с этой бешеной сукой, он за каким-то хером рванул на выезд из города. — Продолжала делиться новостями Соплит. — Ну, а там попал в аварию. Тачка в хлам. Но он выжил. И угадай, что случилось потом.
— Удиви. — Усмехнулся Майк. — Но только не говори, что его сбила машина.
— Тогда молчу. — Хитро улыбнувшись, ответила Харли, поигрывая бровями.
— Реально? — Удивился не ожидавший такой развязки Майк.
А дальше в его голове уже закрутились шестеренки, сбрасывая с себя налет ржавчины. Шале человек мэра. Его сбивает некто. Значит, этот некто отправляется прямиком на суд Блэка. Итог такого суда всегда один и тот же — голова, катящаяся по мраморному полу резиденции Дамиана Блэка.
— Ага. И сбил его не просто кто-то, а сынок экономического директора Сагасаки в Промышленном районе. — Припечатала Харли, довольная собой. — А дальше, прости Майки, но я не знаю. Когда прилетел глайдер Сагасаки, пришлось отключаться. У них там, на борту глушилки и свой нетранер. Так что…
— А дальше и так понятно. — Отмахнулся Кейн, продолжая размышлять. — эсбешники отвезли мажора мэру, а тот его приговорил.
— Ну, я этого наверняка не знаю. — Протянула Соплит, после чего выдохнула и уже тише добавила. — Да и знать не хочу. Майки, у меня от этой череды смертей мурашки по спине бегают. Знаешь, такие… здоровые и холодные. До сих пор ощущение, что там вместе со мной, за всем наблюдала сама смерть. Жуткое чувство.
— Не мистифицируй. — Усмехнулся Кейн, наконец-то нашедший два одинаковых носка. — У любой херни, всегда есть здравое объяснение.
— Ты не понимаешь. Это реально как фатум. Это… это… черт! Я даже не знаю, как объяснить!
— Мелкая. — Посмотрел ей в глаза детектив. — Случайностей не бывает. У всего есть причина и следствия. И наша с тобой работа заключается в нахождении причин, и устранении следствий.
— Звучит как тост. — Грустно усмехнулась Харли. — Майки, а почему никто не устраняет причины?
— Харли, Харли. Столько лет живешь в этом дерьме, а такой простой вещи так и не поняла. — Тяжело вздохнул Кейн, одевая свой неизменно черный, как и его душа, галстук. — Всем просто насрать. И на нас с тобой в том числе. Всем срать, ровно до того момента, как ствол судьбы не упрется в их жопу и не провернется в ней.
— До встречи в офисе, Майки. — Задумчиво грустно произнесла нетранерша и ее голограмма распалась на кубики пикселей, что истаяли в воздухе.
— До встречи в офисе. — Тихо прошептал Кейн, зашнуровывая свои ботинки.
Санрайз-Сити плыл за окном, окутанный привычным зеленоватым химическим туманом. Такое случалось едва ли не каждое утро. Промышленность. Производства. Все это когда-то воспринималось жителями мегаполиса, как благо. Как возможность иметь работу и счастливое будущее. На деле же оказалось, что заводы автоматизированы. Без высшего образования на предприятиях ты никому не нужен. Не нужен просто по тому, что не сможешь обсуживать потребности роботов.
И вот город уже начал погружаться в хаос лжи и лицемерия. Здесь каждый стремится урвать свою краюху хлеба. Не чтобы возвысится, а чтобы банально выжить. Грабежи, убийства. Насилие начинает порождать насилие. И циркулярная пила ада и тьмы, пилит людские души, окуная их прессом все глубже и глубже в дерьмо этой жизни.
Детектив Кейн, дымил дорого сигаретой, стоя в пробке. Его мысли продолжили крутить детали расследования. А встроенный в нейрочип интерфейс, раскладывал добытые данные по полочкам. Майк печенью чуял, что все убийства не просто так. У них у всех есть причины. Есть цель. Та самая тропа, что ведет из точки А в точку Б. Вот только никак не мог уловить ее суть.
На первый взгляд, все жертвы никак не связаны между собой. Но с другой — все они заслуживали смерти. И если уже говорить на чистоту, эти твари должны были уже давно или сдохнуть, или отбывать свой срок наказания за решеткой. Но система правосудия уже давно дает сбои. Так, что нет ничего удивительного, что кто-то решил выпиливать мразей из жизни Санрайз-Сити. Вопрос только в том кто, и главное как он это делает?
Ответ пока не проглядывался, но Майк чувствовал, что скоро узнает все. Он был готов положить свою жизнь, прямо здесь и сейчас, если кто-то ему расскажет. Но главный вопрос, на который детектив не мог найти ответа заключался совершенно в другом. Хотя даже не вопрос. Вопросы.
Первый — а стоит ли вообще останавливать эту цепочку? Она ведь и правда, выпиливает тех до кого сам Кейн не успел еще добраться. Да и не факт, что когда-то смог бы. Второй — а зачем ему вообще продолжать это дело?
Однозначных ответов у детектива не было. Но он их и не искал. Он слушал зов своей проклятой души и как хищник шел по следу. Просто потому. Потому что иначе он не мог. В этом был весь детектив.
Спустя час, сквозь смог мегаполиса, сквозь пробки наполненные злобой и раздражением окружающих. Майк парковался на своем привычном месте. Прямо напротив, кем-то, когда-то нарисованного граффити. Круглое лицо, зубастая улыбка демона, и в дополнение рога. Из пасти злобного смайлика же капала кровавая слюна. Кто-то, одарил детектива прозвищем и меткой. Меткой урода, с которым лучше не пересекаться.
— Да и похер. — Сказал Кейн, когда впервые увидел этот «шедевр», который прилип к нему и отображал саму суть детектива. Злобного, кровавого демона, которым он был и остается по сей день.
Выбравшись из своей тачки, детектив
