Между нелепицей и околесицей - Пользователь
- рядом в любой момент.
В бархатистости пересечений геометрических линий
есть вероятностный смысл параллельных -
тянешься,
тянешься,
тянешься,
и вырастаешь в какой-то момент
без малейшей определённости
- когда именно,
и на сколько лет.
Лови, расшитый мельчайшим бисером
браслет
бесценных годовых колец
и
не пугайся, если руки растут у облака -
безмятежно искрящегося,
облака на горизонте…
// 5.07.2018.
***
Кто хочет быть рядом, - останется рядом,
без всяких условий,
с вязанкою дров через снежный буран.
Без лишних вопросов и принципов тоже,
с готовностью быть,
расчёсывать спутанность,
с чуткостью снов.
Кто хочет – тот сможет.
Без тени смущения,
без клятв, обещаний,
без страха
непонятым быть.
Слова попадают на стык –
двух миров –
будто лодка на зеркале вод.
С дорогами вперехлёст
вырастают наши взаимности
и возможности
из рукава – белых пускать лебедей
и чёрных грачей.
Кто должен быть рядом -
- останется рядом,
там,
где смыкается синий свод,
в обители четырёх ветров.
// 8.07.2018.
***
танцующий Ганеша
в подол горы упираясь лбом
закрываешь глаза и ищешь слова не о том,
но такие, что шелестят страницами
проворней чем пальцы спицами
на пределе сложности,
избежав истеричности,
без клейма духовности,
кто не в теме, для тех –
неразборчиво
всё, чего ради
всегда на кону,
без вариантов и без передышки;
клянёшься насуплено, а веришь лишь в то, -
распределяющий всех по полочкам
порядок
немыслимый, -
ни о чём.
Бессмысленный.
И вдруг, на крае, видишь -
танцующий Ганеша изящней мотылька,
имея силу
быть достойным маленьких шагов
к себе и к цели,
и
лета, полные карманы
- для вдохновенья )
// 11-12.07.18.
***
Левитация – отнюдь не парение в облаках
-
это туман над озером, стелющий мягко утро под ноги,
с отмели вглубь отползающая волна,
скольжение по касательной на краю грозового облака;
Вовсе
не выбор направления, а нахождение в потоке,
единовременно и при этом вне точек отсчёта;
ни монотонности, ни постоянства,
в мозаичном движении переменчивая картинка,
полная цвета и запаха, вкусностей и обертонов.
Скорее уж
заполненная дыханием чаша цветка,
там где воркуют незримые птицы,
клюя щедро рассыпанное зерно
из прохудившихся мешков истины;
это тающий мёд в середине зрачка,
отблеском солнца в тебе пребывающего,
чувство легчайшего понимания,
что не_всегда и не_обязательно
будет не_так. Без абсолюта.
Воспоминания и предвосхищение
одновременно
ветхого шелеста любимых страниц,
прожитых вместе.
Левитация не способность, а состояние,
к которому дорастаешь.
Утро затмения
такое же, как и тысячи до него,
но урок закрепляется многократностью повторения.
Солнечный круг всегда замыкается ко дню рождения.
// пятница, 13 июля 2018
/// Liebe, liebste Wunderblume
***
радуюсь,
несомненной сложности и парадоксальной связи всего сущего и неосязаемого,
бесконечной и множественной глубине происходящего,
замираю и…
радуюсь.
радуюсь,
в бессилии и пустоте, роняя спутанные кружева себе под ноги, делая что считаю правильным, даже если мнится ненужным и бестолковым. Как река расхожусь синими тропками, расшиваюсь рукавами глубокими и широкими, вразлёт, да с подвывертом. Так чтоб всласть по равнине, да между горами, по камням и промоинам, с водопадами без оглядки. Лишь достичь бы того, кто влечёт своими глубинами. Неизведанный, он взрезает собой берега как ему вздумается, меня в дрожь бросая от предвкушения.
Белое, бирюзовое, голубое и сизое. Мне без разницы, если по-честному. Небо над головой такое как море – бесконечное и со своим настроением.
С оглушительным треском раскалывается внутренняя тишина, - радуюсь. Иначе нельзя.
радуюсь, искренне. Как замёрзшая птица восходящему солнцу, благо несущему.
Без торга.
Без вымученных фраз – но откровенно и надолго.
Лелейно радость берегу,
- и мелодично,
фоном голос подают
не смазанные петли завтрашнего дня,
кто знает, может и они чему-то рады...
// 1.08.2018.
***
сплетённые ветви
Мой духовник сплетает крону в ажурную колыбель из веток и птиц, паутинок и перьев, солнечно-светлых лучей. На пружинящих ветках сидят хранители Сирин и Алконост. Жесткие когти вцепились в податливость дерева жизни.
Будет ли брошен клич, будет ли плач услышан. Будет ли новой зари тонкая нить проходит сквозь ту тьму, что соткали. Будет ли Гамаюн откровенна и благосклонна.
Про это украдкой. Про это – почти никому.
не лукавлю,
снова лето, как и тысячу лет назад, как и тысячу пепельных листьев на поверхности дальнего озера растворяющих тишину меж столетий;
меж корней и камней истекает падевый мёд, он скрепляет миры, кроной касается верхнего дуб, нижний опутан корнями, нам вековать посредине;
снова как прежде, яблоки райского сада созреют к Спасу, август сольётся в осеннее жерло и растворится. До грядущего повторенья.
Как всё устроится, - желанно иль нет, взойдёт ли кипрей на сожжённом поле, спрячётся ветер в объятьях сосны, заштормит нелюдимое море или ветка проткнёт новым листом дрожащий на солнце воздух?
Будет ли, кто его знает. Если покажут -
только
украдкой
сквозь сплетённые ветви
// 2.08.2018.
***
Усталость сложила крылья в веер слов.
И ветром, ветром, обрывисто падает с плеч. Я не держу – до встреч. И можно до не скорых.
Дождь смывает с асфальта мел.
Тщательно и методично.
Как бы ни был шедеврален набросок, для потоков воды всё едино.
Белым, бесцветным взмахом с тобой прощается птица.
Сквозь изгиб прозрачности тебя освещает солнце прожитого дня. Зачем мне элегия как настроение?
Не в радость, не в сласть.
Не живёшь, а будто стекло жуёшь. Растираешь мелки и засыпаешь в лунки. По периметру круга.
Методично и тщательно. По ровному, ровному, чёртову кругу.
Струны моих мостов до упора напряжены. Даже дотронуться страшно…
// 9.08.2018.
***
Пёрышки моей зимы чуть слышные, почти незримы.
Их миг касания как звон
разбившейся небесной крыши,
сорвавшейся с карниза льдинки и устремившейся книзу;
я выдохну «пускай…»
рисуя мысленно углём
по первозданно-белому,
лишь птичьим следом тронутому снегу.
Вылавливая в пене дней по весу драгоценные черты,
сливаю их с портретом обратной стороны ума,
играя в чехарду со здравым смыслом.
Когда ты нищ – то ценишь каждый грош.
Когда ты ценишь, - уже не нищ.
А благодарен. Тому что свыше.
И пёрышки моей зимы такие лёгкие,
как беззаботно время -
катящее с горы
с задором.
// 17.01.2017
***
Знаешь ли, в мире всегда всё не просто,
не гладко, не без проблем
В этом высоком, высоком, высоком небе
есть мой чертог,
не имеющий стёкол и стен,
виден головы запрокинувшим
сквозь бесконечность небес
В нём моя память, надежды завет
и что-то ещё, наверное важное
и очень личное
В мире всегда всё не просто.
что ж, иначе немыслимо…
у спины твоей запах прелых осенних листьев и тишины,
запах крыльев уставших и древесной коры,
запах веток обугленных и погасших костров,
бесконечности неба остаточный шлейф,
и того что родней
нет
Зная что в мире всегда всё не просто,
пересекаю чертог
и обнимаю тебя со спины
нежно и искренно
// 5.12.2017
***
Господи, да где ж этот чёртов звёздный мост?!
Уже и башмаков десять пар истоптано, и посохов штук семь о дороги вытерто (а может и восемь), хлебов и вовсе без счёта съедено.
Булыжная мостовая до безобразия выщерблена.
У раздорожья указатели выставлены, приходи и на выбор – любые пути.
Вьётся сказка, обвивая фаланги пальцев…
Бить хворостиной, стегать дурость, трусливо живущую в пятках.
Горсточку смелости жадно прятать, - ни себе, никому…
Остерегаясь тени бесплотной, к ней же за помощью, от безысходности.
И голос с небес полушёпотом, вкрадчиво:
- Про это сказка совсем иная, и называется «поворот не туда»…
Ни боли, ни выбитой кости не стоят дни.
И падает долу дудочка крысолова, горсточку смелости высыпав без остатка. Дорога, в окрестности вписана, вильнёт и скользнёт вдоль сюжета заветного.
Линия персонажа до безобразия выщерблена, лейтмотив заезжен, глушится ветром в трубах, наивный.
Указатель как перст, смысл сакральный колышком держит, не даёт улизнуть и оставить дороги беспутные.
Где ж этот чёртов звёздный мост,
в этом
