Александр Бондарь - Год Чёрной Обезьяны
У самого подъезда Лена чуть приостановилась. Она не успела заметить сзади наведённое на неё дуло. Замёрзший палец надавил на курок четыре раза подряд…
Экскурс в прошлое.
Четырёхлетняя Лена большими глазёнками смотрела пистолет, что лежал на столе. Это — табельное оружие её дяди. Дядя служил в милиции оперуполномоченным. Недавно он обезвредил вооружённого бандита. У бандита был нож, но дядя выстрелил из своего пистолета (из этого самого) и попал бандиту в руку. Нож выпал, и дядя надел на обезоруженного банлита наручники. Лена всё думала, что это, наверное, очень страшно — когда против бандита, особенно вооружённого. Ей всё хотелось потрогать пистолет, но она не могла решиться.
Несколько минут Лена стояла на месте, боясь приблизиться. Она слышала, как взрослые звенят бокалами и громко смеются в соседней комнате.
Не выдержав, наконец, Лена медленно протянула руку. Пистолет был холодный. Лена хотела поднять его, но не могла. Она стала ощупывать, со всех сторон разглядывая. Какой-то рычажок с трудом, но поддался. Лена переключала его тула-сюда несколько раз.
Курок она трогать боялась. Лена представляла себе, что произойдёт тогда, и всё у неё внутри замирало от ужаса. Но курок не давал покоя. Лена пощупала его несколько раз. Потом начала слегка надавливать… Курок — очень твёрдый, и Лена пыталась представить, каким же надо всё-таки быть большим и сильным, чтобы нажать на на него одним только пальцем.
Лена не могла успокоиться. Она продолжала давить сильнее и сильнее…
Грохот выстрела услышали в соседней комнате. Секунду стояла тишина… Потом взрослые гурьбой уже кинулись туда, откуда прогремело.
Ленына мама вбежала первой. То, что она сразу увидела — это была Лена, неподвижная и белая, как простынка, не сводящая круглых глазёнок от пистолета, упавшего на пол.
Мама, закричав, бросилась к девочке, судорожно её тискала, не веря, что Лена цела. Потом подбежала к брату, который стоял тут же, в сторонке, растерянно глядя то на свой пистолет, то на Лену.
— У тебя, что, мозгов совсем нет?! Ты бы ещё в игрушки ребёнку пистолет положил!
Тот виновато пожимал плечами.
— Я не знаю… почему он выстрелил… Курок не был взведён… Точно помню…
Потом мама, вне себя, кричала на Лену:
— Никогда не смей брать в руки оружие! Ты меня слышишь?! НИ-КОГ-ДА!
Лена обернулась. Сзади неё стоял взлохмаченный мальчишка лет шести-семи. Он держал в руках пистолет — большой, почти, как настоящий.
— А ты почему не спишь? — Спросила Лена.
— Взрослые за столом сидят. — Недовольно сказал мальчишка. — А я почему спать должен?
Начинался новый 1993-й. Было уже за полночь, и чуть ли не во всех окнах горели огоньки. Слышалась музыка. Какая-то очень знакомая песня. Ужасно знакомая. Из детских, давно уже позабытых снов. Тех снов, где отважный рыцарь в который раз отрубает последнюю голову злому дракону; а благородный принц снова находит потерянный башмачок, чтобы опять жениться на прекрасной Золушке.
— Падай! — Закричал взлохмаченный мальчишка, целясь в Лену. — Я тебя убил четыре раза подряд!
Лена искренне удивилась.
— А зачем так много? Одного раза достаточно.
— А я тебя четыре раза убил! — Не сдавался мальчишка.
Лена улыбнулась, потом медленно покачала головой.
— Ты промахнулся.
