Борис Рыжий - В кварталах дальних и печальных
К Сашке
Скажи-ка, эй, ты стал поэтом?Ну, бабам голову вскружил.Ну, Веневитинова, это,забыл как звали, пережил.
Ну, пару книжек тиснул сдуру.Давай умрем по счету «три».Сижу без курева, Сашура,жду в вытрезвителе зари.
Казалось что? Красивым взмахомпера начертишь вещий знак,и из того, что было прахом,проклюнется священный злак.
Вот так-то, Саша. Мент в окошкемаячит, заслоняя свет.Постылый прах в моей ладошке.А злака не было и нет.
1998«С плоской “Примой” в зубах…»
С плоской «Примой» в зубах: кому в бровь, кому в пах,сквозь сиянье вгоняя во тьму.Только я со шпаною ходил в дружбанах —до сих пор не пойму, почему.Я у Жени спрошу, я поеду к нему,он влиятельным жуликом стал.Через солнце Анталии вышел во тьму,в небеса на «Рено» ускакал.И ответит мне Женя, березы росток,уронив на ладошку листок:поменяйся тогда мы местами, браток,ты со мною бы не был жесток.Всем вручили по жизни, а нам — по судьбе,словно сразу аванс и расчет.Мы с тобой прокатились на А и на Б,посмотрели, кто первым умрет.Так ответит мне Женя, а я улыбнусьи смахну с подбородка слезу.На такси до родимых трущоб доберусь,попрошу, чтобы ждали внизу.Из подъезда немытого гляну на двор,у окна на минуту замру.Что-то слишком расширился мой кругозор,а когда-то был равен двору.Расплывайся в слезах и в бесформенный сплавпревращайся — любви и тоски.Мне на плечи бросается век-волкодав,я сжимаю от боли виски.Приходите из тюрем, вставайте с могил,возвращайтесь из наглой Москвы.Я затем вас так крепко любил и любил,чтобы заново ожили вы.Чтобы каждый остался оправдан и чист,чтобы ангелом сделался гад.Под окном, как архангел, сигналит таксист.Мне пора возвращаться назад.
1998«Мимо больницы, кладбища, тюрьмы…»
Мимо больницы, кладбища, тюрьмыпойду-пойду по самому по краю.Прикуривая, спичку поломаюна фоне ослепительной зимы.
Вот Родина. Моя, моя, моя.Учителя, чему вы нас учили —вдолбили смерть, а это не вдолбили,простейшие основы бытия.
Пройду больницу, кладбище, тюрьму,припомню, сколько сдал металлолома.Скажи мне, что на Родине — я дома.На веру я слова твои приму.
Пройду еще и загляну за край,к уступу подойду как можно ближе.Так подойди, не мучайся, иди же,ступай смелей, my angel, don’t you cry.
1998Дорогому Александру. Из села
Бобрищево — размышления об
Весьма поэт, изрядный критик, картежник, дуэлянт,политик, тебе я отвечаю вновь: пожары вычурной Варшавы,низкопоклонной шляхты кровь — сперва СИМВОЛЫ НАШЕЙ СЛАВЫ,потом — убитая любовь, униженные генералы и оскверненные подвалы:где пили шляхтичи вино, там ссали русские капралы!Хотелось бы помягче, но, увы, не об любви кино.
О славе!Горько и невкусно. Поручик мой, мне стало грустно,когда с обратной стороны мне вышло лицезреть искусство.Тем менее на мне вины, чем более подонков в штабе.
Стреляться? Почему бы нет! Он прострелил мой эполет,стреляя первым. Я внакладе. «Борис Борисыч, пистолетваш будет, видимо, без пули…» — вечор мне ангелы шепнули.Вместо того чтоб поменять, я попросту не стал стрелять.Чтоб тупо не чихать от дыма.Мой друг, поэзия делима, как Польша. Жесткое кино.Но все, что мягкое, — говно.
1998«За стеной — дребезжанье гитары…»
За стеной — дребезжанье гитары,льется песнь, подпевают певцузахмелевшие здорово пары —да и впрямь, ночь подходит к концу.
Представляю себе идиота,оптимиста, любовника: такотчего же не спеть, коль охота?Вот и лупит по струнам дурак.
Эта песня, он сам ее развесочинил, разве слышал в кино,ибо я ничего безобразнейэтой песни не слыхивал. Но —
за окном тополиные кронышелестят, подпевают ему.Лает пес. Раскричались вороны.Воет ветер. И дальше, во тьму —
всё поют, удлиняются лица.Побренчи же еще, побренчи.Дребезжат самосвалы. Убийцуповели на расстрел палачи.
Убаюкана музыкой страшной,что ты хочешь увидеть во сне?Ты уснула, а в комнате нашейпустота отразилась в окне.
Смерть на цыпочках ходит за мною,окровавленный бант теребя.И рыдает за страшной стеноютот, кому я оставлю тебя.
1998«Мои друзья не верили в меня…»
«Мои друзья не верили в меня…»Сыны Пластполимера, Вторчермета,у каждого из них была статья.Я песни пел, не выставляя это
как нечто. Океан бурлил, бурлил.Пришкандыбал татарин-участковый:так заруби себе. Я зарубил.Мне ведом, Боже, твой расклад херовый.
На купоросных голубых снегах,закончившие ШРМ на тройки,они запнулись с медью в черепах,как первые солдаты перестройки.
А я остался, жалкий Арион,на брег туманный вынесен волною.Пою, пою, да петь мне не резон.Шумит, шумит пучина подо мною.
1998«Досадно, но сколько ни лгу…»
Досадно, но сколько ни лгу,пространство, где мы с тобой жили,учились любить и любили,никак сочинить не могу:
детали, фрагменты, куски,сирень у чужого подъезда,ржавеющее неуместножелезо у синей реки.
Вдали похоронный оркестр(теперь почему-то их нету).А может быть, главное — этоне время, не место, а жест,
когда я к тебе наклонюсь,небольно сжимая ладони,на плохо прописанном фоне,моя неумелая грусть…
1998, 19991999
Качели
Был двор, а во дворе качелипозвякивали и скрипели.С качелей прыгали в листву,что дворники собрать успели.
Качающиеся гурьбойвзлетали сами над собой.Я помню запах листьев прелыхи запах неба голубой.
Последняя неделя лета.На нас глядят Алена, Света.Все прыгнули, а я не смог,что очень плохо для поэта.
О, как досадно было, новсе в памяти освещенокаким-то жалостливым светом.Живи, другого не дано!
1999«Много было всего, музыки было много…»
Много было всего, музыки было много,а в кинокассах билеты были почти всегда.В красном трамвае хулиган с недотрогойехали в никуда.
Музыки стало малои пассажиров, ибо трамвай — в депо.Вот мы и вышли в осень из кинозалаи зашагали по
длинной аллее жизни. Оно про летобыло кино, про счастье, не про беду.В последнем ряду пиво и сигарета.Я никогда не сяду в первом ряду.
1999«Достаю из кармана упаковку дур-»
Достаю из кармана упаковку дур —мана, из стакана пью дым за Ро —мана, за своего дружбана, за ли —мона-жигана пью настойку из снаи тумана. Золотые картины: зеле —неют долины, синих гор голубеютвершины, свет с востока, восто —ка, от порога до Бога пролетаетдорога полого. На поэзии русскойпоявляется узкий очень точныйузорец восточный, растворяетсяпрежний — безнадежный, небрежный.Ах, моя твоя помнит, мой нежный!
1999«Мне холодно, читатель, мне темно…»
