Андрей Константинов - Решальщики. Перезагрузка

— На том стоим!.. А что этот Икс? Откуда он взялся? И куда потом делся?.. Что мы вообще о нем знаем?

— Да, собственно, ничего. Пока для нас он: просто прохожий — обшит кожей.

— Обратно чушь! — недовольно затряс головой Леонид. — Во-первых, я верю, что был какой-то конфликт. Но не из-за пяти же сотен! Во-вторых, на стрелку не берут случайного человека. В-третьих, так в принципе не делают. Если намечается серьезная стрелка, то никак не в офисе: труп, охранник-свидетель… куда их девать? Что, в конце концов, означает второй выстрел? Добивали раненого?

— Да чего там добивать? Когда оба выстрела аккурат в голову?.. Но ты, разумеется, прав: так не делают. Совершенно очевидно, что стрелку забили мирную. Никто не собирался стрелять… Но что-то произошло. Что-то такое, что враз все переменило. И обычная стрелка обернулась убийством. Вот нам и нужно выяснить: что же произошло в то злополучное воскресенье. Ну как, партнер, осилим?

— Давай попробуем! Если честно, радует, что круг участников энтой драмы относительно невелик. Временно откладывая в сторону Икса, о котором мы пока ничегошеньки не знаем, по сути остаются только Строгов и охранник. С кого думаешь начать?

— Думаю, охранника мы тоже можем отложить в сторону. Причем в другую. Не к Иксу.

— Почему?

— Потому что сегодня, прямиком из офиса Брюнета, я подорвался в адрес к охраннику. Благо у того был выходной.

— И что охранник?

— Оказался вполне себе нормальным мужиком. И самое главное, похоже, действительно не при делах.

Купцов обновил бокал, пригубил и с интересом уставился на приятеля:

— Обоснуй!

…В вестибюле общежития было прохладно и темновато. Смуглый мальчик лет десяти нарезал круги на велосипеде, на подоконнике сидел хмурый кавказец. Завидев Петрухина, он поспешно опустил ноги и глаза в пол, сказал:

— Здрасте.

— Выпустили? — спросил Петрухин, глядя мимо, в пыльное окно.

— По справедливости… да, начальник?

— По справедливости тебя кастрировать надо, Русланчик.

— Не, начальник, нельзя кастрировать. Нет такого закона, да?

— Ничего. Скоро будет. Президент пообещал.

— Кому? — заметно напрягся кавказец.

— Мне лично, — буркнул Петрухин и прошел дальше.

Кавказец за его спиной сделал неприличный жест…

В лифте, сплошь покрытом похабщиной и изображениями поганок, Дмитрий поднялся на шестой этаж. Здесь в обе стороны уходил коридор — бесконечный, с потолком в желтоватых лохмотьях водоэмульсионки, с грязным, заворачивающимся линолеумом на полу и бесконечным рядом разномастных дверей…

…Одетый в спортивные брюки и клетчатую трикотажную сорочку флотский офицер по фамилии Черный смотрелся моложе своих сорока трех лет. Явно накрученный по телефону Брюнетом, он встретил Петрухина одновременно и смущенно, и настороженно.

— Проходите, пожалуйста. Разуваться не нужно… Присаживайтесь. Кофейку?

— Нет, спасибо, — отказался Петрухин, приглядываясь и изучая обстановку.

Не секрет, что менты, если, конечно, дело заслуживает внимания, предпочитают посмотреть на клиента в домашней обстановке. Можно, конечно, выдернуть человека повесткой. Так оно и проще, и ездить никуда не надо. Но встреча «на поле соперника» дает гораздо больше информации и более располагает к контакту.

— Владимир Петрович! Я уже говорил вам по телефону, но считаю нужным повторить: мы с вами конфиденциально общаемся, — подсаживаясь к столу, напомнил Петрухин. — Без протоколов и прочей ерундистики. Все, что вы скажете, останется между нами. Это я вам гарантирую и, соответственно, рассчитываю на откровенность.

— Да-да, разумеется, — вздохнул Черный. — Так с чего мне начать?

— Как давно вы работаете в «Магистрали»?

— С первого февраля прошлого года… Понимаю, есть в этом некий нонсенс: морской офицер, и вдруг — охранник. Но такова реальность. На то вспомоществование, которое платит мне родное государство, прожить, извините…

— Я, Владимир Петрович, сам бывший офицер, — перебил Петрухин. — Так что отлично вас понимаю. И то, что вы сейчас назвали нонсенсом, лично я называю гораздо более грубым словом — «блядство». Большое государственное блядство.

Кап-два улыбнулся. Некоторое напряжение первой минуты знакомства, похоже, прошло.

— Согласен, Дмитрий Борисыч. Грубо, конечно, но в целом верно.

— Ну да вернемся к «Магистрали». Как вас туда занесло?

— Через контакты по службе. Там же замом Игорь Васильевич Строгов трудится. А он из наших — тоже флотский. В охране «Магистрали» таких как я еще несколько человек — крутимся, подменяем друг друга…

— Понятно. Ну что ж, расскажите, Владимир Петрович, про тот день. Хорошо его помните?

В строгом соответствии со своей фамилией кап-два почернел:

— Да его хрен забудешь… В общем, смена у нас начинается в 10.00… По выходным в офисе, как правило, никого нет, самая спокойная вахта… А тут около одиннадцати вдруг заявился Тищенко… Он такой, знаете ли, очень неприятный человек… хм… был. Грубый, приблатненный. Нехорошо, конечно, так про покойника-то, но из песни слова не выкинешь… Он пришел и сразу прошел к себе.

— Тищенко не показался вам взволнованным или, там, странным?

— Да нет. Как всегда… Я и видел-то его всего несколько секунд. Сказал ему: «Добрый день». Он что-то буркнул в ответ и — прошел к себе. А спустя буквально пару минут появился Игорь Васильевич и некий мужчина с ним. Молодой, лет двадцати пяти… в длинном черном пальто и вязаной шапочке, в серо-красных кроссовках.

— Вы хорошо его запомнили? Сможете опознать?

— Думаю, смогу. У меня память на лица крепкая. Я ведь на крейсерах служил, а там экипажи огромные. Как матросиков различать? Все в форме, все одинаковые — только в лицо… Запомнил я этого убивца. Да и вообще — трудно его не запомнить.

— Что? — встрепенулся Петрухин. — Приметы какие-то?

— Да нет, без каких-то особых примет. Нормальные, правильные черты лица… Но вот характер! Характер у мужика несомненно присутствует.

— А как вы это определили?

Черный задумался, потом сказал:

— Трудно объяснить… Но я убежден, что прав. Хребет у него крепкий. Я всю жизнь с людьми работаю, научился понимать кто есть кто. Знаете как бывает? Приходит на корабль молодежь, и сразу видно, кого замордуют и шестеркой сделают, а кого нет. Так что глаз у меня наметанный.

— Хорошо, — кивнул Петрухин. — А что дальше?

— Дальше? Они вошли. Игорь Васильевич поздоровался, а тот — второй — нет… И они прошли к кабинету Тищенко. Я вообще-то обязан всех посетителей фиксировать в журнале, но поскольку этот убивец пришел с самим Строговым, то…

— Понятно. Дальше?

Черный поднялся, прошел на кухню, принес пепельницу, пачку сигарет, закурил и, неожиданно сменив тему, заговорил о наболевшем:

— Раньше-то я в коридор выходил, чтобы не травить жену с дочкой, а теперь там от «понаехавших» не протолкнуться. Героином торгуют почти в открытую… И противно, и сделать ничего нельзя. За жену с дочкой страшно…

— И давно вы здесь обитаете?

— Да как в 2007-м в Питер из Мурма́на перевели, вот с тех пор и…

— Понятно. А всякие там жилищные сертификаты для военнослужащих?

— Я вас умоляю! — скривился Черный. — На эти так называемые сертификаты лично я могу себе позволить максимум «однушку» где-нибудь в Сусумане.

— А где это?

— Понятия не имею, — улыбнулся кап-два. — Ладно, извините, что-то меня не в ту степь… на чем мы остановились?

— Они прошли в кабинет Тищенко, — напомнил Петрухин.

— Ну да. Они прошли к Тищенко, и через какое-то, очень короткое время — выстрел. И я сразу понял, что произошло.

— А как вы это поняли?

— Не знаю как, но понял. Вот как-то мгновенно осознал, что это не хлопушка, не петарда, а именно выстрел, и именно в человека. Я не знал, кто стрелял, из чего стрелял, но понял сразу, что произошло убийство.

— А звуки? Ссорились они перед выстрелом? Ругались?

— Что-то такое было — громкий голос, шум… А потом — выстрел — и тишина. Затем — другой… Выходят. Первым — Строгов. Второй сзади, сбоку. В руке — ружье… короткое, без приклада…

Черный говорил, а сам смотрел вдаль. Как будто всматривался в глубину коридора, откуда приближался человек с ружьем в руке… убийца, у которого крепкий хребет. День был нерабочий, в коридоре горело только дежурное освещение, из полумрака приближался убийца. Сквозняком тянуло кислый запах пороха.

— Я тогда подумал, что сейчас и меня тоже убьют… Они подошли… стоят… молчат… Потом Игорь Васильевич говорит: поедешь с нами. Он был очень бледный. Вот как будто вообще ни кровинки в лице. Десять минут назад вошел нормальный человек, с улыбкой. А стал — как покойник… Поедешь с нами, говорит. Поехали… У Строгова — джип, «опель-фронтера». С водителем. Мы сели, поехали. Я сзади сидел, рядом с этим… Господи, думаю, куда едем? Зачем? И сам себя ругаю, что даже не догадался в журнале запись сделать: Строгов, мол, был…