Елена Крюкова - Царские врата

Мне выдали газовый пистолет, камуфляж, берцы новенькие. Обучили сигнализацией пользоваться. Хозяин поглядел на меня одобрительно, когда я в камуфляже перед ним явилась. Говорит: я тебе дам еще настоящий пистолет, боевой, но не таскай в кобуре, а в ящик стола спрячь. Утром ящик запри, ключ дневному парню отдай.

Когда я брала у него из рук боевой пистолет – я постаралась не вздрогнуть, ничем не выдать себя. Получилось.

Я спокойно дежурила три месяца.

На четвертый мою контору посетили ночные гости.

Я приняла дежурство у дневного мальчика, хилого и бледного паренька, села за стол в вестибюле. Отражалась в большом зеркале. Ну и, делать нечего, себя в нем рассматривала.

Зеркало – тонкая материя. Непростая штука, зеркало.

Гляжу на себя, а отражение начинает странно себя вести. Вроде сижу, не двигаюсь. А в зеркале рука поднимается. Что за чушь? Голову резко поверну – все в порядке. Отвернусь – над затылком светится. Повернусь – никакого света нет. Смеюсь: водки не пила, травку не курила…

– Устала, мать, – сказала сама себе, – устала.

А всю ночь куковать. Может, поспать чуток?

Топчан крохотный, особо не разоспишься. Скрючив ноги, укрывшись вытертым, еще, наверное, Отечественной войны верблюжьим одеялом, можно было час-два соснуть. Часок придремлю… Одеяло сниму, прямо в берцах прилягу…

Только откинула верблюжье одеяло – топот сверху, по лестнице, по ступеням, заставил подобраться и положить руку на кобуру.

А в зеркале за мной пролетела черная тень и скрылась.

Подскочили сзади. Крепко ударили по голове. Удалось отпрянуть, иначе такой удар вырубил бы меня сразу; прошел немного вкось, по затылку. Боль, тошнота, тьма. Сознание работало. Я не упала. Быстро развернулась. Выдернула пистолет из кобуры.

По лестнице сбежал еще один. Двое, это хуже.

Молодой парнишка. Тоже держал пистолет. Хорошо ребята подготовились, отлично, садись, пять.

Все надо делать очень быстро, Алена. Это война.

Я развернулась с пистолетом к бегущему. Рука выдернула ящик стола. Второй прыгнул ко мне. Одна рука схватила боевой пистолет, другая нажала на курок газового. Первый вышиб у меня из руки газовый, он покатился по паркету к зеркалу. Первый схватил мой газовый, а я, отскочив к стене, уже перекинула из левой руки в правую боевой.

Второй, оглушенный, валялся на полу. Все-таки, хоть на время, я вырубила одного. А что теперь? У них оружие настоящее. Я вижу.

Все происходило быстро, страшно и молча. Первый целился в меня. Я видела – он умеет стрелять. Руку правильно держит. Рука не дрожит.

Ты должна выстрелить первой, Алена. Убей парня. Иначе убьют тебя.

– Брось ствол, тетка!

Второй шевелился на полу.

– Дурачок, – сказала я мальчишке и выстрелила.

В последний миг я чуть опустила дуло. Переместила прицел.

Я выстрелила ему в руку. В правую.

Он выстрелил одновременно. Вместе со мной.

Его пуля попала в зеркало, в котором отражались мы оба. Осколки посыпались на паркет.

Он шагнул назад, переложил пистолет в левую руку.

– Так это у тебя не газовая хрень, – сказал он, дико глядя на меня.

Обливаясь кровью, упал на пол.

– Положи пистолет, – твердо сказала я, продолжая держать его под прицелом.

Пальцы разжались. Пистолет валялся у его обалделого лица.

Я шагнула вперед и пнула его пистолет к зеркалу.

– Что вы хотели? Деньги?

Парень корчился. Кровь пропитывала рукав.

– М-м… больно… нет… не деньги…

– Хочешь, «Скорую» вызову?

– Издеваешься.

Нянчил простреленную руку, как ребенка.

– Разве вы не знали, что тут охранник?

– Знали. Нам сказали: тетка. Ну мы и думали: тетка.

– Вы на машине? – спросила я.

– Да, – сказал парень.

– Вот что, – сказала я, – дуйте оба отсюда, пока я не вызвала ментов. Кнопка у меня под столом.

Парень отупело глядел на меня. Прекратил мять раненую руку.

– А что ж ты… это… ее не нажала?

– Потому что я умею стрелять, – ответила я.

Сдернула с топчана верблюжье одеяло. Швырнула парню.

– Бинтов у меня тут нет, простыней тоже. Обвяжи руку одеялом, тащи напарника и марш в машину. И дуйте отсюда.

– Ты… – Его глаза круглели все больше. – Ты не вызовешь ментов?

– Тебе помочь? – спросила я. – Тебе как, худо?

– Не подходи! – крикнул он.

Я пожала плечами.

– Справишься сам.

– А ты… позыришь, да-а-а?! Как в цирке…

– Жизнь лучше цирка, – сказала я.

Он обмотал моим одеялом руку. Подхватил под мышки подельника. Я смотрела, как они оба, по заляпанному кровью паркету, бредут к двери.

– Эй! – крикнула я им в спины. – Здесь же закрыто все! И на сигнале! Сейчас открою! – Я широкими шагами, стараясь не вляпаться в кровь, подошла к ним. – Как вы сюда попали? А, поняла…

– Ну да. Днем зашли. И спрятались. Открывай скорее! Плохо мне.

Он белел на глазах. Может, пуля нерв задела.

Второй пацан глядел на меня как на ведьму. Я нажала кнопки, отключила сигнал. Двери распахнулись, стеклянные, зеркальные, отразили всю комедию: два пацана, раненый и оглушенный, и баба, и пистолет валяется у зеркала. Они вывалились на улицу. Мне в лицо дунул ветер.

Я смотрела, как один другого сажает в машину. Подумала: как он машину-то поведет раненой рукой, больно же руль держать. Ничего, доведет.

Вернулась в вестибюль. Подошла к разбитому зеркалу. Пуля, ты могла в меня попасть. И я разбилась бы, как зеркало.

Я наклонилась и подняла с пола пистолет мальчишки. Хорошее оружие, дельное. Хороший тяжелый «Магнум».

Потом я подобрала свой газовый.

Потом я положила все три пистолета на вахтенный стол.

И все смотрела на эти три пистолета, смотрела, смотрела, смотрела.

Всю ночь, до утра, я отмывала паркет от крови. Подобрала зеркальные осколки. Хозяину позвонила утром. Он примчался в контору стремглав. «Кто они?! Как выглядели?! Ты их запомнила?! Опознаешь?! Они были в масках?! Без масок?! Какого роста?!. Какого…»

– Ерунда, шеф, – бодро сказала я, – два глупых пацана. У одного из них был отличный ствол. Он здесь, – я показала на ящик стола, брякнула ключом об стол. – Скопируйте все документы. Продублируйте информацию.

Хозяин посмотрел мне в глаза. Наклонился, поцеловал мне руку. Ну, я же все-таки дама, да. А потом выпрямился – и сгреб меня в охапку, к себе притиснул, бормотал: «Спасибо тебе, спасибо, спасибо».

– Иван, – сказала я сыну, – я не буду работать охранницей.

– Что стряслось, мама? – Иван научился от меня спокойствию. – Ты не поладила с хозяевами, да?

– Хозяин хороший. Это я плохая.

– Ты? – Он взял мои руки в свои. – Не может быть.

– Все может быть. Я подстрелила человека. Мальчика. Твоего ровесника.

Иван долго молчал, держал мои руки в руках. Потом выпустил мои руки, закурил, к форточке подошел. Сизый легкий дым вился, улетал бесследно. Мне тоже захотелось закурить. Я очень давно не курила.

– Насмерть? – спросил, между затяжками.

– Нет. Жив.

– Мам, а давай чаю попьем? Я вскипячу, – сказал Иван тихо.

Мы пили чай, и я представляла, как этот пацаненок, подранок, с нами за столом сидит и пьет с нами чай. Радость обнимала меня. Я выстрелила в человека, а он остался жив. Впервые выстрелила – и не убила, он жив остался, жив. Чай был горький, как полынь. Рот обжигал. Иван улыбался мне.

ПЬЯНСТВО АЛЕНЫ

Ее дом. Кастрюли, сковородки. Вот ложка десертная, мельхиоровая, с вензелями – старинная, – из которой Алена ела в детстве; эту ложку Алене подарила бабушка Наталья, вместе с наперсточком, верхушка с дырочками у наперстка была оранжевая, сердоликовая. Наперсток Алена потеряла, а ложка сохранилась. И даже дожила… ну, договаривай: до старости твоей.

Она вздрогнула. Старость! Какая старость? Разве ее годы – это уже старость?

«Раньше в это время люди уже умирали», – равнодушно подумала она. Глаза скользили дальше, шире охватывая круг. Вот на шкафу – старый латунный самовар. Из него пили чай ее деды, а самовар – сапогом накачивали. Сапогом. Она усмехнулась. Давно минувшее время. Сейчас никто про него не помнит. И люди все те – в земле, и кости их давно проточили черви.

И ее время, в котором она живет и сражается за жизнь, и уже устала биться, устала, – тоже забудут. Кому нужно прошедшее время? Говорят – есть память. Кому нужна память, если тот, кто носит ее, тоже уходит под землю?

Повела глазами вбок. И вниз. Увидела. Под столом, рядом с корзиной, в которой они с Иваном хранили лук и картошку, – ртутный, грязно-серебряный выблеск. Бутылка.

Алена схватила бутылку за горло, как гуся. Подняла. Да, водка. Почти полбутылки. Иван пьет. Один? С друзьями? Неважно. Это его водка. Что смотришь на нее?

Она тяжело, со стуком поставила бутылку на стол. Поискала глазами. Не вставая с табурета, изогнувшись, ловко, как обезьяна, сняла с полки граненый стакан. «Из него Иван пьет». Понюхала стакан. Пахло водкой. Она улыбнулась.

И памяти не будет; ничего; ничего не будет.