Виктор Жигунов - Иронические стихи

Виктор Жигунов

ИРОНИЧЕСКИЕ СТИХИ

Ю

Нет, пора,          похоже,                    стать построже.Не транжирить мыслей и чернил.Вот вчера —          о боже,                    что за рожея куплет на память сочинил!А всерьёз писать берусь нечасто:то пристанет вот такой нахал,то сосед упросит, то начальство…Сколько я всего напосвящал!Горько, что эпохе бесполезныте стишки…          Прогрессу вопрекичерез них в бессмертие полезлилодыри и просто дураки.Нет, преодолею мягкотелость!Вот опять я разложил тетрадь,но кандидатуру захотелосьистинно достойную избрать.Подорвать снаряд, а не пистоны!И заметил, гордость не тая:песнопений многие достойны —он и ты, оно и мы, и я.Кстати, я. Ну справедливо ль это:в честь кого мы только слов не вьём,но никак не воспоём поэта,если он имеется живьём!А когда планета, мной удобрясь,между звёзд помчит мой прах во тьму,воссоздать мой многогранный образне под силу будет никому.Да и ни к чему тогда награда.Слава-то при жизни дорога.Даже я, писатель, — мне бы надо —не читал Гомера ни фига.Сотню лет, ну две по крайней мере,помнят, знают, а потом — провал…Кто читает Данте Алигьери?Очень нудно парень рифмовал.Скажут: «Ограниченность мужичья!»Нет, увы. Устаревает всё…В общем, надо самообслужиться(примечанье: странное словцо:в нём приставка «само» и втораядоля с тем же самым смыслом — «-ся»),ценных мыслей в Лете не теряяи чужого дядю не прося.Кажется, не проще ли простогодаром не расходовать ума?Пусть Наташа, например, Ростовао себе писала бы сама.А Толстой не ждал бы озареньяо девичьей внутренней борьбе —он в освободившееся времятоже написал бы о себе.Это было бы глубоко, правдиво!Ну, итак:          новатор и смельчак,я нашёл героя всем на дивои уже я не могу смолчать.Чтобы счастьем род людской прогрелся,усмотрев поэта на корню,ради социального прогрессао себе поэму сочиню!(Если ж у моей могилы в плачелишь родня была бы — без венка, —то необходимо мне тем пачесамому ввести себя в века.)…Тема есть.С названьем дело хуже.«Я» — идею выразит мою.Но нескромно. И старо к тому же.Потому даю названье «Ю».

Про гроб

На взгляд привычный, косный —чего тут парню жаль?Шумят и мыслят сосны,пытливо глядя вдаль.В сети весенней синиколышутся дубы…А жалко древесины,идущей на гробы!Жестока смерть чертовски —и как ей быть не злой?Но для чего же доскизаваливать землёй!Распелся соловейко:да эх, да ой, да ну…Хоронят человека,подушку и сосну.Ах, был он ярким перлом —бесстыдно врут друзья…А веке в двадцать первомза ним пойду и я.Не говорите глухо,не капайте на труп,скажите: жил он глупо,хоть в общем был неглуп.И, через щёлку пылковзглянувши на вдову,забитый, как посылка,я в вечность отплыву.Нет-нет. Иссякнут рощи.Отправлюсь налегке:не в дереве, а проще —в пластмассовом мешке.Не хочется мне так-то…Пока я не угас,для траурного актане выбрать ли сейчастесину подлиннее?..Лопату я беру.Вершись, озелененье!Гуляю по двору,закапывая шишки,шепча: вот здесь одна…А через месяц — ишь ты,покажется сосна!Солидный ли зажитокдоска — за жизнь, за труд?Но вдруг и ту зажилят,а самого сожгут?!Вопросы горше редькиуж не дают и спать…Скорее помереть бы.…И чуши не писать.

Умиление-ХХ

Двадцатый, век. Везде железо. Фиг ли:моторы, скороварки, тормоза…Мы в технику вросли, мы к ней привыкли.Хотя былинку встретишь — и слезашибает в нос. Не выползет на щёки.Мы в тайне умиление храним.Но вот бегут по улицам потокимашин. Я прилепляюсь сердцем к ним.Ну что листок? Болтается на ветке,а та из клумбы выперла сама.Совсем не то — ракеты и ракетки,электровозы, шпиндели, дома.Над ними мы работали до стона.Они — родные до последних клемм.Что ж больше умиления достойно —природа или техника? Затем:для собственной же пользы дуб и редькаиз CO2 выпихивают O.А если бы нам это было вредно?Они б не поменяли ничего!А если бы вредили нам машины?Да их бы вовсе не было тогда!Они друзьями стали нам большими.Нам не друзья лопух и лебеда.Мне возразят: «Но был бы воздух спёртымбез них. Его машины портят». Номы тоже постоянно воздух портим(особенно когда несём бревно).Я так скажу: уж если удивляться,то технике и выдумке, труду.Во мне всегда такая вспыхнет ласка,как мимо железяки я пройду!Без разных сплавов жизнь была бы гадкой,а без пластмасс вконец бы я зачах.Случается, застыну перед гайкой,любуюсь, даже слёзы на глазах.Немало шпонок на заметку взято,а сколько их увижу на веку!Эй, лампочки, педальки, тормозята!..Ты слышишь, птичка в ходиках? Ку-ку!

Духовная пища

Хоть я люблю домашнюю стряпню,но собственные вирши не ценю.Как к ресторану, обратясь к журналу,читаю содержание. Меню.Вначале, как холодная закуска,идёт передовица про искусство.На первое — роман. Навалены в сюжетлюбовь, морковь, мечты, абзацы, бред.Лавровый лист — себе оставил автор(плести венок). И соли тоже нет.Поэму предложили на второе.В ней каша мыслей. Кушанье сырое.И тем, кто разжевать не сможет это, —котлета (критик сделал из поэта).Мозги. Статья, под нею подпись «проф».Но пожалели на неё мозгов.А кто голодный очень, тем даютещё цыплёнка с надписью «дебют».Без третьего была б сухой еда.Рассказ юмористический. Вода…Я эти вот стихи пишу от сердца,а подадут их в качестве десерта.Журнал закрыт. Проглочен и забыт.Почувствовал я, что по горло сыт.Выплёвываю горькие слова,и не живот болит, а голова.

Лицом к истине

Я всю ночь рассуждаю, где истина, —днём твердят мудрецы то да сё…Капля падает в бочку таинственно.А чего она? Бульк, да и всё.

В обыдёнщине кружимся, рушимся,упаду, и обида берёт:обладаю ж кой-чем выдающимся!Скажем, нос выдаётся вперёд.

Сколько маяться? Чтоб не отчаяться,я сижу, крепко взявшись за нос.Умник выскажет мысль — удаляется.Сам не понял, чего произнёс.Эх, заботы друг другу приносим!Измышленья, статьи, колдовство…Я мечтаю лицом (ну, и носом)повернуться к истоку всего.

Всё солидно звучит: то, что мудрои что глупо, — возьмись разобрать!..Я вконец заблудился под утрои забылся, уткнувшись в тетрадь.

И во сне — вот несёт их нелёгкая! —мысли, фразы… Не те и не те.Вдруг проснулся, ресницами хлопая…Вот же истина — в чистом листе!

Доска

Собака лает. Видно, ей не спится.И я не сплю. Но лаять-то зачем?Я тему для раздумий взял из спискапроблем, философем и теорем.Звезда взойдёт — уже вопросов сотня.Закаплет — буду мыслить о дожде.А если нет событий, как сегодня,так я хотел подумать о доске.Мои творенья глубоки и строги,ещё приятней завтрашний прогноз.Но я пишу классические строкив домишке, предназначенном на снос.Вот бросятся потом: музей-квартира…А дома нет. И мусор ветром сдут,все умерли, и нет ориентира…Мимо-реальный комплекс создадут.Доску повесят: «Жил, творил…» Побаски!Здесь натворишь! Топочут над душойхозяева, соседи, дети, бабки.А я терплю, поскольку дом чужой.Так вот, чтоб после не стыдиться мирубесчувствия к поэту своему,я предлагаю: дайте мне квартиру.А памятник мне вовсе ни к чему.Доколе будет так: поэт пылает,мы им не дорожим. Потом ханжим.…Иссякла тема. Вновь собака лает.Порассуждаю про собачью жизнь.

В ажурной тени