Андрей Кузечкин - Все десять пальцев
– И что, Кирюх, ты повезешь ее?
– Думаю, да.
– Рехнулся, что ли? – Вовка чуть с капота не свалился.
– Нет. Сессию сдам, переправлю из общаги наружу и увезу ее.
– А об убийцах ты подумал?
– Подумал. Но Юкки-то не убийца! Она просто ребенок. Кроме меня некому ее защитить, Вовка. Не-ко-му. Довезу ее до Морошинска, а дальше она сама как-нибудь...
– А если выследят?
– Сделаем так, что не выследят.
– Где она прячется сейчас? Ты так и не сказал...
– И не скажу... Поверь, что она в надежнейшем месте.
– Мне нужно ее увидеть!
– Перебьешься.
Кирюха поднял глаза. Отсюда, со дна оврага, были видны два верхних этажа общаги. Над ними появилась крошечная человеческая фигурка, она выглянула из-за бордюра, опоясывавшего крышу. Юкки смотрела на Кирюху. Кирюха смотрел на Юкки.
– Вован, если ты такой дотошный, расскажи мне про Соломоныча, – произнес он.
– Про призрака общаги? На фига он тебе? – Вовка был раздражен.
– Интересно. Я тут с ним сталкивался пару раз. Странный такой.
– Странный, странный... Только не по адресу ты обратился. Я про Соломоныча знаю не больше тебя, хотя чувствую, что тут история почище, чем про нашу девчонку. Жаль, спрашивать не у кого.
– У Олега Иваныча. Они с Соломонычем вместе учились.
– Да ты че? Ни за что бы не подумал! Соломоныч выглядит старше лет на десять!
– Угу. С ним что-то нехорошее случилось. Но Олег Иваныч вряд ли будет на эту тему разговаривать. Вот был бы еще кто-нибудь, у кого спросить можно, только кто?
Ответ пришел сам собой: конечно же ходячий компьютер по имени Григорий! Содержимое его головы – колоссальная информационная база, в которой можно отыскать сведения по любому вопросу. А если нужных данных там вдруг не окажется, то Гриня, по крайней мере, знает, где их найти.
Кирюха одним глотком добил остатки пива, вскочил с капота:
– Пошли?
– Пошли, – согласился Вовка и разбил свою давно опустевшую бутылку о бетонную сваю, торчавшую из дна оврага.
– Свинья-а-а... – протянул Кирюха. – Лишил какую-нибудь бедную старушку целого рубля!
– Так ей и надо. Наши старики только и умеют, что по бутылки ходить да кудахтать: вот, правительство о нас не заботится... Да с какой стати оно будет о вас заботиться? Проще голодом уморить.
– А ты что предлагаешь? Чтобы старики революцию организовали?
– Нет. Революция – дело толпы, а толпа всегда не права. Моя точка зрения проста: я не могу спасти этот мир, не могу спасти мою страну, не могу спасти мою семью – но я могу спасти себя сам. А для этого нужно совсем немного, Кирюха. Первое: никому не позволяй собой командовать. Второе: ни к чему не привязывайся, тогда терять будет нечего. Вообще, не завись ни от кого и ни от чего. И третье, Кирюха: никогда не скули. Тот, у кого есть работа, семья и дом, погибнет при любом мало-мальском катаклизме. А вольный бродяга непобедим! Неплохая философия, а? – он улыбнулся, довольный собой. – Один друган меня этому научил. Он музыкант, колесит по стране, с людьми общается... Спит, где придется, питается в разных привокзальных кафешках.
– А чем на жизнь зарабатывает? В подземных переходах играет? – Кирюха усмехнулся, вспомнив придуманный им образ – гитариста-зомби, что пытается бренчать на гитаре без струн.
– Ты не поверишь, но этот парень выпустил пару альбомов, которые стали весьма популярны в определенных кругах... Короче, с этих пластинок ему капают кое-какие дивиденды. Совсем немного, но хватает на то, чтобы с голоду не окочуриться. Да иногда на небольших рок-фестивалях поигрывает. Квартирники устраивает.
– Я слышал что-нибудь из его творчества?
– Вряд ли. Если интересуешься – могу дать послушать. Музыка у него довольно приятная, акустический рок с минимумом инструментов: он сам на гитаре да подружка на бубне подыгрывает и подпевает. Их дуэт называется «Плакса amp; Мэй». Слышал?
– Только само название. Оно у нас в душевой на стенке написано.
Возвращаясь в общагу, он обратил внимание, что объявление о награде за информацию о Юкки обновили: теперь вместо ста тысяч преследователи предлагали пятьсот.
В комнате № 605 Кирюха застал одного Дениса, сидевшего на кровати, низко склонив голову.
– Где Гриня? Мы с ним номер собирались репетировать. Только я подходящую песню никак не подберу...
– Не до песен, Кирилл, – мрачно перебил тот, не поднимая глаз. – Пропал Гриня.
– Как – пропал? Потерялся?
Денис помотал головой:
– Хана ему.
– Умер?
– Возможно.
– Да что тут происходит?! – завопил Кирюха, пнув ногой тумбочку. – Совсем, что ли, с ума посходили?
Дверца тумбочки отворилась, оттуда выкатилась знакомая баночка с белым порошком. Денис схватил ее и сунул буйному гостю под нос:
– Вот! Вот что происходит! Ты что, поверил, что это заменитель сахара?!
– Ну да... А что, это наркота?!
– Вот именно.
Кирюха оторопело отшатнулся от банки:
– И зачем он хотел подсыпать эту дрянь мне в чай?
Денис поставил пластиковый сосуд на стол и хмуро глянул на приятеля, скрестив руки на груди:
– Хобби у него такое, Кирилл. Любит с разной химией экспериментировать.
– На людях?
– На людях. У Григория свои понятия о добре и зле. Он может человеку подсунуть каких-нибудь галлюциногенов чисто ради того, чтобы посмотреть, что получится. Как Шерлок Холмс, он тоже любил таким способом поразвлекаться. Почему-то об этом всегда забывают, когда фильмы снимают... Ладно, не о том речь.
Кирюха молчал. Денис не унимался:
– Знаешь, сколько наркоты в общагу через Григория пришло? Думаешь, у кого Дамир траву доставал? Да и не только он.
– А сам Гриня... он дурью не балуется?
– Ты что! Он собственный мозг знаешь как бережет! Любая химия, она же серое вещество разрушает. Гриша вообще очень осторожный. Товар никогда у себя не хранит, а если и хранит, то в замаскированном виде, как вот эту гадость. – Он щелкнул ногтем баночку: – Кто скажет, что это не соль?
– И где Гриня сейчас?
– Трудный вопрос, Кирюха... В общем, есть у него поставщики, живут в районе кондитерской фабрики...
– Мафия?
– С мафией он бы не связался – слишком умен. Так, уроды какие-то. У них в доме делянка. Григорий сегодня утром к ним уехал за товаром, до сих пор не вернулся. Раньше он так не делал. Я позвонил ему на мобильник. Какой-то незнакомый голос – грубый такой, густой – меня выматерил и сказал, чтобы я ехал друга выкупать, а не то ему кирдык. Видно, они решили на нем немножко деньжат срубить. Тот гад сказал, чтобы я завтра утром подъехал к остановке «Кондитерская», привез все бабло, сколько есть, тогда они его отпустят. А у меня денег вообще нет! И у Гришки нет. Он же не столько для доходов наркоту распространял...
– ...Сколько ради эксперимента? – перебил Кирюха. – Забавно... Ты хотя бы приблизительно знаешь, где они его держат?
– Знаю, и не приблизительно, а точно. Едешь на 11 троллейбусе до остановки «Кондитерская». Это не доезжая одной до конечной. Улица так и называется: Кондитерская. Дом № 16, квартира 4, спросить Владимира.
– Так что, Гриня тебе сам сказал адрес?
– Да! Он знал, что однажды может не вернуться.
– И почему ты до сих пор ментов по этому адресу не направил?
– Отпадает, – отрезал Денис. – Гришку первого посадят.
– И поделом.
– Да ни фига! – закричал парень со сломанным носом. – Гришка – отличный пацан! А если скажешь, что это не так, – я тебя мордой об стену шарахну! Я такого прекрасного человека, как он, никогда в жизни не встречал! Знаешь, он какой! О чем ни попросишь – все сделает!
Кирюха оказался в тупике – совсем как вчера, когда Слепень ни с того ни с сего принялся защищать мерзкого самолюбивого субъекта, который заставляет студенток сниматься в скабрезных фильмах.
– Ладно-ладно, сбавь громкость. Запиши мне адрес на бумажке, я съезжу посмотрю, что там творится.
– Я с тобой!
Кирюха спародировал приятеля-артиста:
– Отпадает.
– Почему это? – оскорбился Денис.
– Если что – сражаться одному проще.
– Думаешь, я драться не умею?
– Нет. Просто не хочу отвечать за твою жизнь. Мне и своей хватит.
– А Гриня? Если его угробят?
– Он знал, на что шел. Сам виноват.
Кирюха вернулся в свою комнату.
С собой нужно взять оружие. Тут и сомневаться нечего. Настоящий ролевик в бою не хуже обученного солдата регулярной армии... Только оружие у него другое.
Кирюха взял в руки «Ладонь призрака», выдернул из ножен, сделал выпад в сторону зеркала, метя в горло собственному отражению.
Вовка оторвался от учебника, громко икнул перегаром и спросил:
– Ты куда, Кирюх?
– В гости, – хмуро бросил тот, перекидывая через плечо ремень ножен.
Разгуливать по улицам с кинжалом напоказ – плохая идея. Кирюха решил надеть джинсовую куртку. Плевать на жару.
Сосед с большим интересом наблюдал за ним:
– Кирюх! Вопрос есть.
– Какой? – Кирюха просунул руки в рукава старой джинсовки.
