Элвис жив - Николай Михайлович Романецкий
К последним Максим и присоединился. Некоторое время бегал глазами по строчкам, пока не убедился: автобусы из Предгорицы в Южноморск, как в старые времена, по-прежнему ходят. И ближайший – всего-то через час. Дай бог, чтобы билеты на него были. Потому что следующий – аж через четыре часа, и доберешься на нем только к вечеру. Встретиться со старыми знакомыми, конечно, не помешает, но, во-первых, количество таких встреч придется сократить, а во-вторых, терять столько времени впустую…
И он отправился к кассам. Однако едва успел встать в очередь, как скучный женский голос объявил:
– Уважаемые пассажиры! В связи с приближающимся к побережью штормом все рейсы в направлении Южноморска отменяются. Вы можете сдать купленные билеты или обменять на другие рейсы при наличии свободных мест. Приносим извинения за доставленные неудобства.
Народ явно заволновался. Кое-где зазвучали вопросы об альтернативных вариантах.
Максим тут же выскочил из очереди.
Значит, те, кому в Южноморск нужно сегодня позарез, кинутся сейчас на такси. А таксеры немедленно поднимут плату за проезд сверх счетчика. А она, надо полагать, и по счетчику-то немаленькая. Но пока имеется какой-никакой шанс успеть удрать отсюда по старым расценкам. Как известно, кто первым встал – того и тапки…
Он ринулся на стоянку такси.
И круто обломался.
Первый же таксист, к которому он подскочил, молодой кавказец, сказал:
– Извыни, брат, я туда нэ поеду. Жызнь дороже.
– А за три счетчика?
– Даже за дэсять нэ тронусь. Мертвому дэньги нэ нада!
– Ладно. – Максим пожал плечами. – Поищу других.
– Нэ найдешь, брат! Дураков нэт!
Он оказался прав. Четверть часа поисков ушли впустую. У последнего отказчика Максим спросил:
– А где у вас бомбилы нашего брата караулят? Должно же быть такое место!
– В Южноморск и бомбилы не поедут, – уверенно заявил таксист. – Им тоже жить хочется.
– А как же мне отсюда свалить?
– А никак! Жди, пока погода наладится. Или на собственной машине поезжай. На свой страх и риск. Тут тебе никто не сможет помешать. Даже гибэдэдэшники.
Максим уныло потопал со стоянки.
Собственная машина осталась за тысячи километров отсюда, в Москве-матушке.
И тут ему в голову пришла весьма неглупая мыслишка.
Кто-то, помнится, говорил, что в Предгорице живет Бард, давно уже переехал из Южноморска в поисках рокерского счастья. И телефон его, кажется, давали. Правда, звонить по этому номеру прежде не доводилось. Вроде повода не было, а болтать с Бардом без повода…
Что ж, вот вам и повод, серьезнее на сегодняшний день хрен найдешь…
Он снова вытащил из кармана записуху-раритет. Едва открыл, под пальцы тут же сунулась Ленкина фотография, но он аккуратно перелистнул страничку дальше.
Ага, вот нужная, на букву «Б». А на ней, в самом низу, номер Барда. Как хорошо, что когда-то записал вроде бы совершенно ненужный номер!
Максим вытащил из кармана смартфон и набрал, то и дело сверяясь с записью, одиннадцать цифр.
Вместо гудков зазвучала мелодия песни Розенбаума «Вальс-бостон».
Ну ни хрена ж себе! Какое позорище для рокера! Сдулся, мужик, что ли? До попсовых рингтонов докатился…
Потом в трубке возник давно забытый, но неожиданно знакомый голос.
– Слушаю вас внимательно.
– Алло, Бард, ты? Привет, это Максим.
– Максим? Какой Максим?
– Коробов. Ну, Француз!
– А-а, Француз! Сколько лет, сколько зим…
Голос давнего приятеля сопровождался инструментальной музыкой, и музыка эта ничем не отличалась от мелодии рингтона.
– Слушай, Бард… Дело у меня есть.
– В смысле? Ты где?
– Да я в Предгорице сейчас. На гастролях.
– А ведь и точно, кто-то мне говорил…
– Вот! Нужна твоя помощь.
– Без проблем, Француз. Только подожди секундочку. Я на сцене щас… В «Караоке-центре», знаешь такой? – Бард замолк. И тут же в трубке раздался его изменившийся, отдаленный голос: – Как часто вижу я сон[2]…
В первый момент Максим слегка ошалел, но потом сообразил – он застал Барда прямо во время выступления, и, чтобы продолжить разговор, нужно было подождать, пока наступит пауза.
– Все поешь… – не удержался Максим и настроился на ожидание. Однако когда певец дошел до слов «ты мой каприз», сбросил вызов. Некоторые вопросы нужно решать не по телефону. При личном общении добиться своего намного проще и быстрее. Да и просто интересно, в кого превратился давний приятель за минувшие годы.
Ну и, в конце концов, не зря же надвигающийся шторм задержал его в этом городе! Судьба зазря такие знаки не подает.
А Бард просто может перезвонить, когда пауза наступит.
* * *
Бард не перезвонил.
Максим вернулся к вокзалу, на стоянку такси.
С новым маршрутом никаких отказчиков среди таксеров не обнаружилось.
– До «Караоке-центра», уважаемый? – закивал первый же. – С нашим удовольствием! Садитесь, вмиг домчу!
Насчет «вмига» водила, конечно, загнул – как ни удивительно, в Предгорице тоже были пробки. Впрочем, где их в наше время нет? Даже в тмутаракани какой-нибудь не чудо – упереться в хвост медленно ползущей по улице колонны.
Но за двадцать минут, то и дело сворачивая в какие-то только местным известные закоулки, таксист домчал.
Необходимое Максиму здание оказалось вполне современным – стекло, бетон и неон. Правда, окна с внешней стороны были затонированными, и разглядеть, что творится внутри, не представлялось возможным.
Над входом и вправду призывно мигала радужными красками хорошо заметная даже в дневном свете надпись «Караоке-центр». Это вовсе не было сокращенное название какой-нибудь «Серенады солнечной долины» или «Музыкальных крыльев Пегаса».
Видимо, хозяева заведения фантазией не отличались. А клиентов и так все устраивало.
Максим расплатился с таксистом и двинулся прямиком к крутящейся двери клуба.
На площади перед заведением выстроились рядами-елочками машины «любителей караоке». Парк их впечатлил бы любого. «Мерседесы» и «лексусы» находились в явном меньшинстве. Преобладали «бентли» и «роллс-ройсы», «ламборгини» и «феррари».
Судя по всему, предгорицкие хозяева жизни совсем неплохо устроились в этой самой жизни.
Максим шел между рядами машин, то и дело слыша возгласы:
– Столица Гренландии, чуваки?
– Сказка Гэ Хэ Андерсена?
– Актер индийского кино? Аж десять букв.
– Радж Капур.
– Ага, вроде подходит.
Скучающие водители бриллиантовых автоповозок в ожидании владельцев явно развлекались групповым разгадыванием кроссвордов.
– Первый человек на Луне?
– На Луне?
Максим продолжал путь, зачем-то прислушиваясь, будто водилы случайно могли ответить на мучившие его в последнее время вопросы.
– О, мля, еще один.
– Что еще один?
– Еще один пожаловал.
– Это надолго.
– Отстреливать их, что ли?
– Слушай, отстреливать их – не твоя работа.
– Да черт с ним, что там дальше?
– Все то же… Первый человек на Луне?
– Армстронг, если мне память не изменяет.
Водилы
