Метка Жнеца - Сумасшедший Писака
Наезжать на такие фигуры, было не принято. Может, не удастся выплюнуть все свои зубы и отхаркать все свои кишки. Что-то обязательно застрянет.
Кейн не спешил. Он курил и продолжал неспешно ждать заката. Рабочие скоро начнут расходиться, а значит, можно будет узнать, кто стал следующим звеном цепочки мертвецов. А Тони? Тони подождет.
И вот, когда неон ярким потоком уже лился по мрачным улицам Санрайз-Сити, детектив стоял у входа на стройку, лениво дымя сигаретой. В руках Майк крутил девяти миллиметровую пулю. Привычка. Привычка с тех самых пор, как он сделал выбор тропы. Тропы мести и крови. Тропы мертвецов.
Возможно, именно тогда он и стал походить на живого мертвеца, обреченного на адовы муки до конца этой наполненной дерьмом жизни. Ведь даже для сна Кейну приходилось накидываться до беспамятства, чтобы личный ад не врывался в сны.
Рабочие медленно покидали территорию стройки, огражденную высоким забором. Якобы в целях безопасности прохожих, но Майк всегда считал, что делается это лишь с целью скрывания, того что там происходит на самом деле. О! Если бы только кто-то знал, какое количество трупов скрывается под толщей бетона, и в стенах уже достроенных зданий. Один Санрайз-Сити знает, сколько душ оказались навеки замурованы в стенах его зданий.
— Парни! — Окрикнул детектив группу строителей, что переговариваясь, направлялись в сторону бара. Обычное дело, пропустить по паре бокалов пива, или чего покрепче, после тяжелого рабочего дня.
— Чего тебе, мужик? — Откликнулся один из компашки, одетый неоновую куртку с неоновым же логотипом рок группы на спине.
— Даю заработать двести кредитов. — Криво усмехнулся Майк, доставая карту на озвученную сумму. — Как раз хватит всем, посидеть в баре.
— И что тебе нужно? Почку? Печень? — Отозвался второй из пятерки, щеголяющий коротким ирокезом в кислотной расцветке радуги.
— Нет. Просто скажи, кто виновен, что Трея Бушборда, придавило плитой. — Широко улыбнулся детектив, помахивая перед носом парней картой с кредитами.
— Черт! Чувак! У нас могут быть проблемы… — С сомнением произнес строитель, одетый в черную кожанку и выглядевший лет на тридцать. Такой мог бы с легкостью слиться с толпой самых обычных рабочих, коих было великое множество в промышленном районе города. Вот только сейчас Кейн был не в промышленном районе.
— Триста кредитов. И даю слово — никаких проблем. Мне просто нужна инфа. Без последствий для вас и виновного. — Добавил детектив, доставая еще одну карту на двести кредитов. — По рукам?
— По рукам. — Вышел вперед, самый молодой из них. — Патрик Рэтмос. Бригадир. Начальник этой стройки.
— Держи. Заслужили. — Отдал детектив деньги своим информаторам. — А теперь свалили нахер.
Строители, забрали деньги и довольные прошедшей сделкой, поспешили скрыться, оставляя Кейна наедине со своими мыслями.
— Патрик Рэтмос. — Прошептал Майк, развернувшись в сторону своей тачки.
Нужно проследить за этим ублюдком. А в том, что это был именно ублюдок, Кейн даже не сомневался. Вот только самого детектива ждала рыба покрупнее и по интересней, в плане информативности возможного диалога. А значит, ему вновь нужна Соплит. Мелкая этому определенно будет не рада. Но что поделать, когда судьба так перетасовала карты?
— Привет, Харли. Давно не виделись. — С фирменной усмешкой, поприветствовал девушку детектив, когда он ответила на его вызов.
На этот раз перед взглядом Кейна была не живая голограмма, а плоская фотография. Это говорила о многом. Например о том, что для звонка он выбрал не самый удачный момент.
— Черт! Майки! Какого хрена ты звонишь? Мы же уже все решили! — Ответила Соплит с какой-то натугой, будто поднимала что-то тяжелое.
— Ты там что? Срешь? — Удивился детектив, быстро сопоставив все факты.
— Принцессы не какают! — С натугой и обидой в голосе ответила она.
— А если срут, то их дерьмо называют зефирками. Мне нужно, чтобы ты установила слежку, за неким Патриком Рэтмосом. И теми с кем он будет в контакте. — Сообщил ей Кейн.
— Майки, ты вообще охренел? — Под звук спускаемого бочка воды, возмутилась Харли. — Ты вообщев курсе, что люди живут и вне работы? Трахаются например?
— Нет. Не слышал о таком. Смотри. Он должен скопытится. И мне нужно, чтобы ты следила потом за его убийцей. А потом за убийцей убийцы. Ты поняла меня? — В трубке повисла тягучая тишина, нарушаемая лишь звуком льющейся воды. Видимо Соплит мыла руки. — Ты здесь?
— Майк. А не пошел бы ты нахер? — Устало, прервала затянувшееся молчание девушка. — Я и так из-за тебя, сегодня очень сильно рисковала.
— Знаю. Но здесь для тебя нет никакого риска. — Ответил ей детектив, выбрасывая окурок на асфальт, в компанию к сотне других таких же. — Это очень важно. Я не могу потерять след этой тропы.
— Тропы? — Заинтересовано спросила нетранерша. — Черт! Кейн, в какое дерьмо ты вляпался и втягиваешь меня?
— Не втягиваю, а прошу помочь. Рассчитываю на тебя, мелкая. Все. Мне пора. Позже наберу. — Детектив оборвал вызов, и открыл дверь своей тачки.
Город привычно шумел вечерним галдежом, сигналами машин, и скрипом резины по асфальту. В воздухе витали ароматы химических выбросов. Так происходило каждый вечер, когда на заводах шла пересменка. Неоновые огни выхватывали часть улиц, скрывая во мраке грязь и разруху. Время лжи и пролитой крови, вновь вступало в свои права.
Здания с неоновыми вывесками проносились за окном, а свет встречного транспорта растекался по антибликовому лобовому стеклу. Кейн не спешил. Спешить было некуда. Во сколько бы он не приехал, это будет вовремя. Он знал это наверняка. Шелест колес, вводил его в медитативное состояние, где прошлое и будущее переплетались, создавая вариации настоящего.
Дым сигареты вился к небольшой щелке опущенного стекла, вылетая наружу и смешиваясь с общим смогом Санрайз-Сити, который внимательно следил за своим любимчиком. Единственным, кто знал его, как свои пять пальцев. Единственного демона этого города, который убивал не из удовольствия, а потому что по другому просто нельзя. Убивал и
