Записки под партами

Тасю замечаю сразу, ее огненно-рыжие волосы, как одуванчик на маковом поле, бросаются в глаза. Мимо не пройти. И не только мне. Какой-то парень чуть старше трется возле нее и тянет пластиковый стаканчик. Злится начинаю почему-то при виде этой картины.

Тут же ускоряю шаг, хочется поскорей отодвинуть незнакомца с его стаканом от Таси. Мало ли обидит ее или еще чего. Все-таки праздник, народ активно пьет сорокоградусные и творит разного рода дела, порой совсем неадекватные.

- Дань, - снова зовет меня по имени, и я как дурак начинаю улыбаться. Все. Приплыли. Теперь каждый раз что ли такая реакция будет. Незнакомец оборачивается и при виде меня делает шаг назад. Правильно, друг, лучше иди обратно к своей компании. Нам тут и без тебя отлично.

- Извини, что заставил ждать, - говорю ей, когда расстояние достигает вытянутой руки.

- Ничего страшного, - робко произносит и мы опять замираем друг на друге. В этот момент думаю, что мог бы смотреть на нее вечно. Но снег, который неожиданно нагрянул, не позволяет мне такой роскоши. Да и прохладный ветерок задувает, намекает, что хватит стоять.

Я отхожу чуть дальше и устанавливаю коробку, подперев ее двумя кирпичами по бокам. Зажигаю фитиль и пока он успевает догореть, подбегаю обратно к рыжей девчушке. Она скрестила руки на груди и с детским волнением смотрит вдаль, ждет, когда небо покроет яркая разноцветная шапка.

Секунда другая и залпы начинают вылетать один за другим: красные, синие, голубые, жёлтые, всех цветов и размеров. Тася настолько заворожена этим зрелищем, что невольно иногда вздрагивает. А мне совсем не интересно, что там в небе за цветомузыка. Подумаешь, фейерверки. У меня может в душе сейчас свои фейерверки. Такие не за какие деньги не купишь.

Подхожу ближе к Тасе, совсем впритык. Маленькая такая, плечи узкие, роста невысокого, не то, что я. Наклоняюсь чуть ниже и тихо шепчу ей на ушко:

- С новым годом.