Ставка на тебя
– Я думаю, мой выбор окончателен, – каждая следующая фраза дается все труднее.
– Думаю, волосы надо собрать, – ладонь Крестовского поднимается на мою шею, а затем небрежно приподнимает распущенные волосы. – Вот так.
Я больше не могу выносить чувственного напряжения. Я хочу прикоснуться к его губам. Медленно поворачиваюсь лицом к мужчине, ощущая, как сердце буквально выпрыгивает из груди. Я замечаю пульсирующую жилку на его шее и сбивчивое дыхание, что никак не вяжется с всегда собранным Стасом. Я его будоражу. Как и он меня. Глупо скрывать это от самой себя.
Опускаю взгляд на рот Крестовского, и ловлю себя на мысли, что мне хочется снова попробовать его губы на вкус. Мои волосы мягким облаком вновь падают на плечи, ладонь Стаса спускается вниз по спине и замирает на пояснице. Кажется, будто он крепче прижимает меня к себе. Непроизвольно подаюсь вперед и почти касаюсь кончиком носа его губ. Мужчина не облегчает мне задачу – не делает попыток поцеловать меня. Он выжидает. Его слова о том, что наступит день, когда я сама поцелую его всплывают в памяти. Тогда я думала, что это невозможно, а теперь даже гордость не в состоянии удержать меня от безудержного желания ощутить губами теплоту его губ.
– Девушка, вам подошло платье? – жизнерадостный голос консультанта рассеивает чары. Момент волшебства, возникший между нами, безвозвратно утрачен. Крестовский убирает ладонь и отступает назад. Он по своему обыкновению кидает на меня непроницаемый взгляд, в глубине которого тлеет пламя, и быстро скрывается в просторном зале.
Мое тело охватывает дрожь, но дело совсем не в том, что помещение бутика сильно охладилось из-за бесперебойной работы кондиционеров. Все дело в Станиславе Крестовском. И в его близости.
– Да, спасибо, – отвечаю я, нервно стягивая с себя платье и передавая его женщине.
Несколько минут собираюсь с мыслями. Мне неловко из-за того, что я сама поддалась соблазну и чуть не натворила то, о чем впоследствии могла бы пожалеть. Наконец, кое-как восстановив утраченное самообладание, выхожу из примерочной. Крестовский довольно мило беседует с продавцами, стоя около касс с огромным пакетом, в котором находится лишь маленький кусочек ткани. Кстати говоря, его стоимость мне неизвестна. Из-за переполнявших меня эмоций по отношению к Стасу я совсем забыла взглянуть на ценник. Надо обязательно узнать, сколько стоит платье. Как я поняла, у его матери и сестры свой личный счет в этом магазине. Раз уж я не могу заплатить здесь – передам деньги Ариане в руки.
– До свидания, дамы, – мой спутник обращается к женщинам, сверкая белозубой улыбкой.
– До свидания, – киваю продавцам вежливо.
Крестовский, как и положено джентльмену, открывает для меня дверь автомобиля. Он предлагает руку, и я, ни секунды не колебаясь, принимаю ее. От прикосновения по телу пробегает ток, словно меня стукнули электрошокером. Только в качестве этой незамысловатой вещицы выступает Стас. Моя реакция на чужого мужчину начинает меня всерьез тревожить, ведь еще неделю назад мне казалось, что я люблю своего супруга. Черт, как можно было так заблуждаться?
– Ты притихла, – роняет Крестовский, когда мы оказываемся у особняка, всю обратную дорогу проведя в тишине.
– Что? – рассеянно переспрашиваю я.
– Говорю, ты ни словом не обмолвилась со мной с того момента, как мы покинули магазин, – прищурившись, поясняет он.
– Думала о том, что ты сказал о моем муже, – ложь дается с большим трудом.
– Считаешь, люди могут измениться? – интересуется Стас задумчиво.
– Кто угодно, но точно не Денис, – равнодушно пожимаю плечами.
– Только в нем причина?
– Разумеется, – горжусь собой, потому что несмотря на дикий коктейль эмоций, бушующий внутри, мой голос, обращенный к мужчине, звучит ровно и спокойно.
– Отдыхай, Саша, – выдержав небольшую паузу, говорит Стас, и в следующий миг я вижу его удаляющуюся спину.
