Вы у меня посмеётесь! - Юрий Викторов
В океан с названьем кратким –грусть..
Замечали, как поэтов стаи
Где-то с середины сентября
Токовать о листьях начинают,
О багрянце, золоте, хандря?
О кострах рябин, цветах увядших..
И о том, как журавлиный клин
Рассекает небо и отставших
Жалко так, что невозможно, блин..
И как завернут нам о прохладе,
Что с дождями в душу заползла,
Затаилась в ледяной засаде,
И лежит там тяжела и зла….
И о том, как в траурном наряде
Скоро будут тополь и ветла,
Про аллей пустые анфилады,
Что старуха-осень подмела,
Про палитру тлена под ногами,
Про тщету и про канун разлук,
Про тепло, увы,мон анж, не с нами,
И туманный бесприютный луг..
В чём сакральный смысл у погоды?!
Это ж рассуждения дурёх!
Осень – это только время года,
И притом одно из четырёх .
Каждый год одни и те ж событья -
Неизбежно, как за молньей гром,
Холодает. Дождь . Желтеют листья.
Опадают и гниют потом.
Что тут ново? Что природе станет?
Почему и старец и юнец
Хором пишут про души страданье
И слезу пускают под конец?
В непонятках я, как лист осенний,
Что в душе уже смертельно льдист..
И от этих нервных потрясений
Сам грущу, как жёлтый ломкий лист…
Я грущу отчего-то
(Лирическое, амнезическое)
То ли в час росистого рассвета,
То ли в пору пряного заката,
Находясь, я точно помню, где-то,
Почему-то я пошёл куда-то.
Был я весел, помню, в те минуты,
Мир был напоён чудесным светом.
Видимо, я шёл тогда к кому-то,
Но зачем – совсем не помню это.
А потом у ели (или пихты?),
Где туманом дыбились болота,
Трое подощли ко мне каких-то
И спросили вроде бы чего-то.
Я не помню продолженья факта,
В памяти пробел и пируэты,
Только стало вдруг печально как-то,
Будто бы зима сменила лето.
Отчего-то я грущу, ребята,
Всё болит, к чему-то нет охоты…
Только жаль, что не дошел куда-то,
И не получилось с кем-то что-то…
Под тихий шёпот фортепьяно
Под тихий шёпот фортепьяно
Со мной играет солнце бликом.
Я на веранде ресторана
Жду кофе, сливки и клубнику,
Расслабленно обозревая
Пейзаж окрестностей приятный,
А мимо лебедь проплывает
Маршрутами «туда –обратно».
Хотя и так всё очень мило -
Лужайки радуют травою,
Преобразуя жар светила
В коктейль нирваны и покоя.
А облака, блестя кипенно,
Изменчивою формой шаткой
Мне предстают попеременно
То Чебурашкой, то лошадкой.
На синеве небес бездонных
Всё смотрится весьма гламурно
И даже вечные вороны
Уместны и слегка ажурны.
Скользит неспешно мимо лодка,
А в ней студентик тонкошеий
Кадрит невинную красотку,
И я за паренька болею.
Младенец гукает в коляске,
Мамаше доставляя радость.
Она ему целует глазки
И я с младенцем улыбаюсь.
Пацан с веснушчатою рожей
Бежит со смехом беспричинным,
И этим смехом мы с ним схожи
И даже внутренне едины.
Два тихих милиционэра
На удивленье гармонично
Вписались в антураж пленэра,
Ведя себя вполне прилично.
Лужайки дарят запах мятный
Посредством воздуха движенья
И ощущения приятны,
Как предвкушенье наслажденья.
И в этот малый промежуток
Мир так наивен и беспечен,
Что я пишу без всяких шуток –
Какой прекрасный летний вечер!
Ох, эти зимние забавы…
Зимою как? Готовишь санки,
Чтоб завихрить на вираже!
Как дашь для куража полбанки –
И не до саночек уже…
А то найдёшь в чулане клюшку,
Чтоб с упоением в хоккей,
Но выпьешь перед матчем кружку –
И без хоккея – эге-гей…
В компании на солнце пылком
С друзьями лыжи навостришь,
Но каждый друг придёт с бутылкой
И как-то очень не до лыж…
В коньках, вообще, одни засады –
Наточишь, подберёшь носки,
Начнёшь готовить спирт для ссадин –
И прочь отбросятся коньки…
И радуясь снежинкам разным,
Товарищ, помни сей совет –
ЗАБАВЫ ЗИМНИЕ – ЗАРАЗА!
И ДЛЯ ЗДОРОВЬЯ – ЧИСТЫЙ ВРЕД!
Очень печальный стих про осень
С сентября примерно по нояб(ы)рь
На Руси сгущение тоски -
Это льют печаль стихами бабы
И хандрят поэты-мужики.
Так уж повелось, что третий квартал
(Знаю я, что правильней – «квартАл» ) -
Время «Ч» для массового старта
Слёзных строчек, бьющих наповал.
В них народ подвёрстывает в «осень»
Горьковатый, как она, «чабрец»,
«Проседи» росы, прощанья «просинь»,
И красивый пушкинский «багрец»…
Вот и я по-взрослому сегодня,
Погрущу, создам про осень стих,
Расскажу как ветер-колобродник
В клочья рвёт наряд берёз-франтих,
Обрывает бусы у рябины,
Донося прощальное «ку-ку»…
( Вдохновившись созданной картиной,
Здесь я выпью двести коньяку.)
Тут же вспомню журавлей гортанных,
Прядь тумана и дождливый блюз…
(Ну какая ж осень без тумана?
Без дождя какая, нафиг, грусть?)
Опишу, как увядают клёны,
Позвеню надорванной струной…
(Здесь ещё приму сто грамм со стоном,
Что и сам я, в сущности, такой.)
Подпущу слезу, что всё опало :
1)листья, 2) шевелюра и 3) любовь,
Что зима бездушным покрывалом
Скушной ватой жизнь накроет вновь,
Что приходит … как её?… усталость,
Что лишь раз судьбой отмерен путь…
(И, вообще, осталась только малость -.
В смысле, что на донышке, чуть-чуть…)
И допив, придя к апофеозу,
Под дрожанье пальцев и сердец
Подведу итог, глотая слёзы,
Чуть неточной рифмой на «багрец»…
Осенние заметки фенолога
Осень, похоже…
