Дарья Ковальская - Быть бардом непросто
В дверь вежливо стучат.
– Э-э, Фтор, ты ничего не забыл?
– Нет.
Довольно оглядываю пару лавок, которые можно поставить рядом и постелить сверху шкуру из моего седельного мешка. Будет тепло и уютно. Не хуже, чем дома, скажу я вам. Даже круче. Ибо там отец за шкуру прибил бы, напомнил бы о благородном аскетизме и расстелил бы ее на собственной лавке.
– А я где ночую? – слышится из-за двери.
– Можешь переночевать у старосты. Он явно будет тебе рад.
– Не смешно. Фтор, впусти. Тут льет как из ведра, а я, кх-кх, кажется, слегка простужен.
Кошусь на дверь. Отец рассказывал о светлых эльфах как о существах изнеженных и к жизни слабо приспособленных: на земле спать не могут, пол пещеры кажется им слишком холодным и жестким… А если и впрямь заболеет? Впрочем, мне-то какое дело. Тем более что староста и впрямь будет ему очень рад.
– Прости, но темный эльф еще никогда не делил свой кров со светлым, – нахожу отговорку, изучая пирожки.
– Это не твой кров.
– Но и не твой. И вообще, ты извращенец!
Тишина.
– Боишься моих объятий? – ехидно осведомляется светлый из-за закрытой двери.
Пирожки как-то резко начинают казаться несъедобными и дурно пахнущими.
– Убью! – Стараюсь оставаться хладнокровным.
О боги, что бы сказал папа, если бы узнал, что меня преследует светлый, да еще и парень? А ничего бы не сказал. Аида – кастрировал бы, меня бы – женил в срочном порядке. После чего мой народ еще три столетия воевал бы с Вечным лесом, который просто не смог бы простить такого надругательства. Хотя… магическая кастрация не так уж и страшна. Наверное. Но в любом случае – это позор для мужчины.
– Я не буду тебя обнимать. Целовать тоже. И вообще, я пошутил!
– Ага. Еще скажи, что я не милый.
– Ну ты довольно мил. Со своими подвижными ушками, вечно встрепанными волосами, фиалковыми глазками и постоянным упрямством на мордашке… – отвечает светлый задумчиво.
Отодвигаю кастрюльку с булочками. Аппетит пропадает напрочь.
– Сам ты милый!
– Правда?! – спрашивает он с надеждой.
Скриплю зубами. Аид должен был оскорбиться.
– Чего ты вообще ко мне привязался?
– Кх-кх. Да так, кх. Грустно стало, одиноко. Дай, думаю, с тобой попутешествую, развеюсь.
– А может, выберешь себе кого-нибудь другого? – предлагаю без особой надежды.
– У тебя есть, кх, на примете, кх-кх, знакомый темный эльф, который сможет со мной попутешествовать?
– …Нет. Они тебя как капусту нашинкуют.
– Кх-кх, кх-кх, кх. Кх. Кх…
Тишина. Смотрю на дверь, прислушиваюсь.
– Эй. Ты еще там?
Подхожу к двери, пытаюсь выглянуть в окно. Но все, что могу различить, – пару сапог и бледную кисть руки неподалеку.
Вздыхаю, подхожу к двери и резко ее открываю, отдергивая затвор. На пол падает мокрый эльф с посиневшими губами. Глаза закрыты, дышит часто. Надо же, и впрямь замерз.
– Вот, гхыр.
Остаток ночи и весь следующий день я лечу Аида. Укладываю его (на мой плащ, кстати), стягиваю мокрую одежду и накрываю тремя шкурами. Магия лечения мне всегда давалась довольно слабо, так что приходится готовить настой из лечебных трав. Ингредиенты я привез с собой, так что главной проблемой оказывается вливание варева в горло «умирающего». Больной всячески противится этому, сжимает зубы и мычит что-то вроде: «Боже, какая вонь!»
Но я делаю это: вливаю-таки настой, после которого Аида рвет полчаса подряд (это, кстати, хороший признак: значит, лекарство подействовало). А чтобы не допустить обезвоживания, заставляю его выпить еще полтора ведра чистой воды, которую щедро выделил староста (поначалу он был не слишком щедр, но выбитая дверь, мой окосевший с недосыпа взгляд и приставленный к горлу кинжал подняли уровень его гостеприимства до отметки «все для вас»).
Вечер следующего дня. Солнце медленно заходит где-то в отдалении, путаясь лучами в кронах деревьев. Я лежу на свободной лавке, мечтая хоть немного вздремнуть. Светлый хрипит неподалеку, поправляя мокрую тряпочку на лбу.
– Фтор. – Аид зовет так тихо и жалобно, что приходится открыть правый глаз.
– Да?
– Спасибо. Я… приболел еще дня три назад. Дождь меня доконал.
– Не за что.
– Вряд ли до этого хоть один темный эльф помогал выжить светлому.
Это факт. Но я нарушил уже столько устоев и традиций, что одной больше, одной меньше – не имеет особого значения.
– Не говори никому.
Так. На всякий случай. Есть ведь крохотный шанс, что когда-нибудь я героически вернусь в родные пенаты.
– Ладно. И прости.
Хм? Это уже любопытно. Светлый просит у темного прощения. Об этом даже в легендах ни разу не упоминалось.
– За что? – приподнимаю правое ухо и смотрю на лежащего на противоположном конце комнаты эльфа.
– За то, что дразнил. Я не извращенец.
Сжимаю зубы и стараюсь не выдать собственных эмоций.
– А зачем дразнил?
– Ты забавный. Подпустил меня на расстояние удара, не выказывал агрессии, что бы я ни говорил. Думаю… мне просто хотелось нащупать твой предел.
– Чего? – Чего это он там хотел нащупать?
– Я хотел понять, насколько ты искренний. Редкий случай, когда темный эльф, взрослея, в душе остается ребенком.
Фыркаю, но не лезу в спор. Что он обо мне знает? В сущности – ничего.
– Сколько тебе?
– Сто двадцать.
Это его пронимает. От удивления он даже голову приподнимает с подушки и ошарашенно разглядывает меня.
– Знаешь, а твои родители?..
– Они только рады, что я смылся, уж поверь. Тем более что меня должны были со дня на день женить.
Глаза эльфа становятся совсем круглыми.
– Женить? Тебя? Но ты… ребенок!
– Ты тоже не очень-то взрослый. Слишком явно демонстрируешь эмоции.
Эльф успокаивается, чуть пожимает плечами и снова отворачивается.
– Н-да. Жизнь иногда преподносит сюрпризы.
– Ты все еще собираешься выполнить обещание?
– Какое?
– То, которое дал селянам. Насчет истребления нежити.
– Ах да. Нежить… да-да. Дня через два пойду.
– И тебе ее не жаль?
Минутное молчание.
– Знаешь, я в третий раз за сегодняшний день пребываю в состоянии глубокого шока. Темный эльф спросил, не жаль ли мне убивать нежить? Причем даже не зная толком, какую. А ты точно темный? Может, и вправду в смолу упал и не отмылся?
– Убью, – произношу клятвенно.
– Это успокаивает. Если бы ты начал что-то доказывать и прыгать по комнате – взял бы за шкирку и макнул в болото.
Зло на него смотрю, демонстративно вынимаю из голенища нож.
– Ладно-ладно. Спокойно. Если так не хочешь терпеть мое общество – не надо. Можешь уезжать из деревни хоть сейчас. Я, к моему сожалению, последовать за тобой не смогу – болею, да и обещание надо выполнить.
Задумчиво изучаю отражение в ноже, недоверчиво прислушиваюсь к его словам.
– Но если ты не извращенец, почему тогда так хотел ехать вместе со мной? А как же гордость перворожденных?
– Ну… я тоже своего рода аутсайдер.
– Что так?
– Я уже третий раз сбегаю из дома.
Минуту я смотрю на него, не мигая, перевариваю вышесказанное. После чего сначала тихо, а потом все громче начинаю хохотать. Смешно настолько, что скручивает живот. Я всхлипываю, бью рукой по скамье и едва не сползаю с нее, пока светлый с интересом за мной наблюдает.
– Позволь узнать, что именно тебя так развеселило?
– Я… мне сто двадцать! И меня практически выпихнули во взрослую жизнь, дав тумака на прощанье. А ты! В сто сорок! Сбежал от родни! Ой, не могу.
Эльф хмурится и тяжело, мудро вздыхает. Я же продолжаю смеяться, поскольку просто не в силах забыть такое. Сто сорок! Моему отцу двести четыре! Это же надо, до чего светлые берегут потомство! Идиоты. Так они только порождают слабых. Это и дурак поймет.
Глава 6
Аид приходит в себя еще два дня. За это время я знакомлюсь с народом, исполняю половину репертуара, слушаю местные песни… Н-да. Конечно, местный фольклор – это что-то. Я до гробовой доски не забуду куплет одной из наиболее трагических саг о путешествии кикиморы к богам. Она хотела стать русалкой! Но не это страшно. Задумка саги в чем-то даже романтична, если не учитывать того факта, что кикиморы ненавидят русалок, а те с удовольствием их поедают в прямом и переносном смысле этого слова. Плевать! Поверьте, все это меркнет, как только вслушаешься в слова, сразу и навсегда западающие в душу. Как же там? А, вот:
Она визжит, ей больно встать.Русалкин хвост ведь не стоит!Кикиморой мечтает стать,Так как русалкой – не могит.
На «не могит» я зависаю, понимаю, что смеяться нельзя, а сидеть с умным видом как-то не получается. Хочется ткнуть пальцем в печального исполнителя и громко хохотать, сотрясаясь и вытирая слезы счастья. Но… народ не поймет. Некоторые плачут. Кстати, я тоже плачу уже на следующем куплете:
И смилостивился Творец!Пронзил ее копьем своим!И, извиваясь на копье,Она его благодарит!
Занавес. Так кончается трагическое путешествие кикиморы, которая мечтала стать русалкой. Если же говорить подробнее, то, получив желаемое, героиня психует и посылает такой подарочек в одно место, что Творец тоже психует и прибивает ее – не глядя, но зато от души. По моему личному мнению, после такого кикимора вряд ли стала шептать слова сердечной благодарности со слезами счастья на бородавчатом лице. Скорее, в муках померла. Я ложусь на стол, упираюсь лбом в скрещенные руки и плачу от счастья. Какая патетика! Сколько чувств! А когда меня гладят по спине и умиленно сообщают, что сей шедевр передается от поколения к поколению вот уже больше двух веков, – я тихо испускаю стон, скрывая титанические попытки подавить смех.
