Его выбор
Если до этого мужчина сидел в позе выжидающей гончей, которую вот-вот пустят по следу. То сейчас хмурится. Сморит на меня с подозрением. Я бы даже сказал, как на окончательно чокнувшуюся.
- Если ты про ту, что теперь невеста Марата, то дрянь редкостная. Но зачем спрашиваешь? Я на роль жилетки для слез не подхожу. И выслушивать твои стенания не собираюсь. Давай лучше Соньку вызову, если ты решила своего благоверного поревновать.
Уже за телефоном тянется, но я торможу.
- Да подожди ты. Моя ревность совсем ни при чем. Я действительно хочу знать, кто эта девушка. Где работает? Учится? Кто ее родители?
А ведь и правда, я и фамилии ее не знаю. Не интересовалась как-то. Да и зачем? В начале нашего «романа» с Маратом она очень быстро скрылась за горизонтом. Мне даже показалось исчезла насовсем.
Ну, правда, с чего бы такой красотке бегать за мужчиной. Вполне красивым. Но не единственным во вселенной. Вон, даже Игнат ничем не хуже. Кровь с молоком. Волосы чистое золото. А глазами ведьмака приворожить можно. Сама бы влюбилась, честное слово.
Но, во-первых, я беременна от другого. А это какая-никакая, а причина не влюбляться во всех подряд. А, во-вторых, для меня то как раз Марат единственный.
- Она обычная избалованная дочка богатых родителей, - произносит мой начальник, вращая в своей лапище маленькую кофейную чашку. От чая отказался. Гурман. Хорошо хоть за свежесваренным кофе в круглосуточное кафе не отправил среди ночи. - Мама владелец сети каких-то там салонов красоты. Я не вдавался в подробности. А вот отец… - он замолкает. Отпивает еще один глоточек. Морщится. - Кофе у тебя просто дрянь. Даже у нас в офисе кофемашина лучше готовит.
- Ну, простите. Мы люди бедные. Я еще и чай из пакетиков завариваю.
- Страшные вещи ты мне сейчас говоришь. Может и голову мылом хозяйственным моешь.
- Ну, зачем же так. У нас с мамой детское есть. Одно на двоих.
- И как только Марат на тебя позарился. Чем приворожила?
- Так чаем же из пакетиков. Как заварила он и все.
- Коньки отбросил!
Ржет Игнат, а я толкаю его локтем в бок. Но ему мой тычек, что слону дробинка. В пылу нашей перепалки на время даже забываю, о чем мы там говорили. Ах. Точно.
- Так кто ее отец?
- Подполковник СБ ФСБ, - я на секунду дышать перестаю, секунд на пять, наверное, - очень важная шишка. Говорят, со связями в криминальном мире.
- Если говорят, то почему не прищучат?
- Там крыша железобетонная. Кто-то из аппарата президента. Так что переходить дорогу этой семейке, я никому не советую.
Завершает он, а у меня в голове наконец весь пазл складывается. И воздух со свистом легкие заполняет. Дочка подполковника службы безопасности ФСБ, которого крышует президент. Не сам, конечно. Но уровень такой, что у нас с Маратом ни шанса.
Да если эта Роксана захочет мою голову, ей на блюдечке с голубой каемочкой подадут. Удивительно, что еще не подали. Руки к животу сильнее прижимаю, но и сдаваться не собираюсь. Поборемся еще. И хотя мой отец вообще неизвестно кто. И уж точно не подполковник СБ ФСБ. Зато и рассчитывать на него я не привыкла. Всегда только на себя. И это всегда выручало. Вот и сейчас, кажется, пригодится.
