Михаил Серегин - Особая миссия (Сборник)
– Ну и ну-у… – протянула я, – бывают же чудеса в горах Гиндукуша…
Дверь распахнулась. На пороге стоял заспанный парень, явно – не европеец, но без традиционной для Афганистана бороды. Он был голым по пояс, растерянно почесывался и во все глаза глядел на троих людей в комбинезонах защитного цвета. Впрочем, смотрел он только на американца, как я заметила.
Грег что-то сказал на афгани. Парень кивнул головой и жестом пригласил нас войти.
Я уже настолько отвыкла от электрического света, что его неестественность бросалась в глаза и раздражала. Я морщилась и хотела только одного – поскорее добраться до постели…
После прохлады горной лунной ночи и ночного полумрака тепло обитаемого помещения и электрическое освещение подействовали как снотворное. Я даже не спросила, откуда электричество в этом заброшенном и забытом богом ущелье? Мне было вполне достаточно того, что оно – есть.
– Спать, Грег… Только спать… – пробормотала я. – И снова – спать. Никаких ужинов. Покажи мне, где я могу лечь? Иначе я упаду прямо здесь…
…Едва я открыла глаза, как тысячи вопросов сразу же полезли мне в голову.
Во-первых, что это за оазис такой среди голой горной пустыни?
Во-вторых, какое Грег имеет ко всему этому отношение? Его здесь явно знают… Молодой афганец, впустивший нас, смотрел именно на него, а не на нас троих по очереди. Словно ждал приказа… И получил его – от Грега.
Кстати, есть ли здесь еще кто-то кроме него? Это – в-третьих…
Достаточно оказалось и этих трех вопросов, чтобы сон мой мгновенно улетучился. Я приподнялась на постели и огляделась…
Помещение было довольно обширным и больше всего напоминало казарму. В длинное и узкое, горизонтально расположенное окно под самым потолком било яркое утреннее солнце. Непонятно только, почему я не заметила его снаружи? Впрочем, тени на стенах были довольно густые, а если стекло снаружи еще и зеркальное, то оно должно было сливаться со стеной…
Лучи солнца падали на противоположную стену, и я сразу обратила внимание, что она сплошь заклеена плакатами с изображением обнаженных красоток в очень откровенных позах. Они только усилили ощущение казармы.
Я лежала на какой-то узкой лежанке, обитой светло-коричневой кожей. Под головой была такая же кожаная подушка, впрочем, довольно мягкая, а накрыта я шерстяным одеялом. У нас в России такие одеяла называют верблюжьими…
Спала одетой. Я уже подняла руку, чтобы проверить, на месте ли мой фонарик, но подумала, что за мной могут каким-то образом наблюдать. Рука вместо нагрудного кармана тронула прическу, и я совершенно искренне огорчилась. Черт-те что у меня на голове! Какая же сейчас, наверное, страшила с взъерошенными волосами… Интересно, неужели здесь нет зеркала? Не может быть…
Я села на своем ложе и увидела, что на одной из совершенно одинаковых десяти лежанок, выстроившихся рядком вдоль стены с окном, сидит Поль и смотрит на меня. Он, судя по всему, спал здесь же, только в другом конце этой комнаты-казармы…
– Поль! – позвала его. – Иди сюда…
Он поднялся. Я уже по его походке поняла, что ничего хорошего о нашем положении он не думает…
– Говори! – сказала я, когда он сел рядом со мной. – Говори все, что считаешь нужным… Я, честно говоря, мало что понимаю пока…
– Да что тут понимать! – Поль раздраженно встал. – Он привел нас на какую-то секретную американскую базу. Скорее всего – это база спецагентов, что-то вроде перевалочного пункта. Ты знаешь где мы находимся? Мы же шли на восток. Значит, мы или в Гиндукуше, или на Вайнахском хребте… Это «гнилой угол» между пятью государствами. Отсюда километров по десять до каждой из четырех границ – с Таджикистаном, Китаем, Индией и Пакистаном. Американцы с незапамятных времен облюбовали его как стартовую площадку для засылки своей агентуры в эти страны… Сюда нас Грег и привел. Я еще вчера догадался, куда мы идем, когда он таскал нас по горам в полной темноте…
– Как ты думаешь, Поль, что ему от нас нужно? – спросила я.
Поль огляделся по сторонам и покачал головой. Наверное, тоже подумал, что за нами могут наблюдать и лучше придержать язык.
– Я думаю, что мистер Симпсон скоро нам сам обо всем скажет…
Он не успел закончить фразу, как открылась дверь, тоже заклеенная плакатами, из-за чего я ее просто не заметила сначала, и в ней показался человек в черной маскировочной форме, с автоматом на груди и в берете, надвинутом на самые глаза… Мне показалось, что он тоже афганец, как и вчерашний заспанный парень у двери…
– Мистер Грег приглашают вас на завтрак, – произнес он на ломаном английском с явно выраженным азиатским акцентом…
Пока мы шли по длинному коридору вслед за спиной посланника от Грега, Поль успел шепнуть мне несколько фраз:
– Придется еще поголодать, детка… Ничего не бери в рот. Даже воду не пей, которую он тебе предложит…
Увидев мой вопросительный взгляд, Поль добавил:
– На его месте я накачал бы нас наркотиками…
«Потому что можно подобрать такие, которые подавляют волю и делают человека послушным и доверчивым… – добавила я про себя… И он без труда выпытает у меня, где микропленка…»
Я вдруг забеспокоилась. Действие неожиданно перешло в такую фазу, что поиски микропленки могли активизироваться каждую минуту. Фонарик уже не казался мне удачным местом для хранения кассеты. Ее нужно срочно перепрятать! Но куда? Спрятать нужно так, чтобы она постоянно находилась при мне, но чтобы Грег не нашел ее, даже если начнет меня обыскивать…
И тут я увидела дверь с двумя нулями. Вот те несколько минут, за которые я должна найти решение этой задачи… Я быстро догнала идущего впереди человека и тронула его за плечо.
– Извините, сэр… Не могли бы подождать несколько минут? Мне нужно привести себя в порядок. Я не могу показаться мистеру Симпсону на глаза в таком виде…
Я указала рукой на свою голову. Солдат в черной форме секунду подумал, решил, наверное, что мне действительно может быть необходимо посетить это помещение, и кивнул головой…
– Я только прошу вас проследить, чтобы сюда не рвались мужчины, сэр, – попросила я.
Солдат вновь кивнул.
Минут пять у меня есть!
Прежде всего проверить – на месте ли кассета? Я раскрутила фонарик, сняла отражатель и вытряхнула себе на ладонь маленький цилиндрик. На месте! Еще тридцать секунд потребовалось, чтобы собрать фонарик и сунуть его в тот же карман. Теперь – куда спрятать? Что он мне разрешит оставить при себе, даже если отберет все?.. Ну конечно! Вчера я все же удачно придумала с кетамином. Пожалуй, он выручит меня еще раз…
Я вытряхнула из кармана пластиковые тюбики с наркотиком. Они из черной непрозрачной пластмассы, и это очень даже хорошо… Я раскрутила один из оставшихся у меня трех тюбиков и вытряхнула из него в раковину несколько капель маслянистой жидкости… Легкий цилиндрик кассеты плотно вошел в тюбик, и я навинтила обратно шприц-насадку. Потом сравнила тюбики друг с другом. По весу – не отличаются. Да и вообще – не отличишь друг от друга… А помечать их как-то нельзя ни в коем случае. Вдруг Грег станет их разглядывать? Попробую-ка сама найти из трех – нужный мне… Я смешала тюбики, словно заправский наперсточник. И растерялась. Я не знала теперь, в каком из них кассета. Они были совершенно одинаковыми… А, черт с ними! Это даже хорошо. Мне нужно только сохранить их все три…
Надеюсь, лекарство-то Грег разрешит оставить при себе?..
Я быстро поправила прическу и выскочила из туалетной комнаты…
Грег ждал нас за столом, накрытом скромно, но соблазнительно… Продукты были, конечно, почти все консервированные, но после двухсуточного голодания – представляете, какой они вызвали во мне приступ аппетита?
– А вот и вы, ребятки! – воскликнул Грег, едва только мы вошли. – Я вас тут прямо-таки заждался. Такие вы, однако, сони! Прошу вас…
Он указал на стол, за которым стояло два пустых стула. Мы с Полем сели. Грег молитвенно сложил руки и сказал, обращаясь, правда, не к господу, а к нам с французом:
– А вместо молитвы перед трапезой вы мне, ребятки, ответите на один вопрос…
Грег внимательно посмотрел на меня, потом на Поля, затем уставился на стену за нашими спинами и произнес:
– У кого из вас кассета с микропленкой?
Глава двадцать вторая
Ни меня, ни Поля вопрос не застал врасплох.
Реакция Поля была точно такой же, как и у меня – недоумение. Он пожал плечами, поднял брови и спросил удивленно:
– О чем это ты, Грег?
Я проделала все то же самое и спросила:
– Какая микропленка, мистер Симпсон?
– Не притворяйтесь идиотами! – вспылил Грег.
Он уже не строил из себя престарелого рубаху-парня… В голосе была жесткость, глаза не обещали нам ничего хорошего. Симпсон достал из кармана пистолет, положил его перед собой на стол.
Мы с Полем переглянулись. Он решил первым разыграть что-то вроде гамбита в шахматной партии.
