Олег Маловичко - Тиски
– Просто уходи, – бросаю я Симке.
И она уходит. Как-то поникнув, опустив плечи.
Я дрожащими руками достаю пачку сигарет, вскрываю, вытаскиваю сигарету, она ломается в моих руках, вытаскиваю другую и долго не могу прикурить. Потому что спичка издевательски пляшет в руках, но наконец я закуриваю прямо в комнате, чего никогда не делал. Закашливаюсь, подхожу к окну, чтобы выкинуть сигарету, и вижу, как Симка идет через детскую площадку, опустив голову, и я понимаю, что сейчас она уходит навсегда и никогда ко мне не вернется, и моя жизнь станет пустой и черной, как космос, и если я сейчас отпущу ее, то никогда не прощу себе этого, до самой смерти.
– Симка!!! – ору я в открытое окно. – Симка!!!
Она машет рукой, не поворачиваясь, и тогда я распахиваю окно настежь и прыгаю вниз. Мне удается удачно приземлиться, я бегу через весь двор под взглядами старушек на лавочках и пьяненьких мужичков-доминошников, а догнав Симку, забегаю вперед, падаю перед ней на колени, и мне плевать на удивление окружающих и гогот малолеток со спортивной площадки.
– Симка, – говорю я, глядя на ее заплаканное лицо и нахмуренные брови, – Симка… Замуж пойдешь за меня?
ЧАСТЬ ВТОРАЯ
GANGSTA, GANGSTA
КРОТ
Мы даже не намного, мы капитально опаздываем. Сидим с Пулей и Дэном в машине, как идиоты, хотя уже тридцать минут как должны быть в «Парусе», занюханном кафе на южной окраине, где нас ждут два начинающих дилера из какой-то деревухи в трех часах от города. Хотят взять сразу стоху, хотя куда им столько? Меня это не должно парить, по идее, но бабки, наверное, всей деревней собирали, с урожая брюквы или что там у них.
За последнее время мы расширили область наших операций, постепенно поднимаясь на другой уровень. Так всегда происходит. Сначала ты работаешь на репутацию, потом репутация работает на тебя – закон любого бизнеса. Мы окучили кучу клубов, компьютерных салонов, интернет-кафе, дискотек – всех мест, где так или иначе трется молодняк. Мы не быковали, не беспредельничали, не бодяжили стафф и вовремя (до сегодняшнего вечера) появлялись на стрелах. И к нам потянулись люди. Теперь мы уже не носимся по городу, высунув язык, в поисках еще одного места для сбыта, у нас другие задачи – правильно выбрать партнера.
– Это менеджмент, – говорит Денис, – здесь работают те же законы, что при продаже газонокосилок или цемента. Ты обеспечиваешь бесперебойные поставки, отсутствие геморроя, вменяемые цены – и побеждаешь в конкурентной борьбе, клиент твой. Никакой разницы.
– Давай, может, офис откроем? – хмуро бурчу я, принимая из рук Дениса косяк. – Вырядимся в костюмы, возьмем секретаршу.
– Когда легализуют, так и будет. Говорю тебе, те же законы работают. Если сейчас объявить вне закона, скажем… туалетную бумагу, знаешь, что произойдет? Она не исчезнет, потому что есть спрос. Торговцам просто придется поменять способы продажи.
Мы пытаемся свыкнуться с этой мыслью, пока косяк плывет от меня к Дэну, от Дэна – к Пуле и снова ко мне.
– Прикинь, короче, ночь, темнота, поляна где-нибудь за городом – и съезжаются джипы… – тяну я сдавленным голосом. – Выходят такие перцы серьезные, руки на ремнях, с волынами – и сделка. Есть суперсорт. Немецкая, с запахом сосновых иголок, упаковка – сто баксов, в упаковке – четыре рулона по двадцать метров…
Мы тихонько ржем. Пуля давится напасом и хрюкает. Я, задыхаясь от смеха, продолжаю:
– И, короче, главные с обеих сторон стоят так, пялятся друг на друга серьезно…
– Как в вестерне…
– Как в вестерне, ага… И один говорит – деньги! И – бах – открывается кейс, с зеленью в пачках. Первый только руку, а он ее перехватывает – давай товар! Ему выносят упаковку туалетной бумаги. Босс кивает кому-то за спиной, и выходит эксперт – уверенный в себе чувак, волосы назад гелем, татуха на шее, бородка, все как надо. Щелкает ножом-бабочкой, вскрывает упаковку, снимает штаны и садится срать…
Мне трудно продолжать из-за давящего смеха. Если мимо поедут менты, нас пропалят сразу – три парня крякают и трясутся от смеха в машине с запотевшими стеклами.
– …тужится, давится, а чуваки из банд так и стоят друг напротив друга, с руками на волынах и серьезными харями. Закончив свои дела, он отматывает от рулона, подтирается и с удовлетворенным видом кивает боссу, типа, все нормально, товар ништяк. И они отъезжают. Сделка состоялась.
Посмеявшись, мы опять замолкаем. Больше всего неудобен момент, когда умирает смех. Наступает тишина, и осколки бывшего веселья прорываются в редких судорожных смешках, похожих то ли на кашель, то ли на всхлип.
Проходит еще полчаса. Время тянется настолько медленно, что мне кажется, оно подвисло, как сложная программа в слабом компьютере. Хочется перезагрузиться, чтобы все быстрее закончилось. Ненавижу ждать.
Я отзваниваю ребятам в «Парус» и прошу их или перенести на завтра, или дать нам еще час – форс-мажор, вынуждены задержаться. Без обид? Все нормально, уверяют они, хотя по голосам я чувствую, как они обосрались. Бедные деревенские дурачки, держащие бабки вшитыми в трусы, посекундно оглядывающиеся вокруг, уверенные, что все хотят их кинуть и нажить за их счет. Как потерявшиеся в лесу дети. Какое-то забытое чувство, возможно, сострадание, шевелится внутри, как судорога подыхающей лягушки, и я даю деревенским телефон одной знакомой козы, которая приютит их на ночь.
В плеере по кругу ходит Nelly, я уже перебрал все игрушки в мобильном, шесть раз покурил и успел пару минут покемарить. Денис барабанит пальцами по рулю, гоняя про себя какую-то тему, а Пуля сидит, уставившись в окно.
– Давай, может, завтра? – в который раз закидываю я. – Чего вообще мы должны к нему ездить? Можно позвать. Придет, никуда не денется.
– Нет, – отвечает Пуля, не отводя взгляда от улицы, – я давно собирался. Вы не представляете, сколько я мечтал об этом. Я иногда ночью просыпался и на кухню уходил – типа, курить, а сам сидел в трусах, на стуле, ногам холодно – и представлял.
Пуля даже водит ладонью перед глазами, чтобы показать степень своей одержимости.
Я зеваю и от нечего делать продолжаю разглядывать окрестности, хотя смотреть здесь, по большому счету, не на что. Я все вокруг изучил еще в прошлые разы, забегая на Пулину работу, чтобы стрясти с товарища пару сотен. Стоянка, на которой жмутся несколько эвакуаторов, длинный ангар служебного гаража, автомастерская, контора вдали – все это вписано в квадрат из сетчатого забора, в пяти метрах от которого стоит наша служебная «бэха». День сегодня пасмурный, и небо освещает окрестности в режиме минимальной насыщенности цветом. Как будто наш мир – последний в игре «испорченный телевизор» и до нас дошла только сотая копия с нормального, цветного мира. Серость пропитала все – воздух, здания, лица редких прохожих. Я смотрю на молчаливые фигуры, понуро бредущие по своим, наверняка тоже серым, делам, и ловлю себя на мысли, что эти люди похожи на вампирскую заначку – они выглядят, словно их жизнь и кровь наполовину высосали, оставив только минимум, необходимый, чтобы дотянуть до следующего ужина их хозяев.
– Слы, Пулян… – тяну я, – а ты как думаешь, что-нибудь – есть?
– В смысле?
– Ну, вообще что-нибудь? Кроме того, что вокруг?
– Бог?
– Не обязательно. Ну, вампиры там, пришельцы… Бог тот же…
– Хэзэ. Тут каждый для себя решает.
– Что значит – каждый для себя? Вон, видишь, кирпич лежит – нам же не надо для себя решать, есть он, нет. Он есть! Дэн, как думаешь?
– Конечно, есть.
– Я не про кирпич уже…
– И я. Бог, вампиры, пришельцы. Все есть.
– Почему ты так уверен?
– Понимаешь, все это – вопрос отношения. То есть, если тебе нужен такой бог или такие вампиры, которых можно потрогать руками, ущипнуть, – забудь, их нет.
– А как же тогда….
– А вот так. Вопрос отношения, говорю же. Мысль материальна. Если о чем-то долго думать и, желательно, не в одиночку – это становится реальностью. Не физической, но способной влиять на твою жизнь. А о Боге все люди думают несколько тысячелетий. И он влияет на жизнь всех вокруг – твою, мою, Пулину, мудака этого, которого мы ждем…
– Гимора, – бросает Пуля, не отрываясь от окна.
– Гимора… Так что как его не может быть? Он есть. Не дедушка с бородой на небесах, а… такая… общая тема, понимаешь? Песня, которую слушает и поет весь мир. Тысячелетиями. Компрене?
– Дэн, чего-то ты загоняешься, по ходу, – не то чтобы я совсем не врубился в мысль Дэна, но я интуитивно с ней не согласен, а на облечь свои смутные возражения в четкую форму аргумента меня не хватает.
– Тяжелый ты, Крот, пипец. Как бы тебе объяснить-то… Смотри, вот ты мне друг?
– Конечно.
– То есть дружба есть, да?
– Ну.
– А ты руками ее можешь пощупать?
– Нет, но…
– Вот именно. Но! Я уверен, что, если на меня наедут, ты моему обидчику в глотку вгрызешься – а ради чего? Ради дружбы, которая – всего лишь слово. Которую руками не потрогать, не ощутить. Но попробуй объяснить это чуваку с разорванным горлом. Или другая сторона – ненависть. Вот Пуля сейчас Гимора опускать будет ради чего?
