Десять поцелуев, чтобы влюбиться
«Приглашаешь меня принять вместе душ?»
«Строгий дресс-код – исключительно без одежды»
«Придётся раздеться прямо в такси, уговорил»
«Я тебя обожаю»
«Я тебя нет»
Да, я тебя не обожаю – я тебя люблю.
Когда поднимаюсь в квартиру, Дима всё ещё в душе. Решаю быстренько приготовить что-то перекусить. Хотя вряд ли мы будем действительно ужинать. Если только друг другом.
Накрываю на стол, ставлю свечки, разливаю вино. У Димы правда только белое нашлось.
На угловом диванчике сущий бардак – валяется пара книг, красная футболка Сотникова, его телефон.
Он не заблокирован и первые пару минут подсознание орёт мне благим матом, что смотреть в экран нельзя, это нехорошо.
Но всё происходит случайно.
Одно сообщение, третье, а дальше цепная реакция запущена и меня уже не остановить.
В голове пустота, а с губ вот-вот сорвутся слова проклятья, приукрашенные нецензурной бранью.
Так вот к чему всё было… эти странные разговоры про спор и прочее. Мне стоило догадаться, включить свой мозг, решить простое уравнение. Но нет… пустил пыли в глаза, а Маша и рада.
ОН НА МЕНЯ ПОСПОРИЛ.
И победил в тот же день.
Но в одном Дмитрий Сергеевич Сотников всё-таки ошибся – я никогда не стану ничьим трофеем.
Его трофеем.
