Чарлз Буковски - Почтовое отделение
уличного хлама. Я специально думал о горячей ванне, прелестных ножках Бетти и еще о всякой всячине: я видел себя в удобном кресле, с выпивкой в руке, и ко мне подходит пес, чтобы я почесал его за ухом. Ох, как я был еще далек от всего этого! Пункты остановок на графике выглядели бесконечными, а когда я добрался до последнего и готов был уже отшвырнуть график с криком: "Шабаш!" на обратной стороне обнаружилось продолжение. С помощью последней спички я добрался до финальной остановки, затем доставил собранную почту на указанную станцию и выехал по направлению к Западному гаражу. Он находился на другом конце города. Местность в том районе была довольно равнинная. Дренажная система не справлялась с водой даже при незначительном дожде, а во время ливня там начинался, что называется, "потоп". Точное определение. По мере приближения к гаражу уровень воды на улицах становился все выше и выше. Я отмечал на своем пути все больше и больше брошенных и совершенно затопленных автомобилей. Скверный знак. Но я жаждал поскорее плюхнуться в свое кресло со стаканчиком виски в руках и уже больше не отрывать взгляда от попки моей Бетти, так мило вертящейся по всей комнате. Остановившись у светофора, я встретил Тома Мото, еще одного внештатника Великого Джонстона. Как собираешься добираться? спросил Том. - Кратчайшее расстояние между двумя точками, есть прямая линия! Так меня учили в школе, ответил я.
Лучше не суйся, посоветовал он. Я знаю этот район. Там дальше настоящий океан.
Хуйня! отмахнулся я. Немножко куража и все в норме. Спички есть? Я прикурил и оставил Тома Мото у светофора. Бетти, крошка, я мчусь к тебе! Да...
Уровень воды неуклонно поднимался, но высокая посадка грузовика пока спасала меня. Я несся напрямую через дворы, на полной скорости, извергая фонтаны брызг из-под колес. Неожиданно дождь усилился, хлынул настоящий водопад. И ни одной машины уже не было вокруг. Я был единственным движущимся объектом. О, Бетти, крошка!!! Какие-то парни стояли на веранде полузатопленного дома, ржали и кричали мне: "Почта прорвется!" Я показал им большой и толстый. Вскоре вода хлынула в салон и забурлила вокруг моих ботинок, но я продолжал давить на газ. Оставалось проскочить всего три квартала. Вдруг грузовик остановился. Ох, сука! Я попытался запустить двигатель вновь. Один раз мне это удалось, но как только я включил скорость, он опять заглох и уже навсегда. Я сидел и смотрел на водный поток. Наверное, его глубина была уже более двух футов. Что я мог сделать? Сидеть в грузовике до тех пор, пока не пришлют аварийную бригаду? А что по этому поводу говорит Инструкция? Разве был такой прецедент? Я лично не знал никого, с кем приключилось бы подобное. Чепуха. Я запер грузовик, спрятал ключи в карман и спрыгнул в воду. Затонув по пояс, стал пробираться к гаражу. Дождь хлестал, не ослабевая. Уровень воды увеличился дюйма на три или четыре: Я перебрался через газон, сошел на дорогу и обернулся- надо было запомнить, где остался грузовик. В какой-то момент я подумал, что продвигаться вплавь было бы быстрее и легче, но не решился: это выглядело бы уж слишком нелепо. Наконец, я добрался до гаража и поднялся к
диспетчеру. Похоже, он никогда не видел такого мокрого человека. Я бросил ему ключи от грузовика и написал на листе, лежащем у него на столе: 3435 Маунтвью Плейс. - Грузовик по этому адресу. Забери его.
Вы хотите сказать, что бросили машину на Маунтвью Плейс?!
Я говорю, что бросил машину на Маунтвью Плейс! Сказал и вышел. Я просто подавил его. Затем содрал с себя всю одежду, бросил ее на калорифер и в одних трусах встал перед ним. Тут только я заметил, что в другом конце гаража перед калорифером стоит Том Мото... в трусах. Мы улыбнулись друг другу. Похоже на ад? крикнул Мото. Сущий! ответил я.
Ты думаешь, Стон это специально подстроил? - Конечно! Даже этот дождь его работа! Хочешь свалить отсюда? Обязательно! Я тоже. Некоторое время спустя мы оделись и пошли к машинам. Слушай, парень, обратился я к Мото, моей колымаге 12 лет, я уверен, что она сдохла. А у тебя аппарат поновее. Может, дернешь мою старушку? Без проблем! Мото недели три назад купил новую модель. Я ждал снаружи, пока он запустит двигатель. Глухо. Салон был залит водой. "Это конец!" - подумал я. Мото вылез из авто. Все. Тоже сдохла! Тогда я взялся за свою рухлядь, правда, без особой надежды. Наверное, что-то случилось с аккумулятором, потому что искра была очень хилой. Я накачал побольше горючего и врубил стартер. Двигатель взревел как бешеный бык! Победа!!! Я хорошенько прогрел мотор и взял на буксир новенький автомобиль Мото. Я проволок его целую милю, но эта тварь не сделала ни единого выхлопа. Пришлось тащить ее обратно. Оставив Мото в гараже, я, пробираясь по возвышенностям и более-менее сухим улицам, в конце концов, добрался до дома и уже в полном бреду прильнул к теплой попке моей Бетти. 12 У Стона был любимчик почтальон Метхью Бетлис. Этот Бетлис ни разу в своей жизни не одел мятой сорочки. Невероятно, но факт: все вещи на нем всегда были новыми или выглядели как новые. Туфли, брюки, рубашка и фуражка! Туфли сияли особенным метхьювским блеском, и вся его одежда, казалось, никогда не бывала в прачечной. Как только на рубашке или на брюках появлялось малейшее пятнышко, Бетлис тут же выбрасывал их. Стон часто, завидев Метхью, обращался к нам: Вот идет ПОЧТАЛЬОН! И, черт возьми, его глаза светились ЛЮБОВЬЮ! Метхью подходил к своему ящику
подтянутый и опрятный, чисто выбритый и выспавшийся, в победоносно сияющих туфлях
и, переполняясь радостью, начинал сортировать письма.
Метхью, вы отличный работник! - Спасибо, мистер Джонстон. Однажды утром я сидел позади Стона и, как обычно, ждал назначения. Я заметил, что внутренний тонус начальника намного уступал интенсивности бордового цвета его рубашки. Странно.
Рядом сидел Мото. Он сказал мне: Вчера Метхью прихватили. - Прихватили?
Да. На воровстве. Он вскрывал письма для Храма Никалай-ла и вытаскивал денежки. Пятнадцать лет парень здесь отпахал. А как они узнали, что это он?
Через этих чокнутых старух, которые посылали для Ника-лайла письма с денежками, а в ответ ни благодарности, ни наставлений. Они подняли шум. Никалайла обратился в Управление. Те устроили проверку и поймали Метхью в накопителе, когда он потрошил письма. Может, утка?
Какая утка?! Они взяли его с поличным. Я отвернулся. Этот Никалайла построил огромный храм и выкрасил его в отвратительно зеленый цвет. Мне думается, он напоминал ему денежные купюры. Еще у него была контора с 40 или 50 служащими. Одна их половина вскрывала конверты, вынимала чеки и деньги, записывала суммы, имена отправителей, дату получения и т. д. Другая запечатывала в конверты книги и памфлеты, сочиненные Никалайлой. На стене конторы висело фото Н. громадный Н. в рясе священника и с бородой. И еще был один Н., но выполненный маслом и превосходящих размеров на противоположной стене. Он с высоты положения вел наблюдение за всей конторой. Никалайла утверждал, что однажды, прогуливаясь по пустыне, он повстречал Иисуса Христа, и тот ему обо всем поведал. Они долго сидели на скале, и Распятый выложил все начистоту. Теперь Никалайла просто передавал Знание тем, кто мог себе это позволить. К тому же, каждое воскресенье Никалайла проповедовал. Его помощники и одновременно последователи входили и выходили из храма по звонку. Подумать только! Метхью Бетлис пытался перехитрить самого Никалайлу, который с Иисусом Христом в пустыне Имел конфиденциальный разговор!
Кто-нибудь говорил об этом со Стоном? - спросил я. Ты что, шутишь?! Прошло около часа. Сумку Метхью получил один внештат-ник. Вскоре все мои сослуживцы были разосланы по маршрутам. Позади Стона оставался только я. Посидев еще немного, я встал и подошел к столу. Мистер Джонстон?
Да, Чинаски? А где Метхью сегодня? Болен? Стон лишь слегка кивнул. Он смотрел на бумаги, которые держал в руках, и делал вид, что продолжает читать. Я вернулся на свое место. В 7 часов Стон повернулся в мою сторону: - Сегодня для вас ничего нет, Чинаски. Я встал и направился к двери. Взявшись за ручку я остановился:
Доброго утра, мистер Джонстон. И Хорошего дня. Он не ответил. Я спустился в магазин и купил полпинты Грандадского на завтрак. 13 Люди везде одинаковы. Не важно, в какой части города вы находитесь, везде вы слышите одно и то же: Вы опоздали, не так ли? А где наш почтальон? Привет, дядюшка Сэм!
Почтальон! Почтальон! Это не нам! Улицы кишели психами и тупицами. Большинство из них проживало в прекрасных домах и, похоже, никогда не работало, оставалось только удивляться, как же им удается так жить. Один чудак никогда не позволял опускать его письма в почтовый ящик. Он выходил на дорогу, высматривал почтальона за 2 или даже за 3 квартала, поджидал его и встречал с протянутой рукой. Я спрашивал у многих коллег, которые ходили по этому маршруту:
Что случилось с тем парнем, который вечно стоит с протянутой рукой?
