Девочка Да Винчи
Моя малышка, моя девочка. Иногда мне кажется, что она не сестра мне, а дочь, так сильно я её люблю. Да что там – живу ради неё. Наверное, давно бы руки опустила, но мне нужно её поднимать. Не представляю, что с ней будет, если она реально попадёт в сиротский приют…
Аделина не унимается – откуда в ней столько злости?
- Слышишь, ты, тварь? И за шмот мне заплатишь, поняла? Так что готовь бабосы.
- Откуда у неё, Ад? Она же нищебродка… Сиротинка.
Они ржут, а я глотаю обиду.
- Ничего, заработает. Продаст что-нибудь… Ах-ах.
И снова приступ смеха.
Гадина! Как же я её ненавижу! Её и их всех! Которые… которые когда-то мило общались со мной. Заискивали. Набивались в подружки. Когда моя бабушка была жива, а теперь…
Резко выпрямляюсь, делаю шаг, хватая Аделину за кофту на груди.
- Ты… тварь, закрой рот, поняла? Закрой! Ты меня не знаешь. Мне терять нечего. Я тебе подкараулю, и так разукрашу, мало не покажется!
- Что здесь происходит! Девушки! Боже… Что вы тут устроили?
Строгий голос застает врасплох.
Поднимаю глаза и вижу…Нет, не Варвару Михайловну, которая преподает рисунок у младших групп. Вижу его.
Данилу Виноградова. Да Винчи…
Парня, который… Который снится мне почти каждую ночь…
