Юлия Монакова - Артистка
А до того, как они вместе выедут за границу, Александр предлагал ей пожить у него даче: свежий воздух, сосновый бор, чистая река и натуральные овощи с фруктами каждый день.
«Главное – дождаться окончания съёмок, – думала она в полуобморочном состоянии. – И тогда, наконец, я смогу отдохнуть».
Она ещё не подозревала, что последний перед долгим перерывом день съёмок станет самым чёрным в её жизни…
Вике только что нанесли грим и сделали причёску. Облачившись в трико для эпизода занятия в балетной школе, она уже спешила к выходу из гримёрной, как вдруг услышала, что звонит её мобильный телефон.
Не в её правилах было заставлять режиссёра и оператора ждать на съёмочной площадке, но звонок мог быть важным. Она остановилась и поискала взглядом свою сумочку, из которой доносился трезвон.
Это был Фунтик.
– Вичка, привет… – сказал он замороженным голосом, начисто лишённым каких-либо эмоций. Если бы в данный момент она была более внимательна, то, несомненно, догадалась бы по его тону: что-то случилась. Однако Вика была сейчас вся в себе, то есть в образе, и потому не отличилась особой чуткостью.
– Фунтик, милый, – сказала она быстро, – совершенно не могу говорить, у меня съёмка. Я перезвоню тебе сама, когда закончу. Извини! – и, не дожидаясь ответа, она отключила телефон.
Освободившись через пару часов, Вика чувствовала себя такой разбитой и вымотанной, что совершенно забыла о звонке друга. Нужно было ещё заехать в институт, чтобы узнать расписание зачётов и экзаменов, но сил на это у неё уже не осталось. Да и институт находился в другом конце города – несподручно было бы тащиться туда сейчас, когда она едва передвигала ноги.
Буквально на автопилоте добравшись до дома Белецкого, она вошла в подъезд, поднялась на лифте и открыла дверь своим ключом. Домработница ещё с утра укатила на дачу, забрав с собою пса Рифа, а Александра, скорее всего, не было дома – он говорил ей что-то о сегодняшнем интервью на телевидении, она плохо запомнила.
Вика была так погружена в собственную усталость, что, только налив себе чашку кофе и в изнеможении опустившись на диван в гостиной, вдруг почувствовала: она в квартире не одна.
Это было странно. Тётя Глаша совершенно точно сказала ей утром, что несколько дней не появится в городе, и чтобы они справлялись сами. Если это Белецкий, то почему он не позвал её, не заявил о своём присутствии? Больше ключей не было ни у кого – ни у бывших жён Белецкого, ни даже у его дочери.
Вика прислушалась внимательнее. Определённо кто-то был в доме: она явственно различила, как на втором уровне стукнула дверь, а потом раздалось приглушённое шушуканье.
Ей стало не по себе. «Неужели воры?» – подумала она в тревоге. Это, конечно, было маловероятно, но всё-таки…
– Кто здесь? – крикнула она громко.
Ответом ей была тишина.
– Я сейчас позвоню в полицию! – предупредила Вика и в самом деле нащупывая рукою трубку телефона.
– Белка, это я, не надо в полицию… – раздался сверху несколько смущённый голос Белецкого.
– Саша? – переспросила она изумлённо и недоверчиво. – А почему ты прячешься? И… и… с кем ты разговаривал?
В этот миг она совершенно отчётливо услышала наверху женский голос, который что-то сердито выговаривал Белецкому.
Это было уже слишком. Вика решительно поднялась с дивана и зашагала по лестнице наверх, чтобы лично посмотреть, что там происходит. Белецкий стоял в дверях спальни, загораживая проход спиной, и выглядел крайне растерянным.
– Может, ты объяснишь мне, что всё это значит? – холодно спросила Вика. – И почему ты не позволяешь мне войти в спальню?
Он молчал, стыдливо отведя глаза. И тут она, наконец, всё поняла.
– Отойди от двери, – потребовала она. – Отойди немедленно, я должна сама посмотреть, кто там у тебя. Да будь же ты мужчиной, не прячь голову в песок, как страус!
Он покорно сделал шаг в сторону. Вика взялась за ручку двери и резко распахнула её.
На широкой двуспальной кровати, где Вика и Александр провели множество незабываемых ночей, сидела голая девица. Вернее, можно было догадаться, что она голая, – по той судорожной неловкости, с которой та натянула одеяло себе до подбородка. Вика зачем-то обвела комнату отрешённым взглядом – видимо, для того, чтобы не встречаться глазами с ЭТОЙ. На полу валялись чужие трусики и лифчик. И тут Вика, наконец, нашла в себе силы взглянуть ей в лицо. Девица смотрела испуганно и одновременно вызывающе. Она была Вике незнакома. Но, впрочем, какое это имело значение…
Белецкий молча наблюдал, как Вика кидает какие попало вещи в свою дорожную сумку, и не решался с ней заговорить. Выражение лица у неё сделалось такое, что предусмотрительнее было бы не приближаться к ней ближе чем на пару метров.
Уже возле самой входной двери он окликнул её. Она нехотя обернулась, борясь только с одним желанием: изо всех сил заехать кулаком по этой красивой физиономии.
– И всё же, Белка… Не руби сплеча, – попросил он нерешительно и умоляюще. – Давай остынем, сядем и поговорим.
– Да пошёл ты, – сказала Вика без всякого выражения и рванула на себя ручку двери.
Когда она выскочила из подъезда, зазвонил её мобильный. Мельком взглянув на дисплей, она поняла, что это опять Фунтик, о котором она совсем забыла. Против собственной воли она почувствовала, что раздражается.
– Послушай, – ответила она с плохо скрываемой злостью, – неужели так трудно понять, что я САМА перезвоню, когда у меня появится хоть капелька свободного времени?!
Однако в трубке раздался незнакомый мужской голос.
– Простите, с кем я говорю?
Вика растерялась. Может, она ошиблась и определился вовсе не Фунтиковский номер?
– А… кого вы хотите услышать? – переспросила она осторожно.
Невидимый собеседник прокашлялся.
– Я звоню вам с мобильного Святослава Фунта. Вам знакомо это имя?
– Да, конечно, но что…
– Видите ли, – перебил её мужчина и снова откашлялся. – Ваш номер был в списке контактов его телефона. Вы оказались последней, кому он звонил перед тем, как… В общем, кому он звонил перед смертью.
Впоследствии Вика вновь и вновь невольно обращалась к сравнению их с Фунтиком историй. Они были похожи, как близнецы: оба с детства лишились родительской ласки, оба мечтали об актёрской карьере, оба приехали покорять Москву, оба беззаветно любили… Да, истории были похожи – с той только разницей, что Фунтик погиб, а Вика продолжала зачем-то жить на этом свете.
Выяснилось, что Фунтик покончил с собой, узнав об измене Аллы. Он просто не смог с этим справиться, в отличие от Вики, которая пережила подобное предательство уже дважды. Возможно, у неё просто выработался иммунитет…
Славка разбился, выбросившись из окна того дома, где снимал квартиру. Это был десятый этаж.
Вика не знала, как пережила тот страшный период. Сначала её заставили приехать на опознание, и ей сделалось дурно, когда она увидела своего друга ТАКИМ. Затем начались безрезультатные попытки дозвониться до матери Фунтика в Таганрог: та упорно не брала трубку домашнего телефона, а есть ли у неё мобильный, никто не знал. Наконец, на звонок ответил кто-то из собутыльников и поведал, что мать Славки находится в очередном запое, не ночует дома уже неделю, а квартира стоит нараспашку. Когда Вика сообщила о том, что её сын погиб, пьянчуга выразил сожаление лишь в том контексте, что отныне мать перестанет получать регулярные денежные переводы, которые Славка исправно отправлял ей из Москвы.
– Но… наверное, нужно доставить… тело в Таганрог, устроить похороны… – растерянно пролепетала Вика. – Кто же будет этим заниматься?
– Ну уж точно не я! – отрезал собеседник и положил трубку.
Вика в отчаянии заметалась по друзьям и знакомым Фунтика. Узнав новость, все приходили в шок. К счастью, никто не отказывался помочь с организацией похорон. На выручку неожиданно пришёл и её Мастер. Узнав о беде, Михальченко сделал практически невозможное – помог выхлопотать для Славки место на столичном кладбище. «Я помню его на прослушиваниях, – сказал Алексей Яковлевич. – В общем-то, хороший был парень, не без способностей. Просто раздолбай, так легкомысленно отнёсся к поступлению…»
Славку похоронили очень достойно, как полагается.
Сами похороны Вика запомнила не цельным событием, а какими-то обрывками картинок. Почему-то больше всего врезалась в память Алла в чёрном платье, сморкающаяся в платочек, с растёкшейся тушью…
Михальченко, стоя рядом с Викой, заботливо поддерживал её под локоть. Она обратила к нему своё залитое слезами лицо.
– Это… я виновата в его смерти, – всхлипнула она, проговаривая вслух то, что обдумывала постоянно и что не давало ей покоя.
– Не говори так. – Алексей Яковлевич погладил её по плечу. – Ты здесь ни при чём.
– Он звонил мне, – всхлипнула Вика, – а я просто не захотела с ним разговаривать. Мне было не до него… Возможно, я смогла бы отговорить его от этого шага! Если бы я была хоть чуточку внимательнее…
