Я тебя забуду
Глава 22. Откровение о...
О заботе лучше видно по поступкам.
После хлопка тоже срываюсь. Барный стул опасно кренится, когда я налетаю на Марка. Лишь благодаря звериной реакции Шаталова мы не падаем на пол.
— Спасибо! Спасибо! Спасибо... — шепчу, целуя его везде, куда могу дотянуться. В лоб, в нос, в ухо, в ключицу.
На радостях хочется покусать. Оставить отпечаток зубов или засос.
Крыша на реактивной тяге летит вниз. Однако впервые Марк не отвечает и не пытается добраться до моего тела. Он как памятник — твердый и неподвижный.
— Прости. — Понимание остужает. Руки стекают с мужских плеч и прячутся в длинных рукавах халата. — Испугалась, что ты согласишься отдать меня.
Между нами все открыто, потому и сейчас говорю как есть.
— А тебя можно отдать? — Марк смотрит сверху вниз, как на неразумного котенка.
— Но ведь у тебя так было... — Прикусываю язык.
До этого момента думала, что стала для Шаталова особенной. Неделимой и настолько ценной, что ради меня можно выгнать из дома давнего друга.
Теперь картина мира, нарисованная наспех от счастья, неожиданно тускнеет.
— Ты правильно сказала. Это было у меня. — Марк поправляет на мне халат. Потуже затягивает узел. — А не у тебя. Чувствуешь разницу?
— Я решила, что тебе... это нужно.
Ощущаю кожей, как на лбу проступает слово «ДУРА!». Заглавными. И с восклицательным знаком. Не впервые рядом с Шаталовым. Но сегодня особенно ярко.
— Нужен воздух. Еще вода и сон. А то, о чем мы говорим, потребность из другой категории.
— Ты говорил, что предпочитаешь именно так... парами. — Последнее слово дается с трудом.
Мы впервые обсуждаем сексуальные интересы Марка. До этого они были страшилкой, о которой я старалась не вспоминать.
Наверное, зря. Судя по тому, как потряхивает, за три недели страшилка набрала силы и обросла метастазами.
— Это не то развлечение, где достаточно желания одного. — Развернув к себе спиной, Марк легонько подталкивает меня вперед.
— То есть со мной ты не думаешь, как это было бы?..
Шаталов ясно дал понять, что разговор закончен, но джинна уже выпустили из бутылки.
— Тебя не должно волновать, что я думаю.
Злюсь, похоже, не только я.
— Ты ведь хотел бы, чтобы он остался? Чтобы взял меня, как ту брюнетку... — Оглядываюсь в сторону нашего дивана.
За последние дни и ночи Марк трахал меня на нем столько раз, что, казалось, не осталось и следа от прежней брезгливости. А в эту минуту от одной близости к четырехметровому мутанту дико хочется помыться. Полностью и с мочалкой.
— Сохрани свое бурное воображение для постели. — Желваки на скулах Марка буквально выбивают у меня все предохранители.
— Значит, угадала?
— В кровать иди! — Он резко встает.
— Зачем тебе вообще это нужно? Одной женщины слишком мало? Ощущения не такие острые? — Я врастаю в пол и всем своим видом демонстрирую, что и на шаг не сдвинусь с места.
— Так важно сейчас об этом поговорить?
— Мне. Важно.
— Тараканы митинг в голове устроили? — Подойдя вплотную, Марк за подбородок поднимает мою голову вверх. И с шумом выдыхает.
— Зачем тебе это? — Рядом с ним невозможно злиться. Стукнуть бы его, но вместо этого с надеждой смотрю в глаза.
— Зачем это мне, не имеет значения. Если важно заполнить пустую графу, впиши себе тут... — Марк указательным пальцем легонько стучит по моему левому виску. — Пресыщенность. Гораздо важнее, зачем это тебе. И ответ мы оба знаем.
— Мне это не нужно.
— Вот именно, — кивает Шаталов.
— И ты бы не хотел, чтобы я согласилась?.. Хотя бы попробовать?
— Это не то, что можно попробовать. Здесь возможны только два варианта. Или оба хотят. И тогда полный порядок, никакой вины, ответственности и прочего. Или все остается как есть. Без экспериментов.
— А если она соглашается? — Не хочу об этом даже думать. Но разрешать своей страшилке расти и дальше я не могу.
— Именно так чаще всего и происходит. Женщины идут за своими мужьями или любовниками. Причины разные. Одни ради чувств. Другие из-за детей. Еще чаще — из-за устроенного быта.
— И долго у них... все продолжается?
— Такие пары обычно распадаются в течение года. А то и быстрее.
— Мужчина остается, — догадываюсь я. — А женщина... она не может?
— Реальность не такая простая и логичная. — Марк гладит меня по щекам подушечками пальцев. Словно пытается что-то стереть. — Особенно если в группу оба пришли с разными запросами.
— Женщины не уходят?
Не знаю почему, но перед глазами вдруг появляется красотка в костюме. Шикарная, стильная. И с грустным лицом. Та самая, после визита которой я сбежала от Марка присматривать за чужой собакой и рыбками.
— Когда пара распадается, мужчина почти всегда уходит из группы. Кто-то из-за чувства вины. Кто-то — потому что не хочет больше подобных опытов. У кого-то закрытый гештальт. А женщины... — Взгляд Марка становится тяжелым и темным. — Они ломаются и остаются.
От этого признания земля уходит из-под ног.
— Так ты не хотел из-за меня? Чтобы я... — Во рту пересыхает. — Сломалась?
— Я же говорил, что ты способная.
Марк касается указательным пальцем моих губ, будто запечатывая их.
— А ты?
Уже просто необходимо замолчать. Количество полученных ответов и без того бьет все рекорды. Одна только забота обо мне чего стоит! Но притормозить, как всегда, не успеваю:
— Тебе важно именно так... Делиться? Со мной будет этого... не хватать?
— Слишком много вопросов, девочка.
Сильные руки разворачивают меня на сто восемьдесят градусов и второй раз за вечер отправляют в спальню. Теперь — шлепком по пятой точке.
— Марк... — Я все еще надеюсь узнать правду. Даже оборачиваюсь.
Но Шаталов настроен слишком решительно.
— У тебя пять секунд. Или идешь в спальню. Или спишь сегодня в гостевой комнате. До утра. Одна.
