Антон Шаффер - Духи безвременья
– Ну, это ведь очень просто. Неужели не догадались сами? Ну, если вы, светлая голова, не догадались, то за легенду можно быть спокойным. – Паклин аж рассмеялся от радости.
– И все – таки? – настойчиво повторил свой вопрос Илья.
– Бортковский должен считать меня частным лицом. Он должен думать, что я всего лишь выскочка-доцент, который когда-то получил шальные деньги и сумел сколотить на их основе небольшой капиталец. Он должен считать меня мелкой рыбешкой, политиком провинциального уровня. В этом-то вся соль. Вообще-то, и вы должны были бы так думать обо мне, но смерть Василисы Петровны все изменила. Пришлось раскрывать карты. Но, это даже к лучшему – теперь, хотя бы, все честно.
– И все-таки я не совсем понимаю… – Илья отхлебнул чайку из кружки Паклина.
– Что именно?
Ну, допустим, есть такая легенда, что вы – это бизнесмен, давний враг Бортковского. Он так о вас и думает. И все окружающие так думают. Но ради чего все это затеяно?
Паклин удивленно посмотрел на Далекого.
– Затеяно это все ради блага нашей общей с вами Родины, Илья Андреевич.
Илья окончательно терял связь с реальностью. Теперь ему казалось, что он не в американском, а в самом, что ни на есть советском фильме. В старом фильме про шпионов. Слова типа Родина звучали как-то диковато для него. И не потому, что он не понимал, что такое Родина, не потому, что он не любил свою страну, а совсем по другим причинам. "Родина" в сознании Ильи девальвировалась, как и у многих других граждан. Он и рад был бы ощутить ее, потрогать руками, наполнить ей сердце, но не мог найти ее. Родина осталась где-то в прошлом, в детстве. То, что окружало его теперь, было просто жизнью в определенном географическом пространстве. Он любил это пространство, но никогда не называл его Родиной.
Слишком громко, что ли, это звучало…
Была и вторая причина, почему Далекому казалось полной нелепостью то, что происходит. Перед ним стоял человек, прошлое которого вызывало очень и очень большие сомнения. Ну, проложим, история с продажей здания института была довольно хорошо известна. Всплыла она, когда Паклин как раз вел очередную предвыборную компанию. Тогда она довольно сильно подмочила его репутацию как политика, но выборы он выиграл. И дело замялось как-то само собой. Теперь Илье становилось понятно почему. Но кроме института в жизни Паклина было много и других не самых приятных фактов, которые уж никак не вязались с образом человека, который печется о благе своей Родины.
– Если ради Родины, тогда, видимо, у меня нет выбора… – Илья смотрел в окно, за которым небо затягивалось тучами, обещающими дождь.
– Выбора, в общем-то, конечно нет. Просто хотелось бы, чтобы вы понимали, что поставлено на карту, ради чего ломаются копья, так сказать. И хотелось бы, что бы вы стерли из своей памяти мой прежний образ. Естественно, способ общения остается прежним. Но уровень доверия – другим.
– Да, я понимаю, – Илья закачал головой, продолжая невидящим взглядом смотреть в пустоту.
– Вот и хорошо. Значит, продолжаем работать по нашему плану. Вы устраиваетесь в "Российские новости" и начинаете потихонечку прощупывать там обстановку, накапливать кое-какую информацию. Наша задача раскачать эту лодку, выбить почву из-под ног Бортковского. Сделать так, чтобы он задергался, начал делать глупости.
И тогда у нас появится повод взяться за него всерьез. А пока, увы, никаких прямых зацепок нет.
– Что, совсем ничего? – Илья, наконец, вышел из оцепенения.
– Совсем. И налоги, вроде, исправно платит… – Паклин призадумался.
– Ну, раз налоги нормально, тогда, конечно…
– Да – да, то – то и оно… А вот чего в газетенках, да журналах своих про страну нашу пишет… Ладно, Илья Андреевич, мы удаляемся, а вы готовьтесь к завтрашнему дню. Думаю, завтра вам, наконец, повез с трудоустройством. И спасибо за чай.
– Ну, что вы, – Илья встал из-за стола и проводил всех троих до двери.
Попрощались по-мужски, обменявшись крепким рукопожатием. В душе Далекого как-то само собой родилось уважение к человеку, которого еще сегодня утром он ненавидел больше всех живых существ на Земле. Вот так оно и бывает…
**********************Утром следующего дня Илья проснулся раньше обычного, несмотря на то, что накануне долго не мог заснуть, ворочаясь с бока на бок. Мысли тараканами расползались по голове, не давая ему уснуть. Илья в подробностях вспоминал разговор, состоявшийся с Паклиным, размышлял о своих перспективах. Ему теперь было куда спокойнее. Во-первых, он узнал, что Василису убил вовсе не Паклин. Во-вторых, Паклин оказался не каким-то там проходимцем, а подполковником ФСБ. Лучше бы, конечно, думалось Илье, что бы он был полковником, но подполковник тоже ничего.
В третьих, Далекий знал, что теперь находится под постоянной охраной, а это значительно снижает риск быть отправленным на тот свет.
Но не все было столь безоблачно. Все же Василиса мертва, а это значит, что кто-то ее убил. Конечно, возможно ее смерть не имеет вообще никакого отношения к делам, которые у нее были с Паклиным. И это было бы совсем неплохо. Но верилось Илье в это слабо, а точнее почти совсем не верилось. В голове была какая-то уверенность того, что это убийство напрямую связано с Бортковским…
Проснувшись, Илья принял душ и засел на кухне. Есть отчего-то не хотелось, а потому он просто попил пустого чая. На улице стояла отличная погода, которую вчера было предсказать просто невозможно. Тучи куда-то испарились, и на девственно-голубом небе сияло ослепительное солнце. Илья сидел, пил чай и все отчетливее понимал, что впереди его ждет важный день, возможно, самый важный в его жизни. Он копался в своей душе, пытаясь разложить все по полочкам, чтобы определить причину того душевного волнения, которое его так внезапно охватило.
Ну, конечно, сегодня ему предстоит устроиться в одну из крупнейший газет страны, и, почти на сто процентов, туда его возьмут. Чем не причина для волнений?
Причина. К тому же теперь он работает на Контору, что так же могло поднимать уровень адреналина в крови. Но все это было не то. Что-то другое вселилось в его душу. Но что, он понять не мог.
Из дома Далекий вышел раньше, чем планировал, так как сидеть без дела было уже просто невыносимо. Хотелось хоть какого-нибудь движения, элементарного развития событий. Первым делом он заехал на заправку и залил почти полный бак, хотя особой нужды в этом не было. Потом становился возле киоска "Табак" и долго выбирал сигареты, хотя обычно курил одну и ту же марку. Сделав, наконец, выбор, он вновь сел в машину, и какое-то время курил, глядя на улицу сквозь лобовое стекло. Перед ним лежала улица, заполненная автомобилями, везущих своих владельцев в самые разные места этого города. А по тротуарам шли люди, спешащие куда-то. Илья наблюдал за этим движением, и ощущение счастье вновь и вновь охватывало его. Он действительно был счастлив. Возможно впервые за долгое время.
Еще недавно он хотел умереть, он даже почти сделал то, что хотел. Еще недавно его жизнь была полным кошмаром, а теперь все начало выправляться. Все становилось на свои места, на места, предназначенные временем. Илья отчетливо осознал, что любое торопливое движение может стать последним, роковым. В лучшем случае оно ничего не изменит, в худшем изменит все. Ему стало так радостно от того, что он жив, что чертова веревка оборвалась, что впереди еще целая жизнь.
Наконец стрелка часов доползла до половины десятого, а это значило, что пора начинать двигаться в сторону редакции "Российских новостей". Илья неспешно покатил в сторону центра, включив радио. Пощелкав по радиостанциям он наткнулся на музыку, которая целиком и полностью соответствовала его внутреннему состоянию.
Это были Oasis со своим бессмертным "Don't look back in anger". "Не оглядывайся в гневе назад" -пели британцы, и Илья полностью был с ними согласен. У него не было больше причин проклинать прошлое, таить зло на него. Было и прошло. Главное, что впереди.
Припарковавшись у входа в здание, где располагалась редакция, Илья поздоровался с уже знакомым ему охранником и направился прямиком к кабинету Компотова. Возле кабинета столпилась небольшая очередь и, как понял Далекий, это все были люди, которые не смогли попасть к главному редактору вчера. Он занял очередь и начал терпеливо ждать. Дабы развлечь себя он листал старые номера газеты, которые лежали на столике. Пролистав очередной номер и вскользь просмотрев его, Илья остановил свой взгляд на странице экономического обозрения, где его привлекла статья, связанная с развитием дел на одном из предприятий Бортковского. Далекий быстро прочитал его, и внезапно что-то кольнуло ему прямо в сердце. Ему даже показалось, что сердце просто перестало биться. Он не понял, что произошло, пока вновь не пробежавшись глазами по статье, не остановился на имени автора, напечатанном в самом конце. Стоило ему прочесть его, как сердце вновь заколотилось с бешеной силой, а потом будто остановилось. Имя ему абсолютно ничего не говорило. Ровным счетом ничего. Статья была написана некой М.
