Записки под партами

- Ладно, - тихо произношу я. Это самое безумное решение, которое когда-либо принимала. Остаться на ночлег у едва знакомого человека, вот уж никогда не думала, что соглашусь на такую авантюру. - Спасибо большое за приглашение, - вылетает как-то неловко у меня. В ответ Матвеев ничего не говорит, молча жестом, показывает мне, чтобы проходила. 

Скидываю куртку и аккуратно вешаю ее на вешалку. Рассматриваю все вокруг и понимаю, как все тут дорого и красиво. С опаской вхожу в гостиную и от удивления открываю рот. Просторы впечатляют, ни дать, ни взять. Комната большая и светлая, по размерам целой квартиры в каком-нибудь старом фонде. В центре стоит большой кожаный диван, а на нем вальяжно расположился леопардовый плед. На полу возле мебели пушистый кремовый коврик. Да чистый такой, что ощущение, будто только вчера куплен. Возле стены полка с плоским и безумно габаритным телевизором. И в кино ходить не надо с такими-то размерами. А еще книги, много книг, со старинными обложками, так и манят подойти и потрогать. Чуть правей замечаю дверцу на балкон, но пока выйти не рискую. Все же я тут чужачка, не стоит быть такой любопытной. 

С кухни, а вероятно, именно она находится по правую сторону от меня, доносятся шуршания. На носочках крадусь и опять удивляюсь. Богачи, конечно, живут на широкую ногу. Большой стол с полками, как в американских фильмах, не иначе. Роскошная кухонная гарнитура, переливающаяся от блеска и чистоты. Складывается, ощущение, что здесь никто и никогда не готовит. Зачем только нужна такая комната в таком случае, не ясно.  

Перевожу взгляд  на Матвеева, а он сидит на барном стуле и что-то старательно рассматривает в телефоне. Продукты валяются по всему столу, пакеты на полу, а куртка Даниила вообще весит на спинке стула. 

- Может, - тихо так и очень неуверенно начинаю я, - помочь с чем-то? 

- Э, - он отрывает глаза от телефона и переводит на меня. - Я пытаюсь найти в ютубе, как готовится салат Оливье и что еще ты там говорила? Мясо... как же оно... 

- По-французски? 

- Да, точно, - сообщает Матвеев и снова липнет к экрану мобильного. Я подхожу ближе и замечаю, что на столе лежит в прозрачном ведерке вареная картошка, морковка и яйца. Чуть левей валяются пару пачек с майонезом, сыр, помидоры черри, огурцы. Еще замечаю коробку с клубникой, явно не местная, сейчас такого добра днем с огнем не сыщешь в огородах. Дорогая, наверное, интересно вкусная ли. Рядом пакет с мандаринами, который заставляет меня улыбнуться. На краю стола пакет с мясом, там и курица и свинина. Ух, да продуктов тут столько, что хватит цыганский табор накормить. 

- Если ты не против, - едва слышно произношу, - я могу приготовить. 

- Ты умеешь готовить? - Вопрос в лоб в таком крайне удивительном тоне. 

- Ну... да... 

- Серьезно? 

- Серьезно, - киваю и слегка улыбаюсь. И чего мужчины так удивляются навыку готовки. Неужели, и правда, нынче так сложно встретить девушку, которая умеет кашеварить. 

- Тогда что нужно делать? – Матвеев резко откладывает телефон в сторону, подскакивает со стула и подходит к продуктам. Выглядит в полной боевой готовности, что почему-то меня забавляет даже.

- Можешь идти отдохнуть, - решаюсь отпустить его. На часах время уже поджимает, если еще и мужчину допустить к кухне, который и нож в руках, судя по всему, ни разу не держал, то мы точно не успеем с ужином.

- В смысле? – Вскидывает возмущенно бровь Матвеев. Руки кладет на бока, ну прямо поза генерала. Еще бы ногой топнул, я бы точно засмеялась.

- Сама справлюсь, тут все готовое почти.

- Вот как?

- А, хотя постой, - оглядываюсь в поисках плиты. Все-таки эта штука у меня дома довольно древняя, одному Богу известно, как новомодные технологии включаются в доме Матвеева. – Можешь мне духовку включить?

- Ду…ховку? – Даниил как-то озадаченно рассматривает кухню, будто не до конца вообще понимает, о чем я его попросила. Потом правда, щелкает пальцами и выполняет мое поручение.

- Спасибо, - скромно отзываюсь я. Он еще пару минут топчется на месте, а потом вдруг сообщает, что забыл достать что-то из машины и удаляется. Выдыхаю с облегчением, потому что итак чувствую себя некомфортно в незнакомой обстановке. Боюсь даже лишний раз повернуться, вдруг задену чего или сломаю.

Пробегаюсь по полкам в поисках тарелок. Их оказывается много, но все какие-то изысканные и, кажется совсем не тронутые. Выбираю пару самых простых, на мой взгляд, и начинаю готовить. Решаю сначала мясо отбить, благо молоток с зубчиками на самом видном месте в комплекте с ножами. Отмечаю, что ручка у него очень удобная, не то, что у нас дома. Да и ножи такие острые, одно удовольствие резать.

Бегаю из стороны в стороны, нет-нет на часы поглядываю. Так погружаюсь в готовку, уж больно люблю это дело, что забываю и про мачеху, и про отца. Вроде полчаса назад умереть от тоски хотелось, а сейчас все не так уж и плохо. Старательно нарезаю овощи для салата, пытаюсь уследить, чтобы размер кубиков был одинаковый. Почему-то хочется показать себя с лучшей стороны, удивить, как хорошо умею дружить с кухней. Когда закладываю мясо в духовку, мысленно представляю, как Даниил будет его пробовать, и почему-то улыбаюсь. Странное какое-то чувство. Но приятное и очень теплое. Матвеев вообще в моем сердце отзывается чем-то светлым, хотя и страшным. Возможно, это страх осознать симпатию в его сторону, а может быть, страх, что вся эта волшебная сказка закончится так же быстро, как и началась.