Анна Гавальда - Просто вместе

Она допила коньяк.

- Ты бредишь… Знаешь, сколько стоит открыть ресторан?

- Нет.

- Ну я же говорю - совсем у тебя чердак отъехал! Ладно… Я должен закончить сборы… Вечером ужинаю у Филу и Сюзи, ты придешь?

Она схватила его за руку и не дала подняться.

- У меня есть деньги…

- У тебя? Да ты же всегда жила как побирушка!

- Да, потому что не хотела к ним прикасаться… Не люблю эти бабки, но тебе хочу их дать…

- …

- Помнишь, я рассказывала, что мой отец был страховщиком и погиб… от несчастного случая на работе?

- Да.

- Ну вот, он все очень хорошо организовал… Он знал, что покинет меня, вот и решил защитить…

- Не врубаюсь.

- Страховка… На мое имя…

- А почему ты… Почему ни разу даже пары туфель приличных себе не купила?

- Потому что… Не хочу я этих денег. От них воняет мертвечиной. Мне был нужен мой папа - живой. А не это.

- Сколько?

- Достаточно, чтобы банкиры широко тебе улыбались, предлагая роскошные условия предоставления кредита…

Она снова взялась за блокнот.

- Подожди, по-моему, я его где-то нарисовала… Он вырвал у нее блокнот.

- Прекрати, Камилла… Хватит уже. Перестань прятаться за этим чертовым блокнотом. Кончай… Хоть раз, умоляю тебя…

Она разглядывала барную стойку.

- Эй, я к тебе обращаюсь!

Она перевела взгляд на его майку.

- На меня. Посмотри на меня. Она подняла глаза.

- Почему ты просто не скажешь: «Не хочу, чтобы ты уезжал»? Я ведь такой же, как ты. Плевать я хотел на деньги, если придется тратить их в одиночку… Я… Я не знаю, черт… «Не хочу, чтобы ты уезжал» - не так уж трудно это выговорить, по-моему?

- Я тебе это уже сказала.

- Что?

- Я тебе это уже сказала…

- Когда?

- Вечером, 31 декабря…

- Ну-у, это не считается… Это из-за Филу… Она молчала.

- Камилла…

Он произнес - почти по слогам:

- Я… не… хочу… чтобы… ты… уезжал…

- Я…

- Хорошо, продолжай… Не…

- Я боюсь.

- Чего боишься?

- Тебя, себя, всего.

Он вздохнул.

И снова вздохнул.

- Смотри сюда. Повторяй за мной.

И он начал изображать выступление бодибилдера на конкурсе «Мисс Вселенная».

- Сожми кулаки, округли спину, согни руки, скрести их и заведи под подбородок… Вот так…

- Зачем? - изумилась она.

- А затем… Затем, чтобы треснула наконец эта проклятая кожа - она тебе мала… Ты же в ней задыхаешься… Немедленно вылезай… Вперед… Хочу услышать, как треснет шов на спине…

Она улыбалась.

- Черт, нет, не так… Завязывай с этой дурацкой улыбочкой… Мне совсем другое от тебя нужно! Пусть улыбаются метеодамочки… Так, я пошел, иначе совсем заведусь… Пока, до вечера…

21

Камилла устроила себе норку среди миллиона пестрых подушечек Сюзи, не прикоснулась к еде и выпила достаточно, чтобы смеяться в нужных местах.

Даже без диапроектора им был устроен сеанс «Знакомства с миром»…

- Арагон или Кастилия, - говорил Филибер…

- … - это сосцы судьбы! - повторяла она в качестве комментария к каждой фотографии.

Она была веселенькая. Грустная, но веселенькая.

Франк рано их покинул - ему предстояла «отходная» с коллегами, прощание с родиной…

Когда Камилле удалось наконец подняться, Филибер проводил ее на улицу.

- Все будет в порядке?

- Да.

- Вызвать тебе такси?

- Спасибо, не стоит. Я хочу пройтись.

- Ладно… Тогда приятной прогулки…

- Камилла…

- Да?

Она обернулась.

- Завтра… 17.15, Северный вокзал…

- Ты придешь?

Он покачал головой.

- Увы, нет… Я работаю…

- Камилла…

Она снова обернулась.

- Ты… Сходи туда вместо меня… Пожалуйста…

22

- Пришла помахать платком?

- Да.

- Мило с твоей стороны…

- Сколько нас?

- Кого?

- Девушек, явившихся помахать платочками и перепачкать тебя с головы до ног помадой?

- Смотри сама…

- Неужто я одна?

- Что поделаешь… - Он скорчил ей рожу. - Тяжелые времена… Хорошо еще, что англичанки такие пылкие… Во всяком случае, так мне сказали!

- Собираешься обучать их французскому поцелую?

- В том числе… Проводишь меня?

- Да.

Он взглянул на часы.

- Ну вот. У тебя всего пять минут, чтобы попытаться выговорить фразу из шести слов, сумеешь? Ладно, если шесть слишком много, я удовлетворюсь тремя… - пошутил он. - Но правильными, заветными, договорились? Черт! Я забыл прокомпостировать билет… Итак?

Тишина.

- Тем хуже… Останусь одиноким волком…

Он повесил свою огромную сумку на плечо и повернулся к ней спиной.

Кинулся на поиски контролера.

Она видела, как он убрал билет в бумажник и помахал ей рукой…

И «Евростар» побежал от нее прочь.

И она заплакала, глупая гусыня.

А он маячил вдали крошечной серой точкой…

У нее зазвонил мобильник.

- Это я.

- Знаю, номер высветился…

- Уверен, ты там сейчас изображаешь романтическую героиню, разнюнилась, захлебываешься слезами и соплями… Уверен, стоишь одна в конце платформы, как в кино, и оплакиваешь любовь, исчезнувшую с облачком белого дыма…

Она улыбнулась сквозь слезы.

- Вовсе… Вовсе нет, - наконец выговорила она, - я… Я как раз выхожу с вокзала…

- Врушка, - произнес голос у нее за спиной.

Она упала в его объятия и прижалась к нему крепко-крепко-крепко-крепко. До хруста в костях.

Она плакала.

Говорила не умолкая, сморкалась в его рубашку, снова лила слезы, выплакивая двадцать семь лет одиночества, тоски, подлых ударов по башке, она рыдала о недоданных ласках, горевала о безумии матери, о рассеянности отца, пустых хлопотах и своей вековой усталости, признавалась, как часто ей бывало холодно и голодно, и как много ошибок она сделала, и как предавала и ее предавали, и как у нее вечно кружилась голова, словно она стояла на краю пропасти. Она поведала ему о своих сомнениях насчет собственного тела, и о привкусе эфира во рту, и о постоянном страхе оказаться не на высоте. И о Полетте. О доброте и нежности Полетты, за пять с половиной секунд обратившейся в серый тлен…

Он прикрыл ее полами своей куртки и уперся подбородком ей в макушку.

- Ну ладно… Ладно… - тихонько шептал он, сам не зная, что хочет этим сказать: «Ладно, поплачь еще, выплачь все слезы» или «Ладно, все в порядке, довольно лить слезы».

Пусть сама решает.

Ее волосы щекотали ему лицо, он чувствовал себя очень молодым и счастливым.

Очень счастливым.

Он улыбался. Впервые в жизни он оказался в нужном месте в нужное время.

Он потерся подбородком о ее темечко.

- Успокойся, малышка… Не бери в голову, у нас все получится… Может, не лучше, чем у других, но и не хуже… Все получится, обещаю тебе… Получится… Мы ничего не потеряли - ведь у нас ничего нет… Ну же… Пошли.

Эпилог

- Черт, поверить не могу… Не могу поверить… - бурчал Франк, пытаясь скрыть, как он счастлив. - Этот придурок пишет только о Филу! Обслуживание то, обслуживание сё… Конечно! Ему ведь это ничего не стоит! У него-то хорошие манеры в крови! И прием, и обстановка, и рисунки Фок, и ля-ля-ля, и жу-жу-жу… А моя кухня? Что, на мою кухню всем плевать?

Сюзи вырвала у него газету.

- С первого взгляда влюбляешься в новое бистро, где молодой шеф-повар Франк Лестафье тешит наши вкусовые рецепторы изумительными блюдами домашней кухни - ароматными, легкими, радующими душу и тело… Короче говоря, здесь вам каждый день подадут воскресный обед, который не придется есть в компании старых тетушек, и не нужно будет полночи мыть посуду накануне новой рабочей недели…

- Ну и? Что это, по-твоему? Биржевые новости или жареный цыпленок? Не-не-не, закрыто! - закричал он посетителям, решившим зайти «на огонек». А-а, ладно, давайте, чего уж там… Прошу… Еды на всех хватит… Венсан, позови своего чертова пса, или я суну его в морозилку!

- Рошешуар, к ноге! - скомандовал Филибер.

- Барбес… А никакой не Рошешуар…

- Предпочитаю имя Рошешуар… Не правда ли, Рошешуар? Иди к своему дядюшке Филу, он даст тебе вкусную косточку…

Сюзи расхохоталась.

Она теперь все время смеялась, Сюзи.

- А, вот и вы наконец! Слава богу, в кои веки раз сняли-таки темные очки! Она слегка жеманилась.

Если молодую Фок он пока не укротил, то старая ела у него с руки. В его присутствии мать Камиллы всегда «держалась в рамочках» и взирала на него томно-влажными глазами любительницы прозака…