Хочу твоим первым

Он, черт возьми.

И это не страшный сон, это что ни на есть самая реальная реальность.

Несносный красавчик.

Парень из супермаркета, который весь день не выходил из моей враз поглупевшей головы.

Такой же привлекательный, каким запомнился.

Стоит, слегка прищурившись, и спокойно ждет моего приближения.

Даже переписка с Володей не помогла избавиться от мыслей о нем. Володя спрашивал, как у меня дела, а я отвечала, что нормально, буквально на автомате. И я не знала, что можно еще написать, ничего в голову растерянную не лезло. Я, любительница сочинений, которую иногда от телефона не оттащишь, буквально не находила в себе вдохновения написать что-то приятное и интересное своему парню.

А вот сейчас я еще и дышать не могу, и на ногах держусь крайне шатко, надломленно. Что за напасть. Не хочу.

И ведь обратно не повернуть уже, поздно.

А в голове снова это навязчивое и непонятно откуда берущееся, не мое, а Манькино: красивый, красивый, красивый.

Какой же он красивый.

Нравится, как он стоит, широко расставив ноги, как небрежно держит руки в карманах, выставив при этом большие пальцы. Дрожь проносится от наблюдения, как слегка приоткрываются его губы, когда он кидает взгляд на мои, стоит мне поравняться с ним, чтобы сейчас же проскользнуть мимо.

Мимо, сделав вид, что мы совершенно незнакомы. Незнакомы. Не сталкивались, не виделись, не говорили.

- Зачетная девочка, - вдруг комментирует один из его приятелей, когда я, донельзя смущенная, резво несусь вперед. Не останавливаясь, не оглядываясь.

- Заткнись, Фир, - слышу знакомый тембр, и кожей, спиной, всеми нервными окончаниями чувствую, как парень меня нагоняет.

Подавляет своей энергетикой. Вызывает аритмию. Не только сердца, всех органов.

- Ну вот, даже искать не пришлось, - говорит весело, и начинает идти так близко, что то и дело задевает плечом.

Отшатываюсь, он снова рядом.

- А я уже попросил нужного человечка пробить номера вашей тачки. Теперь не понадобится, - произносит небрежно.

У меня никогда не случалось еще перепадов давления, мне кажется, сейчас я приобретаю в этом стремительный опыт.

Но все же стараюсь не подавать вида, что я разволновалась.

- Отстань от меня, - говорю твердо, смотря четко на дорогу, - пожалуйста, отстань. Возвращайся к своим друзьям. Не приставай.

- Еще даже не начинал, - хмыкает парень. И тут же бросает новый вопрос.

- Куда идешь?

- В магазин, - цежу хмуро сквозь зубы.

- Опять?

Не вижу, потому что все еще смотрю вперед, но уверена, что в этот момент одна из его бровей красиво изгибается.

- Да. Забыли…купить хлеб.

А вот и заветные ступеньки, и раздвижные стеклянные двери.

Ускоряюсь, заныриваю в магазин и только тогда ощущаю себя в относительной безопасности. А еще чувствую дурой. Ну что я переполошилась, словно гусыня.

Только эта мысль не дает мне просить у сотрудников выпустить меня через служебный выход. Да и спрашивать начнут, боязно. Ведь я не сильна в непринужденном общении, для меня это сложно.

А парень все маячит перед входом, как будто никуда не торопится.

Боже мой, не уходит. Я уже три очереди пропустила. Дальше оставаться здесь уже невмоготу.

- Что так долго? – бросает хмуро, продавливая своим присутствием, едва я вываливаюсь на улицу, - давай помогу.

Но я стремительно прячу пакет за спину.

- Нет, - произношу твердо, огибаю его и начинаю быстро перебирать ногами к тетиному дому.

- Не люблю это слово, - комментирует парень, - да и не привык.

- Значит, привыкай, - огрызаюсь я, радуясь собственной смелости.

- Кстати, меня зовут Гордей.

Я молчу, хотя думаю про себя, что ему идет. И к лицу, и, видимо, к характеру.

Ускоряюсь, уж очень хочется поскорее сбежать.

Но ноги у парня длинные, так что он с легкостью подстраивается под мой почти галоп.

- А ты…э…Арина, - щелкает он пальцами, как будто усердно гадал, и вот, нашло озарение. Получите.

Я замедляюсь.

- Откуда ты знаешь?

- Пока ждал, когда тебе надоест дурить у кассы, пришли данные по твоей тете. Точнее по машине, ну а потом по ней самой. Дальше дело техники. Короче, совсем просто.

- Просто? У тебя что, родственники работают в полиции или частные детективы?

- Ага, отец. Первое. В смысле, в полиции.

Час от часу не легче.

- Эй, Бес, ну че, едем что-ли? – звучит все тот же говорливый приятель, когда мы снова равняемся с компанией парней. - А девчонку с собой прихватывай. Нам такие телочки нужны.

Мой преследователь делает молниеносный выпад и весельчак замолкает.

А парень снова идет за мной.

- Бес, это твоя кличка? – зачем-то уточняю я.

- Ага, типа того.

- Потому что фамилия Бесов? Или потому, что характер бесячий?

И все это, не поднимая на него ни единого взгляда, улавливая присутствие лишь периферийным зрением и другими органами чувств. В том числе носом. Пахнет от парня чем-то отдаленно узнаваемым настойчиво приятным.

- Ни то, ни другое.

А мне все равно кажется, что я угадала. По крайней мере, с характером.

Не знаю, как я долетаю до подъезда.

После того, как выяснилось, что собрать информацию для парня не проблема, я не вижу смысла скрывать свое место жительства. Ведь все равно узнает. Или уже знает. Если имя с легкостью, за пару часов...так что же ему адрес... Признаюсь, впечатлена.

Быстро набираю код домофона, дергаю на себя металлическую дверь…только она не поддается.

- Ч..что за…

Черт!

Он подставил ногу, и я не могу ее открыть.

Дергаю еще раз, сильнее, еще сильнее, а он вдруг резко убирает ногу, дверь распахивается, и я на скорости вваливаюсь в подъезд.

А он…о, боже, он... С ловкостью, которой я от него не ожидала, он уверенно шагает за мной, и быстро, с грохотом захлопывает за собой дверь, в одно мгновенье отрезая нас от шумной прохлады и гомона уходящего вечера.

Мои легкие перестают функционировать, слова застревают в горле, сердце, совершив последний предсмертный удар, останавливается и замирает в оцепенении.