Джонатан Троппер - Все к лучшему
— У меня кровь в моче.
— Гематурия, — кивает Джед.
— Ну ты даешь! — удивляюсь я.
— Что там, — он показывает на телевизор, а потом на свою голову, — то и здесь.
— А ты не мог бы оторваться от дивана и принести мне тайленол?
— Не нужно никуда идти, — отвечает Джед, принимается шарить между диванными подушками и спустя минуту достает пузырек алеве. — Иногда у меня от телика болит голова, — поясняет он, заметив мое недоумение.
Я запиваю три таблетки колой из одной из недопитых банок, что громоздятся на журнальном столике.
— И что сказали? — интересуется Джед.
— Нашли какое-то пятнышко, — отвечаю я.
Джед отрывается от телевизора и с минуту смотрит на меня.
— Вот блин, — встревоженно произносит он.
— Может, и ничего страшного.
Он кивает.
— Может. Биопсию сделали?
— Ага.
— Когда будут результаты?
— В пятницу.
— А сегодня у нас что?
— Вторник.
— Ни фига себе, сколько ждать!
— Что поделать.
Мы сидим в угрюмом молчании, глядя на Мэри Харт,[6] оживленно обсуждающую беременность очередной знаменитости. Я вяло думаю, что Мэри перед съемками лучше бы пить поменьше кофе, а то она уже смахивает на собственную пародию в передаче «Субботним вечером в прямом эфире».[7]
— Да, кстати, — произносит Джед спустя несколько минут. — Твой отец здесь.
— Что?
— Он у тебя в комнате.
Я остолбенело таращусь на Джеда.
— Что он здесь делает?
Джед пожимает плечами.
— Он устал. Сказал, что хочет полежать.
— И ты вот так просто взял и пустил его ко мне в комнату?
— Да что он тебя, ограбит, что ли?
Я с трудом поднимаюсь с дивана.
— Поверить не могу, что ты его пустил.
— Представь себе, — раздражается Джед, — я имел наглость пустить старика отдохнуть в комнате его сына.
— Не дави на жалость. Ты его совсем не знаешь. И понятия не имеешь, что он нам сделал.
Джед кивает.
— Ты прав. Извини. Мне не стоило так говорить. — Он поднимает глаза на меня. — Знаешь, Зак, я своего отца почти не помню. Он умер, когда мне было семь лет. И мне его до сих пор ужасно не хватает, веришь? Когда у моей компании дела пошли в гору, ну, помнишь, когда я разбогател, мне безумно хотелось, чтобы отец был рядом и гордился мной. Без этого все казалось каким-то пустым, бессмысленным. А когда умер Раэль…
— Я понимаю, — тихо говорю я.
— В общем, все будет хорошо, — с этими словами он отворачивается к телевизору. — Рано или поздно я возьмусь за ум. Не век же пялиться в ящик. Но иногда мне ужасно не хватает отца, понимаешь? Он бы глянул на это безобразие и дал мне пинка, чтобы я наконец оторвал задницу от дивана и занялся делом. Вправил бы мне мозги.
— Едва ли мой отец способен хоть кому-то вправить мозги, — замечаю я.
— Значит, он такой же неудачник, как и мы, — пожимает плечами Джед. — Подумаешь! Дело-то не в этом. Главное, что вы оба живы. Нам ли с тобой не знать, до чего непредсказуема жизнь и как внезапно она кончается?
Первый раз со смерти Раэля Джед заговорил об этом, пусть и не напрямую.
— Джед…
— Что?
— За целый год это первый наш с тобой серьезный разговор.
— Вот видишь, твой отец положительно на нас влияет, — ухмыляется Джед, отводит глаза и снова таращится в телевизор.
Пятиминутка откровенности закончилась.
В моей комнате стоит густая вонь лосьона после бритья и кишечных газов, я, вдохнув эту ядреную смесь, цепенею и с минуту стою столбом на пороге. Норм сидит за моим столом, расстегнув ремень и сняв ботинки, и его пузо трется о край стола, как дирижабль о стенку ангара. Отец склонился над большим помятым блокнотом с потрепанными краями и что-то увлеченно пишет, фальшиво напевая себе под нос. Он меня не видит, а я вглядываюсь в него, пытаясь отыскать хоть что-то знакомое в его позе, сравнить этого толстяка с тем образом, который отпечатался в моей памяти, когда мне было двенадцать, и понять, почему же при взгляде на него я всегда испытываю такую щемящую тоску и печаль. Но у меня ничего не получается, и я откашливаюсь.
— Зак! — восклицает отец, закрывает блокнот и поворачивается на стуле. — Здравствуй, сынок.
— Ну и вонь, — я подхожу к окну и распахиваю его. — Тебя самого-то не тошнит?
Отец добродушно улыбается.
— Что поделать, побочный эффект моей любви к фраппучино.
— Что ты здесь делаешь?
— Да вот, решил немного поработать, пока тебя ждал. Надеюсь, ты не против?
— Вообще-то я не собирался сегодня возвращаться домой.
В печальной улыбке Норма мелькает вызов:
— Неужели ты думаешь, что после всех этих лет мне трудно подождать несколько лишних часов?
Я не хочу садиться, потому что тогда он подумает, что я не против его присутствия, но это единственная поза, в которой жгучая боль в промежности хоть немного утихает, и я сажусь на кровать.
— Так чего ты хотел? — интересуюсь я.
Норм встает, подтягивает штаны и заправляет выбившуюся клетчатую рубашку.
— Я проголодался, — признается он. — Давай сходим поужинать. Я угощаю.
— Нет, спасибо, — отказываюсь я. — Я хочу спать.
— Ладно тебе, Зак, это же просто ужин. Сущие пустяки.
— Ошибаешься, — отрезаю я. Никогда бы не подумал, что голос может подниматься из паха, но сейчас, заговорив чуть громче, я чувствую острую боль именно там. — Это не пустяки. Отнюдь не пустяки. Потому что раньше мы с тобой не ходили в кафе. Никогда в жизни. И никогда не общались, как отец с сыном. И ты не можешь вот так вот взять и свалиться как снег на голову, заявиться на концерт Мэтта, потом припереться ко мне в комнату, рассесться за моим столом как ни в чем не бывало, будто все эти пятнадцать лет мы не расставались и тебе есть до нас дело…
Тут мне приходится замолчать, потому что, черт побери, у меня дрожит голос, и я чувствую, как к глазам подступают слезы, а я ни в коем случае не могу допустить, чтобы Норм это видел, потому что тогда он будет прыгать от радости оттого, что ему удалось добиться своего, возгордится, что навел-таки мосты, придет в буйный восторг от самого себя, решит, будто сумел подобрать ко мне ключик. День прошел омерзительно, я на взводе по тысяче разных причин, и меньше всего мне сейчас хочется подкреплять, пусть и невольно, непоколебимую дурацкую уверенность Норма в том, что несколько широких жестов способны исправить отношения, которые по-хорошему надо строить (или восстанавливать) годами.
— Ты прав, — соглашается Норм. Он в нерешительности стоит возле кровати, нервно приглаживая жидкие пряди волос. — Это не пустяки. Я не хотел задеть твои чувства. Прошу прощения.
— Забудь, — бросаю я, раздраженный собственной реакцией и его примирительным тоном.
— Зак, — продолжает Норм. — Я всегда гордился своим умением читать людей и хочу поделиться с тобой тем, что увидел в тебе.
— Не стоит.
— Ясно как день, что ты на меня злишься.
— Да ты экстрасенс!
— Я же сказал: ясно как день, — не сдается он. — Но это еще не все. Разумеется, я не всем нравлюсь…
— Еще бы.
— … так что я знаю, о чем говорю. Ты сердишься на меня, но как-то рассеянно и вяло. Тебя как будто что-то слишком сильно тревожит, и ты не можешь как следует на меня разозлиться. Посмотри на Мэтта, — с восхищением произносит Норм. — Вот уж кто умеет злиться!
— Тебе не нравится, что я недостаточно зол на тебя?
— Нет, я лишь пытаюсь разобраться, в чем дело. И вот что я понял: да, ты, разумеется, сердишься на меня, но сейчас это для тебя не главное. Вчера на концерте ты напился, причем явно не с радости, а с горя. Мне показалось, ты чем-то сильно обеспокоен. — Он улыбается мне. — Ты постоянно из-за чего-то волновался, даже в детстве. В грозу всегда спрашивал меня, есть ли у нас фонарик. Тебе было всего пять лет, а ты уже переживал, что мы останемся без света. Помнишь?
— Нет, — вру я.
— Ну и ладно. Мне лишь показалось, что я не вхожу даже в первую десятку проблем, которые тебя сейчас волнуют. Я не знаю, что у тебя стряслось: может, неприятности на работе, или с невестой поссорился, или еще что-то. Но я уверен: дело не во мне.
— Ты себя недооцениваешь, — отвечаю я. — Все-таки ты есть в списке.
Норм устало вздыхает, берет со стола записную книжку и аккуратно поправляет торчащие в разные стороны потрепанные страницы.
— Что это у тебя? — спрашиваю я.
— Я пишу мемуары, — не смущаясь, признается он с таким уморительным видом, что я хохочу в голос.
— Чего смеешься? — обижается Норм.
— Мемуары! — повторяю я, не в силах остановиться.
— Именно, — запальчиво подтверждает он. — Если хочешь знать, я уже показывал их кое-кому из друзей в издательствах, и они очень заинтересовались.
— Кто бы сомневался, — улыбаюсь я и вижу, что его это раздражает.
