Личная игрушка мажора

— А что это ты парня сегодня не вспоминаешь? — губы мажора растягиваются в едкой ухмылке. — Неужели я был прав?

В груди все обмирает. Нет, он же не мог… следить за мной? Он же не может знать?

— Да пошел ты! — я ускоряю шаг.

— В прошлый раз тоже послала, а в итоге поехала со мной, — продолжает давить мажор. — А ведь парень оказался кабелем, да? Я же угадал, да?

Я взрываюсь, выхватываю у него из рук букет и наотмашь бью его им. Взгляд мажора темнеет. Он хватает меня за запястья и притягивает к себе.

Глаза, темно-синие, безжалостные будто прожигают. Я автоматически вжимаю голову в плечи и жмурюсь, ожидая удара, который всегда прилетал от отчима, если он был чем-то недоволен. В груди плещется страх.

Но ничего не происходит. Ухо щекочет дыхание мажора.

— Я хотел по-хорошему, — тихо цедит сквозь зубы он. — Но ты, видимо, любишь играть по-крупному. Ты еще будешь жалеть, что не согласилась.

Он отпускает меня и уходит к машине. Я ошарашенно смотрю ему вслед. Черт. Кажется, я попала…