Ирина Горюнова - Странная женщина (сборник)
Засовываю бедную лягушечку обратно в банку, она в изнеможении опускается на дно, лежит там, а затем вместе со своими подружками принимается грести по стеклу лапками с чёрными коготками. Ишь ты, кормовые, а на волю хотят. Плохо, что я про них в гостях у Светкиного сослуживца не вспомнила, но там и без этого удачно обошлось.
Зрители на сиденье напротив сидят в оцепенении и не двигаются. Ну что ж, я старалась.
Вот гадкая я, конечно, и их испугала, и молодого человека, который теперь, наверно, на неделю расхочет с девушками целоваться. Как представит, что кто-то из них тоже может лягушек… У-ух! Ругайте меня, осуждайте, но правда ведь, зачем приставать к девушке, которая едет, едет…
Вот, наконец, и та станция, которая мне нужна. Беру рюкзак под мышку и выхожу на платформу. Сидите, лягушки, тихо, скоро уже придём.
А на улице снег и дождь, дождь и снег. Да ещё и ветер, ветер, ветер. Вперёд! Потому что я иду… А иду я к дому, в котором живёт мой герой. Он, конечно, ждёт меня. Он звонил мне наверняка раз сто, но что поделать, разрядился телефон так уж разрядился. И он – моя тайна, и про него не будет знать ни одна подруженция, честное слово! Так хорошо, что он есть, но вдруг он передумает – и тогда подружкам придётся жалеть меня ещё сильнее, чем одинокую.
Так что пусть снег залепляет глаза, дождь течёт по лицу, а ветер пробирает до нитки. Я иду, я дойду, с каждым шагом я ближе к дому, в котором ждут меня. Я хотела там сегодня быть, я обещала – а значит, буду. А что ветер и слякоть – так это даже хорошо, он смоет с меня и руки, и взгляды, и дурацкие чужие слова, и поцелуй Светкиного коллеги.
Да, всё-таки слабоват ветер, мне бы сейчас буран как раз подошёл или тайфун. Но ничего, вот я уже вижу дом, и, кажется, в окне, третьем сверху, свет горит!
Ну что ты будешь делать… Всё против нас, только ветер навстречу. Я всегда знала, что дорога от метро проходит рядом со стройкой, но кто это тут свежего цемента успел налить? Или бетона, не знаю, только вляпалась я, кажется, конкретно. По самую щиколотку влипли в незастывший раствор оба мои ботинка.
Козни, всё это козни. Мужики-строители мне подкузьмили, хоть я с ними даже незнакома. Мстят, конечно, за обижаемый мною мужской род.
Но я выбралась. Только куда же я пойду теперь, такая грязная? Втыкаю ноги во все сугробы, какие попадаются на пути, пытаюсь отчистить ботинки, а тут ещё и слёзы наворачиваются. Нет, это не слёзы, это дождь и снег, конечно! Только что же это я такая маленькая и несчастная? Где мои хитроумные уловки? Это же я, всё та же я, которая глумится над мужчинами, та, что заводит свою динамо-машину и вертит её ручку, вертит, вертит…Что делать-то? Не могу я такая показаться…
Но ботинки несут меня вперёд, и вот я уже, вроде и не желая этого, у знакомого подъезда, вот я в лифте, вот…
Рука сама тянется к звонку, открывается дверь – и вот она на пороге я: мокрый и грязный монстр.
И что? Меня обнимают любимые руки, всю, вместе с курточкой и рюкзачком, отрывают от пола, кружат. Летят лепёшки грязи во все стороны, а слёзы текут и тоже разлетаются.
– Я вля-япалась… – вою я.
– Ерунда… – Меня ставят на место, целуют, и я вовсю улыбаюсь сквозь слёзы.
И вот уже чисто вымыты мои ботинки, ни следочка грязи на них не осталось. Набирается в ванну вода, греется чайник, выставляются угощения, выключается компьютер – всё это ради меня. И герой мой вот он. Почему герой? Потому что мне хочется так думать.
– Телефон опять разрядился?
– Да… Было много заряда, но там какие-то неведомые приложения – сами в телефон скачались… Они его сажают, я всё никак их не удалю, телефон – раз, а Светки нет… – говорю я, враз вспоминаю всё, что произошло за сегодняшний вечер, и снова собираюсь заплакать.
– Давай я всё-таки снесу эти приложения, ну невозможно без связи, – предлагает он, и мне становится крайне стыдно. Такой великодушный. А я…
– Надо сначала телефон-то зарядить… – бормочу я. Потому что знаю – наши зарядные устройства совпадают.
– Как твоя Светка? Повидались? – спрашивает он, наклоняясь с моим телефоном к розетке, и тут я вспоминаю, что Светку надо бы хорошенько разогнать.
Я тоже наклоняюсь к этому же телефону, вытаскиваю шнур зарядного устройства из розетки и с этим добром собираюсь идти в ванную. Но спохватываюсь, подбегаю к своему рюкзаку, вынимаю банку и кричу:
– Ой, чуть не забыла! Вот они! Ну-ка, где твой уж? Я ему вкусных лягушек привезла! Сегодня шла мимо зоомагазина и купила! Пируй, аспид!
Лягушки оказались такие, какие надо, и домашний уж давно не ел. Да-да, в этом доме кормят живое живым. Ужа сдуру подарила я – мне казалось, это оригинально. Мужчина со змеем. Это практически первый мой подарок лицу мужского пола, если не считать подарки и отдарки времён младшей школы, когда я была доверчивой и восторженной, а мальчики примерно такими же. С собаками нельзя, с енотами нельзя – а с ужом везде можно. О, как эффектно он вылезает у моего прекрасного друга из рукава, шокируя публику, как пёстрой лентой проползает по шее и загадочно пропадает под одеждой… Без сомнения, мой мужчина должен выглядеть так. Но теперь кто-то платит за это своей лягушачьей жизнью. Да и гуппи-жизнью, их приходится покупать и держать в аквариуме. Рыбка на два дня, лягушка чуть ли не на пять, так что я сегодня больше десятка гуппи сэкономила. Но не думать, не думать больше об этом!
…Погружаюсь в ванну, замираю на дне, как моя лягушка в банке, затем выныриваю, вытаскиваю руки из облака пены, вытираю их о свою голову и аккуратно беру мобильный телефон. Набираю номер Светки. Через некоторое время слышу её голос, полный любопытства:
– Привет, откуда звонишь?
Так я тебе и сказала откуда! Ну уж точно не оттуда, откуда ты думаешь.
– Ой, ты знаешь… – начинаю я загадочным голосом, и на том конце провода уже предвкушают услышать интересную историю. Про отношения мужчины и женщины.
И я начинаю рассказывать Светке всё. Что я думаю о ней и её сотруднике. Но лаконично. Потому что меня ждут. А я не из тех, кто любит помучить и заставляет себя долго ждать.
Светлана Кочерина
Пахлава медовая
Вдоль моря шли торговцы. Первым тащил объёмную клетчатую сумку бородатый мужик, похожий на бедуина.
– Кукуруза! Сладкая сочная кукуруза, – кричал он и степенно сыпал покупателям крупную соль в бумажный кулёчек – как будто одаривал бесценными сокровищами.
Весело галдели две голенастые тётки, мужья которых перед рассветом уходили на лодке в море собирать свой урожай:
– Шашлычки из мидий и рапанов. Креветка! Самая лучшая черноморская креветка!
Брёл унылый сутулый мальчик, тащивший коробку с ракушечными корабликами и зайцами:
– Покупайте крымские сувенииииры, покупайте крымские сувениииры…
Со степи дул сильный горячий ветер, уносил слова и царапал песчинками тела загорающих. Покупали сегодня неохотно – есть было жарко, и пыль хрустела на зубах. Люди уходили с пляжа раньше обычного, прячась под зонтиками и широкополыми панамами от тяжёлого солнца, тускло отражавшегося во взъерошенных мутных волнах. Оксана уже несколько раз тормошила Мишу, говорила, что пора. Пообедаем – и в номер. Не давала ему засыпать, мазала кремом, едко пахнущим химическим персиком, укрывала полотенцем и снова будила, а Миша лежал, не двигаясь, и бормотанье Оксаны, и выкрики торговцев казались ему далёкими и приглушёнными.
– Пахлава медовая с орешками. Пахлава медовая.
Голос легкий, без всякого выражения и призыва. Хочешь – покупай, не хочешь – и не надо.
Пахлаву несла старая женщина в старомодном светло-сером платье с агатовой брошью. В одной руке была плоская белая тарелка с позолоченной каймой, покрытая салфеткой. Другой рукой придерживала шляпку.
– Пахлава медовая, – раздалось ещё ближе.
Спокойные голубые глаза, гладкие розовые щёчки, высохшие губы, подкрашенные помадой, седые кудельки – Миша вспомнил, как бабушка на ночь накручивала волосы на обрывки газеты и однажды, не разглядев, порвала под это дело его тетрадь.
– Давайте сюда! – неожиданно сказал Миша.
– Ты с ума сошёл? – зачирикала Оксана. – Жирное, сладкое, одни углеводы.
Старушка уже приподняла салфетку, показывая что-то золотисто-коричневое с блёстками сиропа, на который сразу ринулись пляжные осы.
Оксана пожала плечами:
– Это вообще не пахлава! Помнишь, мама Аслана пекла? Ромбики из слоёного теста.
– В Азербайджане – ромбики, а у нас лодочки, невесомые, воздушные, – равнодушно прошелестела старушка и посмотрела куда-то за морской горизонт.
Миша полез за деньгами, а Оксана продолжила ему шептать, что это ж обычный хворост, сплошная изжога…
– Миша, ты нормальный вообще? На руки её посмотри – думаешь, она их моет?..
– Мишенька! Бери, для тебя пекла. Ну как? Давно такого не ел? А я вчера специально мёду свежего купила, как чувствовала, что тебя встречу.
Она звенела и пела мультяшным хрустальным голоском, каким Клара Румянова озвучивала своих зайчиков и чебурашек, а покрасневший Миша суетился, совал ей в руки деньги, отмахиваясь от ос и Оксаны, и видел свою бабушку, с которой восемь лет назад не успел попрощаться да и звонил ей редко, говорил нетерпеливо, показывая свою занятость. Бабушка всё понимала, ждала его, пекла к его приходу пирог с яблоками, а потом, когда уже тяжело стало нагибаться к духовке, приноровилась катать шарики-картошки из какао и раскрошенного печенья, добавляя для аромата каплю коньяка. И ещё бабушка умудрялась звонить – не вовремя. Когда Миша сидел на совещании, опаздывал на встречу, покупал Оксане цветы, стоял под душем, отсыпался в воскресенье или просто был усталым и злым до того, что хотелось то ли ругаться, то ли плакать. А потом бабушки не стало, очень быстро – вечером увезли в больницу и позвонили утром, тоже не вовремя. И теперь Миша зачем-то всё это лопотал какой-то неведомой старушке, захлебываясь, заедая хрустящей рассыпчатой пахлавой, а та сидела рядом, гладила его по голове, и почему-то Оксана трясла его, царапая перламутровыми ноготками, – и он очнулся. Во рту было сухо и сладко. Пляж почти опустел, море придвинулось так близко, что намочило полосатое полотенце, густой зной лежал над городом, и лёгкой походкой уходила в сторону голубых холмов маленькая старушка в шляпке.
