Константин Бальмонт - Том 6. Статьи, очерки, путевые заметки
Когда устаешь от нашей тусклой раздробленной и некрасивой Современности, радостно уноситься воспоминанием в иные страны, в иные времена. Быть вольной птицей, пересекать крыльями Воздух, побеждать власть расстояний, и с прозрачной высоты глядеть то на горы, то на долины, то на одну могучую страну, завершенную в своем историческом цикле, то на другую, у которой было много построений, наслоений, надстроек, но которая все еще любит игру вымыслов и истин, и все еще живет, ибо ткань Жизни неистощима. Великие народы, завершая свои полные или частичные циклы, превращаются как бы в великие горные вершины, с которых, от одной верховности к другой, доносятся возгласы духов и волшебные полосы бестелесного света, ясно зримого для души. Между судьбами народов нет не только тождества, но и сходства. Глубоко заблуждаются те, которые говорят о круговращении и простой повторности циклов. Каждый народ – определенный актер с неповторяющейся ролью, на сцене Мирового Театра. Каждая страна есть определенная, и непохожая на другие, горница в Тереме Земных Событий.
Из стран, к которым упорно возвращаются помыслы людей, стремящихся освежиться от настоящего в прошлом, победительны по своей роскоши три владычицы мечтаний, три хранительницы тайных талисманов. Ассирия, Египет, Индия, – как четки очертания этих обостровленных царств, красноречиво говорящих с мыслью!
Строить зданья, быть в гареме, выходить на львов,Превращать царей соседних в собственных рабов,Опьяняться повтореньем яркой буквы «Я», –Вот Ассирия, дорога истинно твоя.
Превратить народ могучий в восходящесть плит,Быть создателем загадок, сфинксом Пирамид,И, достигши граней в тайнах, обратиться в пыль, –О, Египет, эту сказку ты явил как быль.
Мир опутать светлой тканью мыслей-паутин,Слить душой жужжанье мошки с грохотом лавин,В лабиринтах быть как дома, все понять, принять, –Свет мой, Индия, святыня, девственная мать.
Много есть еще созданий в мире Бытия,Но прекрасна только слитность разных «ты» и «я»,Много есть еще мечтаний, сладко жить в бреду, –Но, уставши, лишь к родимой, только к ней приду.
Я думаю, что Индийская Мудрость включает в себя все оттенки, доступной человеку, мудрости, – многогранность Индийского Ума неисчерпаема, как в природе Индии есть все оттенки противоположности, самые мертвые пустыни и самые цветущие оазисы. Индия – законченная в своих очертаниях Страна Мысли, а в Мысли есть и Мечта, как в зеленых стеблях таятся нераскрытые цветы, в Мысли есть все, поклонение Жизни и поклонение Смерти, служение Солнцу и многообразная поэтизация всех наших темных влечений, исторические бури завоевательных убийств, и боязнь уничтожить своим прикосновением малейшее существо, которое летает и звенит, изваяния просветленности, спокойные лики существ, похожих на зеркальные помыслы озера, на сновидения лотоса, и чудовищные лица свирепых божеств, которые упиваются жестокостью и умерщвлением, все концы, все узлы, все грани, все безгранное, слияние всех малых потоков в одном неизреченном и бессмертном Океане.
Когда я думаю об Индии, в ее прошлом и в ее, теперь едва означающемся, освободительном будущем, мне кажется, что я чувствую бесчисленные крылья в Воздухе.
Но из всех многочисленных мыслей, созданных Индийским Умом, всего больше мне нравятся – мысль о постоянной связи бесконечно-малого с Бесконечно-Великим, и мысль о добровольной жертве, как о светлом пути к беспредельной всемирной радости.
Первая из этих мыслей символизуется в моем сознании то с Водою, то с Воздухом, вторая – с самой родной для нас Стихией, Землей.
Всего прекраснее в Воздухе то его свойство, которое сближает его со всеми другими Стихиями – единство в разности, и возможность быстрого перехода от одного своего полюса к другому. Две крайности – и нечто третье, соединяющее их своею сущностью. Тройственность двух, углубляющая самое понимание чего бы то ни было.
Что представляется нам, когда мы говорим о Воздухе? Ветер, вихри, бури, циклоны, огромные массы быстро движущихся веществ, нечто неизмеримо-огромное. Воздух действительно таков. Но о нем можно говорить и хрустально-смеющимися звуками детской песенки, или нежными напевностями девической утренней мечты.
В серебристых пузырькахОн скрывается в реках,Там, на дне,В глубине,Под водою в тростниках.
Их лягушка колыхнет,Или окунь шевельнет,Глаз да глаз,Тут сейчасНаступает их черед.
Пузырьки из серебраВдруг поймут, что – их пора,«Буль, буль, буль»,Каждый – нуль,Но на миг живет игра.
А веять, млеять, и лелеятьЕдва расцветшие цветки,В пространстве светлом нежно сеятьИх пыль, их страсть, их лепестки,И сонно, близко, отдаленно,Струной чуть слышною звенеть,Пожить мгновение влюбленно,И незаметно умереть.
Отделить чуть заметную прядьВ золотистом богатстве волос,И играть ей, ласкать, и играть,Чтобы Солнце в ней ярко зажглось, –Чтоб глаза, не узнавши о том,Засветились, расширив зрачок,Потому что пленительным сномОвевает мечту ветерок, –И, внезапно усилив себя,Пронестись и примчать аромат,Чтобы дрогнуло сердце, любя,И зажегся влюбленностью взгляд,Чтобы ту золотистую прядьКто-то радостный вдруг увидал,И скорее бы стал целовать,И душою бы весь трепетал.
В один миг, в одно атомное деление времени и сознания мысль уносится бесконечно-далеко. Как хорошо мчаться путем, которым проходит молния, проходит свет, проходит звук, проходит мысль, мечта. От играющей в ветерке пряди волос, и от расширенных зрачков, куда может идти душа? Может остаться вот здесь с другою душой в тесном слиянии, – может, оставшись с ней в единстве, без конца восходить по светлым путям, к области тех нетронуто-неведомых миров, к которым идет и тянется наш Воздух.
Наш Воздух только часть безбрежного Эфира,В котором носятся бессмертные миры.Он круговой шатер, покров земного мира,Где Духи Времени сбираются для пира,И ткут калейдоскоп сверкающей игры.
Равнины, пропасти, высоты и обрывы,По чьей поверхности проходят облака,Многообразия живые переливы,Руна заветного скользящие извивы,Вслед за которыми мечта плывет века.
В долинах Воздуха есть призраки-травинки,Взростаюттают в нем, в единый миг, цветы,Как пчелы, кружатся в нем белые снежинки,Путями фейными проходят паутинки,И водопад лучей струится с высоты.
Несутся с бешенством свирепые циклоны,Разгульной вольницей ликует взрыв громов,И в неурочный час гудят на башнях звоны,Но после быстрых гроз так изумрудны склоныПод детским лепетом апрельских ветерков.
Чертогом радости и мировых слиянийСверкает радуга из тысячи тонов.И в душах временных тот праздник обаянийНамеком говорит, что в тысячах влиянийПобедно царствуют лишь семь первооснов.
От предрассветной мглы до яркого заката,От белизны снегов до кактусов и роз,Пространство Воздуха ликующе-богатоНапевом красочным, гипнозом аромата,Многослиянностью, в которой все сошлось.
Когда под шелесты влюбляющегоМая Белеют ландыши и светит углем – мак,Волна цветочных душ проносится, мечтая,И Воздух, пьяностью два пола сочетая,Велит им вместе быть – нежней, тесней, вот так.
Он изменяется, переливает краски,Перебирает их, в игре неистощим,И незабудки спят, как глазки детской сказки,И арум яростен, как кровь и крик развязки,И жизнь идет, зовет, и все плывет, как дым.
В Июльских празднествах, когда жнецы и жницыДают безумствовать сверканиям серпа,Тревожны в Воздухе перед отлетом птицы,И говорят в ночах одна с другой зарницыНад странным знаменьем тяжелого снопа.
Сжигают молнии – но неустанны руки,Сгорают здания – но вновь мечта ростет,Кривою линией стенаний ходят муки,Но тонут в Воздухе все возгласы, все звуки,И снова – первый день, и снова – начат счет.
Всего таинственней незримость параллелей,Передаваемость, сны в снах – и снова сны,Дух невещественный вещественных веселий,Ответность марева, в душе – напев свирелей,Отображенья стран и звуковой волны.
В душе ли грезящих, где встала мысль впервые,Иль в кругозорностях, где склеп Небес так синь,В прекрасной разности, они всегда живые,Созданья Воздуха, те волны звуковые,И краски зыбкие, и тайный храм святынь.
О, Воздух жизненный! Прозрачность круговая!Он должен вольным быть. Когда-ж его замкнут,В нем дышет скрытый гнев, встает отрава злая,И, тяжесть мертвую на душу налагая,Кошмары цепкие невидимо ростут.
Но, хоть велик шатер любого полумира,Хранилище-покров двух наших полусфер,Наш Воздух лишь намек на пропасти Эфира,Где нерассказанность совсем иного мира,Неполовинного, вне гор и вне пещер.
О, светоносное, великое Пространство,Где мысли чудится всходящая стезя,Всегда одетая в созвездные убранства, –В тебе миров и снов бездонно постоянство,Никем не считанных, и их считать нельзя.
Начало и конец всех мысленных явлений,Воздушный Океан эфирных синих вод,Ты Солнце нам даешь над сумраком томлений,И красные цветы в пожарах преступлений,И в зеркале морей повторный Небосвод.
Долго, пристально, самозабвенно смотря на бесконечные видоизменения облаков, наростающих и как будто бесследно тающих, делающих красивыми и некрасивыми, большими и неопределенными, розовыми, красными, багряными, опалово-нежными, свинцово-тяжкими, дымными и слабораскаленными, как очень далекое зарево, – начинаешь все яснее чувствовать, что и все людские лики, и твой собственный лик – лишь мгновенно существующие тучки, которые живут – на месте умершего, и умирают – чтоб дать жить другому. Нам трудно помнить всегда о том, что лаутарео, все находится в потоке, нам страшно жертвовать своим спокойствием, недвижностью, своим, раз принятым, ликом. В этом есть смысл, потому что бог Покоя – родной брат богу Движения. Но когда четко помнишь, как Вода отдает себя Огню и как Огонь, без устали, до победности, греет холодные камни, на которых начинают играть бессмертные краски, тогда не только не страшно отдавать свою малую отдельную личность неутолимому Великому, но и кажется желанным, страстно хочется – все менять, и изменять, в себе, во имя цветной Мировой Ткани без конца отдаваться творящему Потоку Жизни.
