Эффект ненависти
Посторонившись, я пропустила его в квартиру и закрыла дверь, стараясь никак не показывать своего волнения. Будь проклят тот день, когда я повстречалась с этим человеком.
— Мне нужно кое о чем с тобой поговорить, — серьезно произнес Стас, а затем спросил: — Ты одна?
— Да, — кивнула я в ответ, поплотней завязывая халат. — Слушаю тебя.
— Может, разговор начнем не на пороге?
— Не думаю, что он продлиться долго, поэтому тебе нет смысла проходить на кухню или в зал.
Стас усмехнулся и, сбросив обувь, прошел мимо меня, направляясь прямо в мою спальню.
— Торохов, я серьезно — говори, что тебе нужно, а затем уматывай отсюда, пока... — закусив губу, я осеклась, не зная, как продолжить.
Стас только головой покачал, удобно усевшись в кресло у окна. У него в руках была пухлая папка, которую он нервно теребил за края. Словно желая поскорей избавиться от нее.
— Извини, я знаю, что обещал больше не встречаться с тобой, но дело того стоило. Хотел сначала позвонить Марку, но это нужно обсудить именно с тобой, а твой номер телефона он бы не дал. В общем, вот, возьми, — он протянул мне папку и я, немного помедлив, взяла ее и раскрыла в самом начале, чтобы почти сразу же ошеломленно посмотреть на парня.
Внутри была распечатанная переписка. Моя переписка с Болтуном. Листов сто, не меньше.
— Что это значит? — недоумевающее спросила я, не зная, что и подумать.
— Я нашел это сегодня на компьютере в студии. — Стас смотрел на меня, недовольно кривясь. — Здесь далеко не все, как я понимаю. Остальное уже удалили.
Я облегченно прикрыла глаза. За секунду до его ответа мне в голову закралась мысль, что Болтун — это Стас, но теперь...
— Это мой старый аккаунт. Я не пользовался им уже года два, может больше... А вчера, когда ты ушла, программа дала о себе знать и я...
— Ты все прочел? — отстраненно спросила я, перелистывая страницы.
Стас вздохнул и, поднявшись с кресла, подошел к окну. Отодвинув плотную штору, он выглянул на улицу, впустив в комнату прохладный ветерок. Для апреля месяца неоправданно теплая погода...
— Тебе ответить честно?
Я кивнула, не до конца осознавая, что он стоит ко мне спиной и не может видеть этого. Однако Стас тут же откликнулся:
— Да, я прочел все.
— Уходи.
— Не хочешь ничего узнать о своем дружке? — неожиданно грубо спросил он, резко обернувшись. — Я заметил, что у вас полная анонимность.
— Вот именно, анонимность, Стас. Разберемся без тебя. Уходи.
— Вряд ли в ближайшем будущем ты свяжешься со своим Болтунишкой.
Я швырнула папку на кровать и сложила руки на груди, сердито нахмурившись:
— Что ты хочешь этим сказать?
— Его зовут Игорь, он был моим напарником по эфиру. Слышала?
— Прости, но я не слушаю вашу радиостанцию.
Стас усмехнулся:
— Я почему-то не сомневался. Я не знаю, с чего он решил зайти в сеть под моим ником, даже не сказав мне об этом. Если тебе это интересно, спросишь у него сама. Просто хочу, чтобы ты знала — я в этой истории не замешан, не делай в очередной раз из меня не козла отпущения. — Стас помолчал, ожидая моей реакции, но я не знала, что сказать, и он продолжил: — Вот его номер и адрес. — На кресло упала небольшая бумажка. — Он у нас больше не работает, его выгнали, поэтому писать тебе больше некому. Если, конечно, ты не захочешь пообщаться со мной, в чем я очень сильно сомневаюсь.
Он подошел ко мне вплотную и пристально посмотрел в глаза. Я сделала несколько шагов назад, стараясь держать его на приличном расстоянии от себя. Он хмыкнул, что-то неразборчиво произнес и направился к выходу, на ходу уронив:
— Провожать не нужно.
Спустя минуту дверь за ним захлопнулась.
Тишина, повисшая в квартире после его ухода, давила на меня, мешала дышать полной грудью. Отодвинутая штора свободно пропускала дуновение ветра, и внезапно меня бросило в дрожь. Трясущимися руками я поправила выбившуюся из хвоста непослушную прядь и прикрыла глаза, вслушиваясь в звуки, доносившиеся с улицы. Удивительно, но спустя несколько минут я уже могла спокойно рассуждать, не отвлекаясь на эмоции.
Теперь я знаю, кто такой Болтун и как мне с ним встретиться. Нужно ли это мне? Ведь уже давно стало ясно, что обычное дружеское общение, пусть и весьма доверительное и трепетное, уступило место симпатии, пускай только со стороны Болтуна... Игоря. Обманывал ли он меня? Знал ли он, кто скрывается за моими сообщениями? Я постаралась припомнить, рассказывали ли я ему что-нибудь о Стасе, и не смогла. Возможно, когда-то и могла что-либо написать, но имен точно не указывала, следовательно, здесь нет никакого обмана. Но почему, зачем он добавился ко мне? Ведь я отлично помню, что именно он написал первый. От скуки, желая скоротать время перед эфиром? А потом неожиданно воспылал ко мне самыми лучшими чувствами и решил продолжить общение?
Черт возьми, есть лишь один способ узнать правду — позвонить ему и спросить напрямик. На часах не было и одиннадцати, спать еще слишком рано, да и тем более я знаю, что Болтун — заядлый полуночник. Нервно закусив губу, подошла к креслу и взяла в руки листок с номером, оставленный Стасом. Цифры были написаны резко, немного угловато, явно в спешке. Здесь тут же возник новый вопрос: зачем Стасу это нужно? Что он хотел показать мне своим приходом? Боясь передумать, я набрала номер Игоря и стала считать гудки.
На пятом трубку сняли:
— Алло, — откликнулся хрипловатый голос настолько неожиданно, что я чуть не выронила телефон.
— Э-э-э, — замявшись, выдала я, не зная, что сказать.
— Я слушаю, — в голосе парня промелькнула нотка раздражения.
— Я тебя не разбудила? — осторожно поинтересовался я.
— Маш, я же тебе сказал, сегодня ничего нет, все привезут только завтра, — злость была неприкрытой, и я еле сдержала порывистый вдох.
— Это не Маша, Игорь.
— А кто? — Игорь насторожился.
— Сонька.
