Дневник души - Борис Яковлевич Пинскер
Глава 66. Разрыв реальности
Андрей сидел на краю своей кровати, глядя в окно, где капли дождя стекали по стеклу, оставляя причудливые узоры. Его мысли были хаотичными, как будто кто-то разбросал их по разным уголкам времени. Он пытался сосредоточиться на том, что было сейчас, но прошлое всё сильнее захватывало его сознание. Голоса, образы, ощущения из другой эпохи — они становились слишком реальными.
Кирилл вошёл в комнату, его лицо выражало беспокойство.
— Андрей, нам нужно поговорить, — сказал он, сев напротив друга. — Ты… ты изменился. Ты стал другим. Я не знаю, как это объяснить, но ты будто бы теряешь связь с реальностью.
Андрей посмотрел на него, слегка нахмурившись.
— Связь с реальностью? А что такое реальность, Кирилл? — его голос звучал спокойно, но в нём была странная отрешённость. — То, что ты видишь, или то, что ты чувствуешь? Может, реальность — это нечто большее, чем просто настоящее.
Кирилл вздохнул. Он чувствовал, что его слова не доходят до Андрея, как будто между ними возникла невидимая стена.
— Ты говоришь так, будто это нормально, — продолжил Кирилл. — Но ты не замечаешь, что всё вокруг тебя меняется. Ты сам меняешься. Ты всё чаще говоришь о прошлом, о вещах, которые не могли произойти. Ты видишь людей, которых нет. Ты слышишь голоса. Это ненормально.
Андрей встал и подошёл к окну. Он смотрел на улицу, на прохожих, на их отражения в мокром асфальте.
— А что, если это всё действительно происходит? — тихо сказал он. — Что, если я вижу то, что скрыто от тебя? Может быть, я просто стал ближе к истине, чем ты.
— Истине? — Кирилл поднял голос. — Ты называешь это истиной? Ты стал одержимым! Ты не спишь, не ешь, ты читаешь какие-то странные книги, ищешь что-то, что не существует. Ты даже перестал быть собой, Андрей.
Андрей резко повернулся к другу, его глаза горели, как будто в них отражался огонь.
— Ты не понимаешь, Кирилл, — сказал он, его голос был полон внутренней борьбы. — Я чувствую, что всё, что я делаю, имеет смысл. Я нахожу ответы, которые никто не может дать. Я вижу связи между временем, которые никто не замечает. Это больше, чем я, больше, чем ты. Это… это всё.
Кирилл смотрел на него, не зная, что сказать. Перед ним стоял человек, которого он знал много лет, но теперь он был совершенно другим. Андрей, которого он помнил, был рациональным, спокойным, приземлённым. А тот, кто стоял перед ним сейчас, был словно затянут водоворот времён, в котором потерялась его прежняя сущность.
— Ты теряешь себя, — тихо сказал Кирилл. — И если ты не остановишься, ты потеряешь всё.
Андрей не ответил. Он снова повернулся к окну, его взгляд был устремлён куда-то вдаль, за пределы видимого. Кирилл понял, что его слова не достигли цели. Андрей уже был слишком далеко, его разум был слишком глубоко погружён в ту реальность, которую он пытался понять.
Кирилл встал и направился к двери. Перед тем как выйти, он оглянулся на друга.
— Я всегда буду рядом, если ты захочешь вернуться, — сказал он. — Но я боюсь, что скоро ты будешь слишком далеко, чтобы услышать меня.
Дверь закрылась, оставив Андрея одного. Он всё ещё смотрел в окно, его мысли были в другом времени, в другом месте. Реальность вокруг него становилась всё менее значимой, всё менее настоящей.
В его голове звучал голос Ирины, тихий, едва различимый, но настойчивый.
— Андрей, ты должен найти точку. Точку, где всё начинается. Точку, где всё заканчивается.
Он закрыл глаза, и перед ним возникли образы — старый дом, заброшенные улицы, зеркала, отражающие бесконечность. Всё становилось частью одного целого, и он чувствовал, что разгадка близка. Но чем ближе он был к ответу, тем дальше он уходил от собственной жизни.
Дождь за окном усилился. Капли стекали всё быстрее, формируя на стекле слова, которые он не мог разобрать. Реальность трещала по швам, и Андрей знал, что скоро он окажется там, где всё началось. Или там, где всё закончится.
Глава 67. В библиотеке он находит книгу с описанием своей жизни
Андрей уже несколько часов бродил по старой городской библиотеке, пытаясь найти хоть что-то, что могло бы связать его с происходящими вокруг странностями. Кирилл, его лучший друг, всё больше беспокоился за него, но Андрей был уверен: ответы где-то рядом. Он чувствовал, что на границе между прошлым и настоящим скрывается истина, которую он должен раскрыть.
Высокие деревянные стеллажи, пахнущие стариной, возвышались вокруг него, как стены лабиринта. Каждый шаг отдавался глухим эхом, а тусклый свет ламп добавлял мрачности этому месту. Андрей пересматривал книги одну за другой, но все они казались обычными — исторические хроники, романы, научные труды. И всё же что-то внутри подталкивало его продолжать.
Его внимание привлекла небольшая полка в самом углу зала. Она была покрыта пылью, и книги на ней выглядели так, будто их давно никто не трогал. Андрей подошёл ближе, чувствуя странное волнение. Он провёл рукой по корешкам, пока взгляд не остановился на одной из книг. На её обложке не было названия. Только простой кожаный переплёт, потемневший от времени.
С любопытством Андрей открыл книгу. Первые страницы были пусты, но когда он перевернул ещё несколько, его сердце замерло. На страницах был текст, который описывал события его жизни — те, что происходили с ним в последние недели. Он читал о том, как случайно встретил человека, который назвал его чужим именем. О том, как Ирина исчезла, её голос всё ещё звучал в его голове. О письмах из прошлого, датированных 1875 годом. Всё это было описано с пугающей точностью.
Андрей пролистывал страницы всё быстрее, пока не наткнулся на слова, новые для него. «В конце пути он встретит себя. Но не там, где ожидал». Эти слова заставили его остановиться. Он почувствовал, как холодный пот стекает по спине. Кто написал эту книгу? И как она оказалась здесь?
На последней странице книги было указано имя автора, написанное от руки: "Андрей С.". Это был его собственный почерк.
Он закрыл книгу и оглянулся. Библиотека казалась пустой, но теперь он чувствовал, что кто-то наблюдает за ним. Чувство тревоги усиливалось, и Андрей решил, что должен забрать книгу собой. Он спрятал её под курткой и вышел из библиотеки, стараясь не привлекать внимания.
На улице начал моросить дождь. Капли стекали по его лицу, но он их не замечал. Его мысли были заняты только книгой. «Что это значит? Как
