Анна Никольская - Папатека
Я надеялся, что в нашем с папой случае всё будет по-другому. Но как – этого я не знал. Поэтому я решил импровизировать. Потихоньку начинало светать. Скоро на улицу выйдут рабочие окрестных заводов и водители троллейбусов. Нам надо было поторапливаться.
– Пап, тебе хочется в лес?
– В лес? – Папа задумался. Наверное, вспоминает, что это такое.
– Ну да. По грибы, там, по ягоды.
– По ягоды?
И тут я понял, что промахнулся. Кто же ходит по ягоды в ноябре? Зима на носу! Вот я лопух.
– В сосняках, а особенно в молодых сосновых посадках, – сказал вдруг папа, – иногда сплошь покрытые инеем, а то и снегом, стоят тесными группками мои любимые, особенно когда в маринаде, маслята – поздний и зернистый. Также порой встречаются рыжики и сыроежки.
Я чуть не сел. Это была первая осмысленная фраза, сказанная моим папой с тех пор, как он оказался у Перекусихиных! Но я решил не заострять на этом внимание.
– Значит, идём в сосняк, – подавив в себе первую радость, ответил я.
– В сосновых лесах нашей области я выделяю семь основных групп ассоциаций, – на ходу стал рассказывать папа, – сосняки лишайниковые, брусничные, черничные, кисличные, долгомошные, сфагновые и травяно-сфагновые.
Папка! Как же я его люблю, ребята, ботаника моего курносого!
Помню, раньше я терпеть не мог папины лекции. У меня от них уши в трубочку сворачивались! Про разные цветочки, травинки, колонии мухоморов. Но теперь я шёл и слушал его в потёмках во все глаза. То есть уши! И наслушаться никак не мог. Папа рассказывал про ежей. Что они едят лягушек и червяков, даже мышей летучих! А вот грибов не любят – едят их только впрок, перед тем как залечь в зимнюю спячку.
Мне бы самому не мешало в спячку залечь. За последнюю неделю я так вымотался, что глаза у меня просто на ходу закрывались. Никаких грибов, а тем более ягод я не видел. А папа – наоборот. Он то и дело нагибался и восклицал:
– Сыроежка лазоревая!
Или:
– Маслёнок поздний!
И любовно укладывал их в лукошко, застеленное сухой травой (я и его с собой прихватил).
Потом мы набрели на целый брусничник – редкая удача для ноября. Было часов уже девять утра. Папа на корточках лазал среди кустов, а я достал из рюкзака бутерброды и решил перекусить. Я и папе один предложил – с сыром, но он уже вошёл в раж. Папа у меня страстный ягодник! Особенно он любит, когда мама печёт брусничный пирог со сметаной.
– Вот бы сейчас брусничного пирога со сметаной! – сказал папа и облизнулся.
У меня ёкнуло сердце. А вдруг и вправду всё получится?
Потом я, кажется, задремал. Вернее, глубоко задумался. Про то, что зря я раньше с папой в лес не ходил – здесь, в принципе, ничего так, даже осенью. Особенно если бутербродами запастись и горячим чаем. Порой, наверное, и дикого зверя можно встретить. Лося или зайца, например. Покормить его хлебной корочкой с солью – это лося. А зайца – капустной кочерыжкой. А медведи любят вересковый мёд, которые делают пчёлы из нектара мелких розовых цветков вечнозелёного ветвистого кустарника. Медведь карабкается на дерево с дуплом, почуяв улей. Карабкается, значит, карабкается, в предвкушении, что сейчас он полакомится свежим мёдом. А там, то есть в дупле, мой папа сидит. Он глядит на медведя с осуждением и говорит:
– Эх, Витя, Витя, неблагодарная ты морда…
– …морда короткая, округлый хвост, длинные, иногда до трети длины тела, уши…
– О ком это ты? – Я помотал головой, отгоняя наваждение. Кажется, я тут основательно продрог – руки у меня задеревенели. Я на них подышал.
– О зайцах! – радостно отозвался папа и продемонстрировал мне лукошко, полное грибов и брусники. – Я и червей успел накопать, гляди!
Хм, а они разве не впадают в глубокую зимнюю спячку?
– Молодец, – похвалил я папу. – Потому что сейчас мы с тобой как раз отправимся на рыбалку.
– Ура! – воскликнул папа. – Ты – замечательный мальчик! – С этими словами он меня крепко обнял, но не поцеловал.
До озера мы добрались за каких-то полчаса. Оно было тут неподалёку, оказывается. Я-то не знал – я же ни разу с папой на рыбалке не был, – а его, кажется, сами ноги вывели. Или он уже начал кое-что вспоминать из прошлой жизни. По крайней мере, я очень на это надеялся.
Рыбачили мы с берега. Он был глиняный и весь поросший камышом. Несколько раз я чуть не упал в воду – подошвы у сапог были скользкие. Зато удочки – в самый раз. Я прихватил их в папиной кладовке. Они были складные и замечательно вошли в рюкзак: у папы – коричневая, у меня – жёлтая, ещё новенькая. Папа показал мне, как правильно прикармливать рыбу бутербродами, как насаживать на крючок червя, как закинуть удочку, как не скользить на глине в резиновых сапогах и многое другое. А я и не знал, что папа столько всего знает интересного! Я думал, он только в цветах разбирается.
У меня, конечно, не сразу всё получилось. Сначала я проткнул себе крючком палец, потом уронил в озеро удочку и следом упал сам, набрав полные сапоги воды. Папа тут же развёл в камешках костёр, раздел меня и усадил сушиться.
Хорошо было сидеть у костерка. Он вкусно пощёлкивал и щекотал дымом нос. А ноги у меня скоро так нагрелись, что чуть не поджарились. Я надел высохшие штаны и отодвинулся подальше. Тепло огня меня разморило. Я подумал, что Железобетонов там уже, наверное, проснулся и пошёл искать меня по соседям. А мама на Галапагосских островах, наверное, места себе не находит, и Просперо Гонзалес пытается её утешать. А Перекусихины заметили пропажу папы и теперь ищут нас с полицейскими. Или господину Будь-Благодарен-Бенджамину звонят, интересуются, что со мной дальше делать:
«Может, его в погреб запереть? У нас тут отличный погреб, глубокий! Мы картошку из него выберем и Витю туда устроим. Пусть посидит, подумает какое-то неопределённое время».
«Нет, – возражает господин Бенджамин. – Я придумал ему другое наказание. Просто ужасное! Потому что такие, как Витя, заслуживают всё самое страшное в этой жизни!»
«Да, а какое?» – интересуются Перекусихины.
«Не волнуйтесь, вы сами скоро увидите…»
– …Какую я отличную уху сварганил! Пальчики оближешь!
– Папа, ты сварил суп? – Я облизнулся. Есть мне хотелось зверски. Наверное, с непривычки – от избытка чистого воздуха.
– Я сварил, Витя, царскую уху! – Папа поднял вверх палец и улыбнулся.
Вот видите, он уже по имени меня называет! Но я решил события не опережать. Не бросаться ему в объятия, чтобы не спугнуть.
– А как мы её будем есть?
– Прямо из котелка. Я выстругал нам ложки из берёзового полена!
Он и стругать умеет, понятно.
Мы ещё долго сидели у костра. Ели уху с угольками для прозрачности, пили травяной чай. Папа рассказывал мне про наше озеро. Какое оно, оказывается, древнее, и что раньше на его месте был вулкан – но это уже миллионы лет назад. И что в озере водятся щуки, но мы ни одной не поймали, только карасей, а мелкую рыбёшку папа выбросил обратно в воду – пускай себе живёт. За этот день папа рассказал мне кучу разных историй – интересных и не особенно, – а я всё слушал его, слушал. И понимал, как плохо я, оказывается, знаю своего собственного папу. Как будто мы с ним все эти десять лет не вместе жили, а порознь. Но так, наверное, и было.
А потом мы катались на лодке – нам её дал на два часа какой-то дедушка с рыжей бородой. В обмен на наш улов. Папа налегал на вёсла и весело пел старые песни, слов которых я не знал. Садилось солнце – казалось, что прямо на воду. Оно окрасило всё вокруг оранжевым, и мне чудилось, что плывём мы в апельсиновом соке. Я перегнулся через борт и зачерпнул немного в ладонь – но пробовать не стал. С берега нам кричал рыжий дед – пора, мол! Причаливайте.
Домой идти совершенно не хотелось. Я боялся, что Железобетонов устроит нам сцену, и всё тянул. Мы вышли из леса и по просёлочной дороге дошли до автобусной остановки. Автобус привёз нас в центр, прямо на площадь Эволюции. Пункт проката был ещё открыт – мы взяли на сутки пару спортивных велосипедов и поехали по вечернему городу, с ветерком. Зажигались фонари, отбрасывая в лужи длинные блестящие блики, люди расходились по домам – ужинать, смотреть телевизор и спать.
– Славный денёк, скажи? – прервал молчание папа, оборачиваясь на меня. Он ехал впереди, а я – сзади.
– Скажу, – подтвердил я.
– Надо почаще так выбираться.
– Надо, – согласился я.
– Ну что, домой? А то мама нас уже заждалась.
Я хотел сказать, что тётя Зина мне не мама и что она ему не жена. И что Тупик Пессимизма не наш адрес, а Перекусихиных. Но к ним я точно не пойду, потому что они натравят на меня господина Бенджамина. А наша мама – далеко, она учёный, и поэтому ей многое можно простить. Даже то, что она так от нас далеко сейчас.
